DiTutto...o Quasi

Ciò che ho scritto di noi

2011-07-12T19:50:00.003+02:00

Ciò che ho scritto di noi
Ciò che ho scritto di noi è tutta una bugia
è la mia nostalgia
cresciuta sul ramo inaccessibile
è la mia sete
tirata su dal pozzo dei miei sogni
è il disegno
tracciato su un raggio di sole
ciò che ho scritto di noi è tutta verità
è la tua grazia
cesta colma di frutti rovesciata sull'erba
è la tua assenza
quando divento l'ultima luce all'ultimo angolo della via
è la mia gelosia
quando corro di notte fra i treni con gli occhi bendati
è la mia felicità
fiume soleggiato che irrompe sulle dighe
ciò che ho scritto di noi è tutta una bugia
ciò che ho scritto di noi è tutta verità.

- Nazim Hikmet

dipinto Olblinski

Ricordami di Christina rossetti

2011-05-30T13:00:00.004+02:00

CHRISTINA ROSSETTI

Ricordami

Tu ricordami quando sarò andata
lontano, nella terra del silenzio,
né più per mano mi potrai tenere,
né io potrò il saluto ricambiare.

Ricordami anche quando non potrai
giorno per giorno dirmi dei tuoi sogni:
ricorda e basta, perché a me, lo sai,
non giungerà parola né preghiera.

Pure se un po' dovessi tu scordarmi
e dopo ricordare, non dolerti:
perché se tenebra e rovina lasciano

tracce dei miei pensieri del passato,
meglio per te sorridere e scordare
che dal ricordo essere tormentato.

Trad.Silvio Raffo

Autore: C.Rossetti (1830-1894, Londra )Opere: "Il mercato dei folletti e altre poesie", 1862;
"Il viaggio del principe", 1866; "Una rappresentazione
e altre poesie"; "Nuove poesie", 1896.
Note: La melodia dei suoi versi e la nitidezza delle
sue immagini fanno della poetessa inglese uno
degli artisti più rappresentativi dell'Età Vittoriana.

8 marzo 2011di e.b.

2011-03-11T12:22:00.004+01:00

8 marzo 2011
Mi guardo intorno, è un giorno come gli altri. Non c’è traccia di mimose tra le mani dei passanti, “tantomeno” in quelle delle donne!
Che ti aspettavi? Che sotto il cielo azzurro e un sole splendente qualcosa oggi potesse cambiare?
Solo per via di una Festa…dedicata alle donne?
Le stesse che un tempo, con aria sbarazzina, a mò di rivincita si riunivano tra loro -semel in anno- per dimostrare agli uomini che gioia, divertimento, complicità sono in grado di viverli, anche e meglio fuori di casa!...Semel in anno…
Io oggi mi sento diversa. Ho voglia di danzare. Mi piacerebbe scorgere lo stesso desiderio negli occhi della gente… Niente!
Come ogni giorno, passi frettolosi, strascicati, accorti, si muovono su una pista da ballo conosciuta da sempre… Mi si spegne qualcosa dentro.
Comincio a farmi qualche domanda, più d’una in verità.
Qual è il ruolo della donna in questo Tempo, così confuso e greve di notizie poco confortanti, ripetute dai media in modo incessante, quasi ossessivo?
Uomini e donne, dinanzi ad accadimenti di portata drammatica, nel nostro Paese e in Paesi neanche troppo lontani, sono ugualmente inermi, annullati, rassegnati, depressi, arrabbiati.
Spesso indignati, senza costrutto.
Tutti pensano ai problemi quotidiani, ai figli piccoli che crescono in altre mani- e intanto fanno cento richieste- a quelli più grandi, demotivati, che non trovano lavoro, ai loro anziani che vanno assistiti, ai malanni che non mancano ormai in nessuna famiglia, infine alla stanchezza che li accompagnerà fino a sera, quando le mura domestiche li chiuderanno in una gabbia ove volare rimarrà solo un sogno.
Mi viene incontro con un sorriso, ma un’aria poco convinta, un indiano e mi porge un mazzetto di mimose. Lo guardo e dico:- No, grazie!- Meccanicamente.
Lui però non demorde:- Prendile…te le regalo!
Solo allora mi accorgo che ha al braccio un intero cestino di mimose invendute,e lo “vedo”!
Si chiama Kalid, è pakistano e lavora per terzi. Ha quarant’anni e cerca di cavarsela come può.
Oggi è il giorno delle mimose, andato male!(Per lui e per me?) Scambio qualche parola.
E’ lui che mi consola: - Domani andrà meglio!
Vorrei abbracciarlo.
Gli offro dei soldi, perchè si prenda un caffè. Rifiuta sdegnato, quasi offeso:- E’ un regalo! Auguri!
Sull’asfalto prendono forma le sagome di due gabbiani in volo, alzo lo sguardo e sono già lontani, grandi, possenti, Liberi!
Dopotutto non è un giorno come gli altri!

Lettera ad un figlio di R. Kipling

2011-02-20T10:52:00.006+01:00

Dedicata ad un Uomo che mi ha indicato con l'esempio e la sua vicinanza l'orizzonte cui volgere lo sguardo...gliene sono grata ogni giorno della vita!
Oggi mio padre festeggerebbe il Suo Compleanno. Io so che Lui ha raggiunto la Sua meta perchè vive e scorre nelle vene dei suoi figli che lo amano incessantemente.
Buon Compleanno Papà!

Lettera ad un figlio

Se puoi vedere distrutto il lavoro di tuttta la tua vita

e senza dire una parola ricominciare,

se puoi perdere i guadagni di cento partite

senza un gesto e senza un sospiro di rammarico,

se puoi essere un amante perfetto

senza che l'amore ti renda pazzo,

se puoi essere forte senza cessare di essere tenero

e sentendoti odiato non odiare, pure lottando e difendendoti.

Se tu sai meditare, osservare, conoscere,

senza essere uno scettico o un demolitore,

sognare senza che il sogno diventi il tuo padrone,

pensare senza essere soltanto un pensatore,

se puoi essere sempre coraggioso e mai imprudente,

se tu sai essere buono e saggio

senza diventare nè moralista, nè pedante.

Se puoi incontrare il Trionfo e la Disfatta

e ricevere i due mentitori con fronte eguale,

se puoi conservare il tuo coraggio e il tuo sangue freddo

quando tutti lo perdono.

Allora i Re, gli Dei, la Fortuna e la Vittoria

saranno per sempre tuoi sommessi schiavi

e, ciò che vale meglio dei Re e della Gloria,

Tu sarai un uomo.

Rudyard Kipling

BUON CAPODANNO 2011

2010-12-30T10:46:00.003+01:00

Non aspettare di finire l’università,
di innamorarti,
di trovare lavoro,
di sposarti...
di avere figli,
di vederli sistemati,
di perdere quei dieci chili,
che arrivi il venerdì sera o la domenica mattina,
la primavera,
l’estate,
l’autunno o l’inverno.

Non c’è momento migliore di questo per essere felice.
La felicità è un percorso, non una destinazione.
Lavora come se non avessi bisogno di denaro,
ama come se non ti avessero mai ferito
e balla, come se non ti vedesse nessuno.
Ricordati che la pelle avvizzisce,
i capelli diventano bianchi e i giorni diventano anni.
Ma l’importante non cambia:
la tua forza e la tua convinzione non hanno età.
Il tuo spirito è il piumino che tira via qualsiasi ragnatela.
Dietro ogni traguardo c’è una nuova partenza.
Dietro ogni risultato c’è un’altra sfida.
Finché sei vivo, sentiti vivo.
Vai avanti, anche quando tutti si aspettano che lasci perdere.
(Madre Teresa di Calcutta)

Una poesia che dedico a Sante, Antonio e poi a tutti i miei amici malati di Sla,e ai loro familiari...infine a chi "ama la vita"...per ribadire che la
vita è un dono gratuito ed irripetibile, un regalo da scartare ogni giorno con meraviglia e gratitudine...da rendere prezioso con la vicinanza a chi soffre perchè non si senta mai solo!

Natale di Boris Pasternak

2010-12-23T10:42:00.004+01:00

NataleEra pieno inverno.
Soffiava il vento dalla steppa.
E aveva freddo il neonato nella grotta
sul pendio della collina.
L'alito del bue lo riscaldava.
Animali domestici stavano nella grotta,
sulla culla vagava un tiepido vapore.
Scossi dalle pelli le paglie del giaciglio
e i grani di miglio
dalle rupi guardavano
assonnati i pastori...
E lì accanto, mai vista sino allora,
più modesta d'un lucignolo
alla finestrella d'un capanno,
tremava una stella sulla strada di Betlemme...

Questa poesia, una delle tante scritte da grandi poeti,ci ricorda che il Natale è un evento col quale dobbiamo confrontarci...ognuno può viverlo a modo suo, persino non considerarlo perchè credente di altra religione, per i cristiani resta una ricorrenza che ci costringe a porci severe domande. Che significato ha il Natale per noi?
Io dedico questa lirica a tutti i miei amici, con l'augurio sincero che ognuno possa riscoprire il Messaggio evangelico così duramente svilito nei tempi che ,ahimè, viviamo.
A tutti auguro giorni di Speranza!

Il Natale di Martin di Lev Tolstoi

2010-12-18T11:21:00.004+01:00

Il Natale di Martin In una certa città viveva un ciabattino, di nome Martin Avdeic. Lavorava in una stanzetta in un seminterrato, con una finestra che guardava sulla strada. Da questa poteva vedere soltanto i piedi delle persone che passavano, ma ne riconosceva molte dalle scarpe, che aveva riparato lui stesso. Aveva sempre molto da fare, perché lavorava bene, usava materiali di buona qualità e per di più non si faceva pagare troppo.
Anni prima, gli erano morti la moglie e i figli e Martin si era disperato al punto di rimproverare Dio. Poi un giorno, un vecchio del suo villaggio natale, che era diventato un pellegrino e aveva fama di santo, andò a trovarlo. E Martin gli aprì il suo cuore.
- Non ho più desiderio di vivere - gli confessò. - Non ho più speranza.
Il vegliardo rispose: « La tua disperazione è dovuta al fatto che vuoi vivere solo per la tua felicità. Leggi il Vangelo e saprai come il Signore vorrebbe che tu vivessi.»
Martin si comprò una Bibbia. In un primo tempo aveva deciso di leggerla soltanto nei giorni di festa ma, una volta cominciata la lettura, se ne sentì talmente rincuorato che la lesse ogni giorno.
E cosi accadde che una sera, nel Vangelo di Luca, Martin arrivò al brano in cui un ricco fariseo invitò il Signore in casa sua. Una donna, che pure era una peccatrice, venne a ungere i piedi del Signore e a lavarli con le sue lacrime. Il Signore disse al fariseo: «Vedi questa donna? Sono entrato nella tua casa e non mi hai dato acqua per i piedi. Questa invece con le lacrime ha lavato i miei piedi e con i suoi capelli li ha asciugati... Non hai unto con olio il mio capo, questa invece, con unguento profumato ha unto i miei piedi.»
Martin rifletté. Doveva essere come me quel fariseo. Se il Signore venisse da me, dovrei comportarmi cosi? Poi posò il capo sulle braccia e si addormentò.
All'improvviso udì una voce e si svegliò di soprassalto. Non c'era nessuno. Ma senti distintamente queste parole:
- Martin! Guarda fuori in strada domani, perché io verrò.
L'indomani mattina Martin si alzò prima dell'alba, accese il fuoco e preparò la zuppa di cavoli e la farinata di avena. Poi si mise il grembiule e si sedette a lavorare accanto alla finestra. Ma ripensava alla voce udita la notte precedente e così, più che lavorare, continuava a guardare in strada. Ogni volta che vedeva passare qualcuno con scarpe che non conosceva, sollevava lo sguardo per vedergli il viso.
Passò un facchino, poi un acquaiolo. E poi un vecchio di nome Stepanic, che lavorava per un commerciante del quartiere, cominciò a spalare la neve davanti alla finestra di Martin che lo vide e continuò il suo lavoro.
Dopo aver dato una dozzina di punti, guardò fuori di nuovo. Stepanic aveva appoggiato la pala al muro e stava o riposando o tentando di riscaldarsi. Martin usci sulla soglia e gli fece un cenno.
- Entra - disse - vieni a scaldarti. Devi avere un gran freddo.
- Che Dio ti benedica!- rispose Stepanic. Entrò, scuotendosi di dosso la neve e si strofinò ben bene le scarpe al punto che barcollò e per poco non cadde.
- Non è niente - gli disse Martin. - Siediti e prendi un po' di tè.
Riempi due boccali e ne porse uno all'ospite. Stepanic bevve d'un fiato. Era chiaro che ne avrebbe gradito un altro po'. Martin gli riempi di nuovo il bicchiere. Mentre bevevano, Martin continuava a guardar fuori della finestra.
- Stai aspettando qualcuno? - gli chiese il visitatore.
- Ieri sera- rispose Martin - stavo leggendo di quando Cristo andò in casa di un fariseo che non lo accolse coi dovuti onori. Supponi che mi succeda qualcosa di simile. Cosa non farei per accoglierlo! Poi, mentre sonnecchiavo, ho udito qualcuno mormorare: "Guarda in strada domani, perché io verrò".
Mentre Stepanic ascoltava, le lacrime gli rigavano le guance. - Grazie, Martin Avdeic. Mi hai dato conforto per l'anima e per il corpo.
Stepanic se ne andò e Martin si sedette a cucire uno stivale. Mentre guardava fuori della finestra, una donna con scarpe da contadina passò di lì e si fermò accanto al muro. Martin vide che era vestita miseramente e aveva un bambino fra le braccia. Volgendo la schiena al vento, tentava di riparare il piccolo coi propri indumenti, pur avendo indosso solo una logora veste estiva. Martin uscì e la invitò a entrare. Una volta in casa, le offrì un po' di pane e della zuppa.
- Mangia, mia cara, e riscaldati - le disse.
Mangiando, la donna gli disse chi era: - Sono la moglie di un soldato. Hanno mandato mio marito lontano otto mesi fa e non ne ho saputo più nulla. Non sono riuscita a trovare lavoro e ho dovuto vendere tutto quel che avevo per mangiare. Ieri ho portato al monte dei pegni il mio ultimo scialle.
Martin andò a prendere un vecchio mantello. - Ecco - disse. - È un po' liso ma basterà per avvolgere il piccolo.
La donna, prendendolo, scoppiò in lacrime. - Che il Signore ti benedica.
- Prendi - disse Martin porgendole del denaro per disimpegnare lo scialle. Poi l’accompagnò alla porta.
Martin tornò a sedersi e a lavorare. Ogni volta che un'ombra cadeva sulla finestra, sollevava lo sguardo per vedere chi passava.
Dopo un po', vide una donna che vendeva mele da un paniere. Sulla schiena portava un sacco pesante che voleva spostare da una spalla all'altra. Mentre posava il paniere su un paracarro, un ragazzo con un berretto sdrucito passò di corsa, prese una mela e cercò di svignarsela. Ma la vecchia lo afferrò per i capelli. Il ragazzo si mise a strillare e la donna a sgridarlo aspramente.
Martin corse fuori. La donna minacciava di portare il ragazzo alla polizia. - Lascialo andare, nonnina - disse Martin. - Perdonalo, per amor di Cristo.
La vecchia lasciò il ragazzo. - Chiedi perdono alla nonnina - gli ingiunse allora Martin.
Il ragazzo si mise a piangere e a scusarsi. Martin prese una mela dal paniere e la diede al ragazzo dicendo: - Te la pagherò io, nonnina.
- Questo mascalzoncello meriterebbe di essere frustato - disse la vecchia.
- Oh, nonnina - fece Martin - se lui dovesse essere frustato per aver rubato una mela, cosa si dovrebbe fare a noi per tutti i nostri peccati? Dio ci comanda di perdonare, altrimenti non saremo perdonati. E dobbiamo perdonare soprattutto a un giovane sconsiderato.
- Sarà anche vero - disse la vecchia - ma stanno diventando terribilmente viziati.
Mentre stava per rimettersi il sacco sulla schiena, il ragazzo sì fece avanti. - Lascia che te lo porti io, nonna. Faccio la tua stessa strada.
La donna allora mise il sacco sulle spalle del ragazzo e si allontanarono insieme.
Martin tornò a lavorare. Ma si era fatto buio e non riusciva più a infilare l'ago nei buchi del cuoio. Raccolse i suoi arnesi, spazzò via i ritagli di pelle dal pavimento e posò una lampada sul tavolo. Poi prese la Bibbia dallo scaffale.
Voleva aprire il libro alla pagina che aveva segnato, ma si apri invece in un altro punto. Poi, udendo dei passi, Martin si voltò. Una voce gli sussurrò all'orecchio:
- Martin, non mi riconosci?
- Chi sei? - chiese Martin.
- Sono io - disse la voce. E da un angolo buio della stanza uscì Stepanic, che sorrise e poi svanì come una nuvola.
- Sono io - disse di nuovo la voce. E apparve la donna col bambino in braccio. Sorrise. Anche il piccolo rise. Poi scomparvero.
- Sono io - ancora una volta la voce. La vecchia e il ragazzo con la mela apparvero a loro volta, sorrisero e poi svanirono.
Martin si sentiva leggero e felice. Prese a leggere il Vangelo là dove si era aperto il libro. In cima alla pagina lesse: « Ebbi fame e mi deste da mangiare, ebbi sete e mi dissetaste, fui forestiero e mi accoglieste. In fondo alla pagina lesse: Quanto avete fatto a uno dei più piccoli dei miei fratelli, l’avete fatto a me.»
Così Martin comprese che il Salvatore era davvero venuto da lui quel giorno e che lui aveva saputo accoglierlo.

25 novembre - Giornata Mondiale per l'Eliminazione della Violenza sulle Donne

2010-11-25T18:24:00.003+01:00

Mai più violenza sulle donne
La violenza sulle donne è uno scandalo per i diritti umani. In molte società questo problema si scontra con la mancanza di interesse, il silenzio e l'apatia dei governi.

La campagna Mai più violenza sulle donne, lanciata nel maggio 2004, affronta le diverse violazioni dei diritti delle donne: dalla violenza domestica alla tratta, dagli stupri durante i conflitti alle mutilazioni genitali.

Sia in tempo di pace che in tempo di guerra, le donne subiscono atrocità semplicemente per il fatto di essere donne. A milioni vengono picchiate, aggredite, stuprate, mutilate, assassinate, in qualche modo private del diritto all'esistenza stessa.

AI chiede ai governi, alle organizzazioni e ai privati cittadini di impegnarsi pubblicamente per rendere i diritti umani una realtà per tutte le donne.

Secondo il diritto internazionale dei diritti umani, tutti i governi hanno la responsabilità di prevenire, indagare e punire gli atti di violenza sulle donne in qualsiasi luogo si verifichino: tra le mura domestiche, sul posto di lavoro, nella comunità o nella società, durante i conflitti armati.

E' fondamentale che i governi si impegnino per rendere più forti le donne, garantendo loro indipendenza economica e protezione dei diritti fondamentali. AI si rivolge a loro per chiedere che i trattati internazionali sui diritti umani vengano ratificati e attuati ovunque.

In questa battaglia per i diritti umani, sono essenziali anche la solidarietà degli uomini e il loro coinvolgimento nella campagna Mai più violenza sulle donne.
Fonte: Amnesty International Italia

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La violenza contro le donne coinvolge donne di ogni estrazione sociale. E'credenza comune che la violenza sia solo di tipo fisico, in realtà può assumere forme diverse, può essere sessuale, psicologica e perfino economica...
Di violenza si parla poco perchè spesso trova spazio all'interno della relazione di coppia, nelle famiglie che dovrebbero rappresentare luoghi "sicuri" perchè sede di rapporti basati sulla fiducia, la solidarietà e l'amore.
Le donne che subiscono violenza vivono situazioni di estrema sofferenza, per lo più provano vergogna e non di rado si convincono di essere mogli e madri inadeguate, con la conseguenza inevitabile di riportare oltre ai danni fisici una seria compromissione della loro salute mentale.
Bisogna che la società tutta si impegni ad arginare il problema della violenza, con un adeguato sostegno alle donne e alle famiglie. Le agenzie educative, parlo della Scuola di ogni ordine e grado hanno il dovere di promuovere percorsi socio culturali per l'affermazione del rispetto dell'altro. Le Istituzioni, da parte loro, dovrebbero tutelare con prontezza ed efficacia le donne che subiscono violenze.
Mi piacerebbe che le giornate come quella di oggi- che vedono tutte le donne solidali e in prima linea- rappresentassero il punto di partenza per un cammino che non si esaurisce nel tempo...

Quando in classe leggevo Macbeth di Pietro Citati

2010-11-14T13:24:00.003+01:00

E’ il titolo di un articolo di Citati apparso su Repubblica del 15/10/2008…accuratamente ritagliato e collocato nella cartella “ Ritagli”nella quale conservo ciò che mi riservo di rileggere un giorno, non avendone il tempo al momento.
La cartella è gonfia all’inverosimile ma quando la apro, con l’intento di operare una specie di “bonifica”accade, puntualmente, che mi areno…mi blocco dinanzi a qualcosa che cattura la mia attenzione, ecco che il “ritaglio” mi riempie di gioia e mi benedico per averlo conservato.
La bonifica- cernita- viene differita a “tempi migliori”, la cartella resta in attesa di nuovi inquilini che non mancano, vista la penuria di case in affitto a prezzi ragionevoli, temendo di certo le mie estemporanee ispezioni…

Buona lettura, con l’invito a visitare il post “Asino chi legge” sul sito di Massimo Augeri www.letteratitudine.blog.kataweb.it che all’articolo di Citati ben si collega.

Repubblica 15.10.08
In classe leggevo Macbeth
di Pietro Citati
Molto spesso provo dei sussulti di gioia ricordando gli anni, dal 1954 al 1959, nei quali insegnavo negli avviamenti professionali (medie più modeste, oggi credo scomparse). Venivo da Monaco di Baviera, dove ero lettore d´italiano all´Università, e tenevo seminari, sulle varianti del Giorno di Parini e dei Canti di Leopardi, insieme a giovani austeri, silenziosi e coltissimi, spesso più anziani di me. Alcuni di loro avevano combattuto a Berlino negli ultimi mesi della seconda guerra mondiale: allora erano giovanissimi, e il cranio adolescente non sopportava la durezza dell´elmo. Dopo due anni di silenzio, ritornando in Italia mi reimmersi nella bolgia della realtà. A Frascati e a Roma, avevo tre classi di quaranta studenti l´una, alle quali avrei dovuto insegnare italiano, storia e geografia. Prima bisognava, come allora si diceva, mantenere la disciplina: lo feci col soccorso di qualche schiaffo, ciò che oggi mi avrebbe procurato, da parte della magistratura italiana, la condanna a venti anni di lavori forzati.
Come dimenticare quegli anni bellissimi? Appena arrivavo nella prima avviamento, trovavo davanti a me, seduti meticolosamente sul primo banco sotto la cattedra, due fratelli gemelli.
Erano piccoli, educati, immobili, silenziosi, in apparenza attentissimi: non avrei potuto desiderare scolari migliori; eppure le mie parole (e qualsiasi parola, anche quella del Padre Eterno) attraversavano le loro orecchie, non vi lasciavano nessuna eco, e poi volavano via, verso le finestre semiaperte e l´azzurro del cielo. Non leggevano mai un libro: non ascoltavano mai le lezioni; non studiavano mai; rimanevano impassibili e indifferenti qualsiasi cosa dicessi. Minacciare la bocciatura non produceva in loro nessun trauma (come oggi si suppone): non sapevano nemmeno cosa fosse un trauma. Avevano scelto di mantenere sempre una passività silenziosa, percorrendo la scuola come due aeroliti caduti da un pianeta sconosciuto.
Il momento più bello - me lo ricordo con struggimento - era attorno alle dieci e un quarto, quindici minuti prima dell´intervallo: in ogni classe, tutti i quaranta ragazzi aprivano con un gesto assolutamente contemporaneo la cartella o il sacco. Ne estraevano un grosso brandello di carta unta, dal quale fuoriusciva un immenso panino: come dicono a Roma, una ciriola. Non avevo mai visto una ciriola così monumentale. Ognuna era aperta a metà; e conteneva una cotoletta, oppure una spessa e odorosa frittata di zucchine. Le mandibole dei ragazzi non riuscivano ad afferrare la ciriola: la smozzicavano in punta, la mordicchiavano ai lati, fino a impadronirsi del cibo desiderato da due ore. Il pasto, laboriosissimo, durava almeno quaranta minuti. Il pane, la carne, la frittata di zucchine scomparivano lentamente nel corpo quasi infantile, mentre un lieve colorito roseo ne irrorava le guance.
In classe, non volava una mosca. Niente turbava la solenne beatitudine del pasto. Era perfettamente inutile tentar di violare quel lungo momento pacifico: sabotare l´azione dei denti, della lingua, dei succhi gastrici, dello stomaco. Se ne avevo voglia, raccontavo una storia divertente. Nessuna risata: la bocca era troppo piena; solo un muto squillare di gioia negli occhi intelligenti.
***
Temo di essere stato un pessimo professore. I temi di italiano erano pieni di errori, disordinati, sgangherati, ma spesso riproducevano fedelmente la vivacità del discorso orale. Annotavo brani espressivi. Ma io ero stato paracadutato in quella scuola per insegnare l´italiano; e se il ragazzo più intelligente scriveva: «Mi´ padre lavora ar Borigrinigo», cosa potevo fare? Avrei dovuto prendere tutti gli scolari, uno per uno, portarli davanti alla lavagna, farli scrivere col gessetto, insegnando loro la giusta grafia. Era impossibile. Se avessi concesso venti minuti d´attenzione esclusiva a un solo ragazzo, la classe sarebbe esplosa in un urlo di gioia, le cerbottane, estratte dalla cartella, avrebbero lanciato frecce o pallini bagnati d´inchiostro, macchiando i visi, le orecchie, gli occhi, le mani, i grembiuli di tutti. Anch´io avrei corso seri pericoli, divorato e inghiottito insieme alle frittate di zucchine.
C´era una sola possibilità di salvezza: rinunciare alla scrittura, e leggere a perdifiato. Ricordo con orgoglio i miei successi di lettore: in prima avviamento, le meravigliose Favole italiane di Calvino e poi, via via, I promessi sposi, semplificati nella sintassi, che ottenne il successo dei grandi romanzi d´avventura. In terza avviamento, osai di più: Delitto e castigo, appena tagliato in qualche capitolo, e il Macbeth, con le diverse voci dei personaggi. Il preside aveva dubbi sui miei metodi: ma io continuavo a leggere e leggere; e la mia voce tornava a casa lievemente arrochita.
Sono persuaso che la condizione del padre, della madre, del nonno o del professore, che leggono un libro al figlio, al nipote e allo studente, sia uno dei momenti supremi della vita. I bambini e i ragazzi adorano (anche oggi) la lettura ad alta voce fatta da un adulto: la lettura giusta, compiuta con passione, colore, estro, dono di intrattenimento. I padri e le madri non amano più questa lettura, che dovrebbe occupare almeno un´ora al giorno, prima di cena. Preferiscono depositare i figli nel famoso tempo pieno (utile ai genitori, ma nocivo per i ragazzi e il loro rapporto con la famiglia): o portarli in macchina, attraverso le convulse strade della città, nelle piscine puzzolenti di cloro, o alla lezione di yoga, o ad allenarsi in palestra.

Kahlil Gibran - selezione -

2010-10-31T12:30:00.005+01:00

L’altro
Il tuo prossimo
è lo sconosciuto che è in te, reso visibile.
Il suo volto si riflette
nelle acque tranquille,
e in quelle acque, se osservi bene,
scorgerai il tuo stesso volto.
Se tenderai l'orecchio nella notte,
è lui che sentirai parlare,
e le sue parole saranno i battiti
del tuo stesso cuore.
Non sei tu solo ad essere te stesso.
Sei presente nelle azioni degli altri uomini,
e questi, senza saperlo,
sono con te in ognuno dei tuoi giorni.
Non precipiteranno
se tu non precipiterai con loro,
e non si rialzeranno se tu non ti rialzerai.

Occhi

Lo spirito in ognuno di noi si manifesta negli occhi,
nell'espressione e in tutti i movimenti e i gesti del corpo.
Il nostro aspetto, le nostre parole,
le nostre azioni
non sono mai più grandi di noi stessi.
Giacché è l'anima la nostra dimora,
gli occhi ne sono le finestre
e le parole i messaggeri.

Farò della mia anima uno scrigno
per la tua anima,
del mio cuore una dimora
per la tua bellezza,
del mio petto un sepolcro
per le tue pene.
Ti amerò come le praterie amano la primavera,
e vivrò in te la vita di un fiore
sotto i raggi del sole.
Canterò il tuo nome come la valle
canta l'eco delle campane;
ascolterò il linguaggio della tua anima
come la spiaggia ascolta
la storia delle onde.

Sofferenza

Il tuo dolore è lo spezzarsi del guscio
che racchiude la tua capacità di comprendere.
E se potessi mantenere il cuore
sospeso in costante stupore
ai quotidiani miracoli della vita,
il dolore non ti sembrerebbe
meno meraviglioso della gioia;
e accetteresti le stagioni del tuo cuore,
come hai sempre accettato
le stagioni che passano sui tuoi campi.

Magia della vita

In un campo ho veduto una ghianda:
sembrava così morta, inutile.
E in primavera ho visto quella ghianda
mettere radici e innalzarsi,
giovane quercia verso il sole.
Un miracolo, potresti dire:
eppure questo miracolo si produce
mille migliaia di volte
nel sonno di ogni autunno
e nella passione di ogni primavera.
Perché non dovrebbe prodursi
nel cuore dell'uomo?

Non rinunciare

Non rinunciare alla speranza,
non abbandonarti alla disperazione
a causa di ciò che è passato,
giacché rimpiangere l'irrecuperabile
è la peggiore delle umane debolezze.

Biografia

Kahlil Gibran - poeta, pittore e filosofo - nacque nel 1883 nella città di Besharri in Libano. Da ragazzo, con la madre e i fratelli emigrò a Boston dove studiò e poi iniziò la sua carriera di scrittore. I suoi libri, scritti in arabo e in inglese, sono stati tradotti in venti lingue. Il suo libro Il Profeta è uno dei libri più letti del XX secolo. Ciò che Kahlil Gibran ci ha lasciato è la potenza delle sue parole che continuano a ispirare coloro che desiderano ardentemente la pace e che ricercano l’amore e la giustizia. Gibran morì a New York il 10 aprile 1931. Prima della sua morte, aveva espresso il desiderio di essere sepolto nel suo luogo natale, Besharri, e così avvenne l’anno successivo alla sua scomparsa. Per celebrare il centesimo anniversario della nascita del poeta, Washington gli ha dedicato un Memorial Garden. Nel giardino è stata posta una sua statua in bronzo e panchine di pietra su cui sono riportati brani dai suoi scritti.

Amo molto la Poesia di

Rimbocchiamoci le maniche !

2010-10-24T11:50:00.002+02:00

Un anno da segretario, fai la tua domanda a Bersani
contributo inviato da redazionepd il 21 ottobre 2010
Il segretario del Partito Democratico, Pier Luigi Bersani, incontrerà i giovani del PD lunedì 25 ottobre, alle ore 16,30, al Tempio di Adriano (piazza di Pietra, a Roma).

L’appuntamento, che si svolge ad un anno esatto dalle primarie, sarà l’occasione per fare il punto sul partito e per confrontarsi sui principali temi dell’attualità politica.

Il segretario del Pd incontrerà 150 giovani del partito e risponderà alle loro domande.

L’iniziativa sarà trasmessa in diretta tv su Youdem, canale 813 di Sky, e in streaming sul sito www. Youdem.tv.

Inviateci le vostre domande da fare a Pier Luigi Bersani o con un commento a questo post o inviando un sms al 345.6504116

Uniti contro la fame 16 ottobre 2010

2010-10-16T18:28:00.003+02:00

Oggi è la giornata mondiale della fame nel mondo. Una fame che continua ad aumentare. Attualmente un miliardo di persone nel mondo soffre di fame cronica.
Evidentemente i provvedimenti fino ad oggi intrapresi dagli organismi internazionali sono stati insufficienti...in alcuni casi addirittura controproducenti per aver privilegiato una logica di mercato non più sostenibile.

Celebriamo questa giornata con l'invito ai nostri governi ad agire in modo incisivo, nella considerazione che come singoli cittadini poco possiamo fare.

"In direttaNotizie
Ministero
30.09.2010
Giornata mondiale dell'alimentazione 2010, 'Uniti contro la fame'.
Il 16 ottobre ricorre l'annuale appuntamento indetto dall'Organizzazione delle Nazioni Unite per l'alimentazione e l'agricoltura (Fao). L'amministrazione dell'Interno si mobilita per sostenere la sottoscrizione di una petizione contro la fame nel mondo

'1billionhungry' è il progetto con il quale l'Organizzazione delle Nazioni Unite per l'alimentazione e l'agricoltura (Fao) si prefigge di raggiungere, entro il mese di ottobre, l'obiettivo di un milione di firme a sostegno della petizione contro la fame, in coincidenza con la Giornata mondiale dell'alimentazione, in calendario il 16 ottobre.

'Uniti contro la fame' è, infatti, il tema scelto come filo conduttore delle manifestazioni in programma per l'appuntamento annuale, giunto quest'anno alla sua IX edizione, per riconoscere gli sforzi compiuti contro la fame a livello nazionale, regionale e internazionale.
Un contributo concreto e significativo è quello dell'amministrazione dell'Interno che sostiene l'iniziativa attraverso il coinvolgimento dei propri uffici centrali e periferici, in particolare le prefetture. Ciò per dare la massima divulgazione alla raccolta di firme che potrà essere effetuata collegandosi al sito web www.1billionhungry.org.Già aperte le celebrazioni ufficiali italiane, che si svolgeranno fino a dicembre e vedranno la partecipazione di amministrazioni dello Stato, enti pubblici e privati, oltre alle tre organizzazioni del polo agro-alimentare delle Nazioni Unite, Fao, Fondo internazionale per lo sviluppo agricolo (Ifad) e Programma alimentare mondiale (Pam)."

Séraphine de Senlis

2010-10-12T11:46:00.003+02:00

Séraphine de Senlis esce dall’oblio.

Nel 2008 attraverso un mostra dei suoi quadri al museo Maillol di Parigi e due biografie, la prima ad opera di Alain Vircondelet “ De la peinture a la folie”, la seconda della psicanalista Francoise Cloarec “Séraphine , la vita sognata di Séraphine de Senlis”, esce dall’oblio la vita e l’opera di una donna semplice e sfortunata vissuta in Francia durante l’occupazione nazista.

Séraphine, come migliaia di internati negli ospedali psichiatrici, muore di abbandono e di stenti nel manicomio di Clermont nel 1942 all’età di 78 anni.
Durante l’internamento Séraphine non dipinge, aveva però espresso il suo genio di artista povera e stramba in un altro tempo, quando di giorno sfregava i pavimenti delle case dei ricchi di Senlis, e di notte – al lume di una lampada a pertrolio- dipingeva su tavolette di legno, con colori creati da lei stessa, olio sottratto dai lumi della chiesa, terre e sangue di animali, succo di frutti della natura…
obbedendo a visioni e voci che le imponevano di dipingere.
Il suo regno segreto era la natura, grandiosa e spesso minacciosa, fonte di ispirazione per riprodurre sulle sue tavole una silente follia libera da ogni costrizione.

In Italia usciranno quasi in contemporanea un film del regista Martin Provost “Séraphine”, già premiato in Francia con 7 premi César ( dal 22 ottobre), e il libro di Francoise Cloarec (dal 27 ottobre ed. Archinto).

Triste che una grande, singolare artista, debba essere conosciuta e apprezzata solo ora…ancora più triste l’amara constatazione che mentre il dolore e la libertà la spingevano a dipingere, la forzata reclusione abbiano spento irrevocabilmente il suo poderoso talento!

Una gioia incontenibile!

2010-10-10T20:53:00.004+02:00

Una gioia incontenibile è quella che provo alla notizia che finalmente, prima del previsto, i 33 minatori imprigionati nella miniera del Cile potranno rivedere la luce e riabbracciare le loro famiglie.
Si tratta di uomini, lavoratori coraggiosi che non hanno ceduto allo sconforto per una situazione che sembrava senza speranza.
Abbiamo bisogno ogni tanto di una buona notizia! Rallegriamoci!

"Per i trentatré minatori intrappolati in Cile nella miniera di San Josè, a 700 m di profondità, potrebbe esserci una svolta tra una settimana. Infatti, la loro liberazione sembra vicina, in quanto è stato ultimato il primo pozzo di soccorso che potrebbe entrare in funzione già mercoledì prossimo.

La ripresa delle operazioni di salvataggio dei minatori in Cile, dopo la falla, proseguono. L’escavatore T-130, che è all’azione su uno dei tre pozzi di soccorso, è arrivato a 535 m di profondità; mancano per raggiungere l’obiettivo, ancora 90 m.

Il ministro delle Miniere cileno, Laurence Golborne, ha garantito che entro sabato sarà ultimato il pozzo di soccorso e che ci vorranno almeno altri due, tre giorni per riportare in superfice i trentatré minatori."http://job.fanpage.it

Poesia di Tahar Ben Jelloun

2010-10-07T10:35:00.004+02:00

Sono venuto nel tuo paese con il cuore in mano
Espulso dal mio
Un pò volontariamente e un pò per bisogno
Sono venuto
Siamo venuti per guadagnarci da vivere
Per salvaguardare la nostra sorte
Guadagnare il futuro dei nostri figli
L'avvenire dei nostri anni già stanchi.
Guadagnarci una prosperità che non ci faccia vergognare,
il tuo paese non lo conoscevo
E' un'immagine...
Un miraggio, credo, ma senza sole...
Siamo arrivati qui ad informare, con un canto di follia nella testa...
E già la nostalgia e i frammenti del sogno...
Sopravviviamo tra l'officina o il cantiere e i pezzi del sogno,
il nostro cibo, la nostra dimora.
Dura l'esclusione.
Rara la parola rara la mano tesa.

Che dire? Nel mondo che conosciamo, nel nostro paese dilaniato da lotte continue per il potere può esserci ancora posto per chi sta peggio di noi e si aspetta una "mano tesa? E' un pensiero che mi assilla...non trovo risposte.

Tahar Ben Jelloun

2010-10-01T10:37:00.005+02:00

Tahar Ben Jelloun è uno degli autori marocchini più conosciuti in Europa. Nasce a Fèz il giorno 1 dicembre 1944 dove trascorre la sua giovinezza. Ben presto, però, si trasferisce prima a Tangeri, dove frequenta il liceo francese, e poi a Rabat. Qui si iscrive all'università "Mohammed V" dove si laurea in filosofia.

Intorno ai primi anni '60 Ben Jelloun inizia la sua carriera di scrittore ed è in questo periodo che partecipa attivamente alla stesura della rivista "Souffles" che diventerà uno dei movimenti letterari più importanti del Nord-Africa. Fa la conoscenza di uno dei personaggi più importanti del momento, Abdellatif Laâbi, giornalista e fondatore di "Souffles", da cui trae innumerevoli insegnamenti e con cui elabora nuove teorie e programmi.
Contemporaneamente porta a termine la sua prima collezione di poesie intitolata "Hommes sous linceul de silence" che viene pubblicata nel 1971.

Dopo aver conseguito la laurea in filosofia si trasferisce in Francia dove frequenta l'università di Parigi. Qui ottiene il dottorato realizzando uno studio sulla sessualità degli immigrati nord-africani in Francia, studio da cui, intorno alla seconda metà degli anni '70, scaturiranno due testi importanti quali "La Plus haute des solitudes" e "La Reclusion solitaire". In queste due opere si sofferma ad analizzare la condizione degli emigrati magrebini in Francia che, fuggiti dal proprio paese con l'intento di cambiare vita, di migliorare la propria posizione sociale, sono diventati i nuovi schiavi di antichi padroni.

Pian piano la sua voce comincia a farsi sentire ma l'eco di queste parole si farà più intenso e penetrante con la pubblicazione di due opere importantissime quali "L'Enfant de sable" e "La Nuit sacrée", quest'ultima vincitrice del premio Goncourt che lo ha designato quale scrittore di fama internazionale. Da allora i suoi testi sono diventati sempre più numerosi mentre il genere letterario in cui si è distinto si è diversificato nel tempo.

Ha scritto novelle, poesie, opere teatrali, saggi, riuscendo ad apportare in ognuna delle sue opere elementi innovativi rispetto alla tradizione a cui egli stesso guardava e, contemporaneamente, la sua scrittura si è evoluta di giorno in giorno. Le tematiche trattate sono molteplici ma si basano tutte su argomenti scottanti e sempre attuali come l'emigrazione ("Hospitalité française"); la ricerca d'identità ("La Prière de l'absent" e "La Nuit sacrée"), la corruzione ("L'Homme rompu").

Diversa è anche l'ambientazione delle storie tant'è vero che dal Marocco di "Moha le fou", "Moha le sage", o "Jour de silence à Tanger", si passa a testi ambientati in Italia ed in particolare a Napoli ("Labyrinthe des sentiments" e "L'Auberge des pauvres"). A questa lunghissima lista di opere ne va aggiunta una, più recente, "Cette aveuglante absence de lumière" che, nonostante le critiche ne abbiano accompagnato la pubblicazione, ha impressionato il pubblico per la sua forza, per la sua scrittura che pare aver raggiunto in queste pagine il suo punto più alto.
Testo originale a cura di Ester Di Bello

Poesia di Tahar Ben Jelloun

Sappi che ogni faccia è un miracolo.
Non potrai mai trovare due facce assolutamente identiche.
Nn hanno importanza bellezza o bruttezza:
sono cose relative.
Ogni faccia è un simbolo della vita,
...e ogni vita merita rispetto.
Nessuno ha il diritto di umiliare un'altra persona.
Ciascuno ha diritto alla sua dignità.
Con il rispetto di ciascuno si rende omaggio alla vita in tutto ciò che ha di bello,
di meraviglioso,
di diverso e di inatteso.
Si dà testimonianza del rispetto per se stessi trattando gli altri con dignità.

Tahar Beb Jelloun è tra i miei scrittori preferiti.
Immagino che molti dei miei ospiti lo conoscano e lo apprezzino, ma non posso fare a meno di condividere con altri ciò che mi emoziona.ele

"Estasi culinarie" di Muriel Barbery ed.e/o

2010-09-05T09:46:00.005+02:00

Dedicato a chi ama leggere, a chi apprezza la buona cucina, a chi sa inventarsi nuove ricette e ha il coraggio di proporle agli amici, a chi riconosce il valore di sapori e odori che ci offre la natura e affondano le loro radici nella memoria di un tempo passato...

Monsieur Arthens, il più grande critico gastronomico del mondo, a sessantotto anni, sta per morire per un’insufficienza cardiaca: un’ironia della sorte, dato che aveva sempre rimproverato agli altri di non mettere abbastanza cuore nella loro cucina e nella loro arte. Ma morire non ha importanza, solo una cosa gli interessa: cercare e trovare un sapore che gli frulla nel cuore. Un sapore dell’infanzia o dell’adolescenza, una pietanza primordiale e sublime, annidato nel più profondo di se stesso e che, alle soglie della morte, si manifesta come l’unica verità che in vita sua sia stata detta. Nel palazzo lussuoso di rue de Grenelle ( lo stesso de "L’eleganza del riccio"), si consuma, si fa per dire, questa spasmodica ricerca del “Sapore per eccellenza”. Attraverso la memoria si va a ritroso, nel passato di Monsieur Arthens, ripercorrendo le tappe più importanti della sua vita: dai piatti poveri dell’infanzia alle prelibatezze di haute cuisine. Le testimonianze a più voci (i familiari, l’amante, l’allievo, il gatto, la portinaia Renèe…), ciascuna delle quali prende la parola ed esprime il suo punto di vista su un grand’uomo pubblico e un misero uomo privato. Lui, in prima persona, celebra se stesso per aver elevato un’arte minore, quella culinaria, ad una disciplina tra le più prestigiose e di aver assaporato il profumo inebriante del potere creando e demolendo reputazioni; con la sua penna ha dispensato sale e miele ai quattro venti attraverso giornali, trasmissioni e dibattiti… Uomo dispotico e pieno di sé, ama tra tutti i familiari solo un nipote, Paul, e solo a lui e alla moglie ha confidato la sua angoscia.

Il romanzo è l’esaltazione del gusto per il cibo, le ricette sfavillano nei loro colori davanti ai nostri occhi e pare quasi di sentirne i profumi, per non parlare del gusto, dolce e salato; frammenti voluttuosi, poesia precisa, la cucina: un’opera d’arte tra le più sontuose e magnifiche in quanto comprende tutti i sensi…(il pasto si rivela decisamente sinestetico). Un uragano di emozioni, come bolle d’aria che risalgono rapide verso la superficie dell’acqua e, liberate, scoppiano in uno scroscio di applausi. In un finale imprevedibile, Arthens trova quel gusto indefinibile, un sapore ritrovato in un’apoteosi di desiderio autentico e piacere incontrastato!

Le pagine di questo romanzo zampillano di immagini, sensazioni e percezioni quasi erotiche del cibo, tanto sono intrise di emotività ed estasi…(calpestavo l’erba secca e folta del giardino, e in questo sogno di fiori e ortaggi mi inebriavo di profumi). Alcune similitudini di pag. 46 “L’orto” ricordano delle poesie di Pablo Neruda… Il libro presenta, a mio avviso, due pregi: il primo la tecnica narrativa di far parlare i personaggi ciascuno dal proprio punto di vista; il secondo lo stile ricco e sontuoso: ogni parola è cesellata come metallo prezioso e plasmata in un trionfo di modulazioni musicali e poetiche. I libri di questa autrice ricalcano una struttura narrativa tanto atipica quanto efficace, mirabile lo stile, una sorta di rigoglio della natura.

L’autrice - Muriel Barbery, nata a Casablanca nel 1969 da genitori francesi, ha insegnato Filosofia in un istituto universitario di formazione per insegnanti. Questo è il suo primo romanzo scritto nel 2000 ("Una golosità", edito da Garzanti nel 2000 e ora ripubblicato da e/o con il nuovo titolo "Estasi culinarie"). Ma il suo romanzo successivo "L’eleganza del riccio", è stato un vero caso letterario in Francia e un grande best-seller anche in Italia, è stato tradotto in 31 lingue ed insignito di numerosi premi. Ora, l’autrice vive in Giappone, a Kyoto, e sta preparando il suo prossimo libro, probabilmente ambientato in Giappone.

Recensione a cura di Arcangela Cammalleri dal sito http://www.Sololibri.net/

Ode alle cose di Pablo Neruda

2010-08-17T09:51:00.003+02:00

Da navegaciones y regresos (1959) di Pablo Neruda

Ode alle cose

Amo le cose pazze,
pazzamente.
Mi piacciono le tenaglie,
le forbici,
adoro
le tazze,
gli anelli,
le zuppiere,
per non parlare, naturalmente,
del cappello.

Amo
tutte le cose,
non solo
le eccelse,
ma
quelle infinitamente
piccole,
il ditale,
gli speroni,
i piatti,
le fioriere.

[------------]

Amo
tutte
le cose,
non perché siano
ardenti
o profumate,
ma perché
non so,
perché
quest’oceano è il tuo,
è il mio:
i bottoni,
le ruote,
i piccoli
tesori
dimenticati,
i ventagli nelle
cui piume
l’amore ha fatto appassire
i suoi fiori d’arancio,
le coppe, i coltelli,
le forbici,
tutto ha
nel manico, nell’orlo,
l’impronta
di certe dita,
di una mano remota
smarrita
nel più dimenticato degli oblii.

[-----------]

Oh fiume
Irrevocabile
delle cose,
non si dirà
che solo
ho amato
i pesci,
o gli alberi della selva e della prateria,
che non solo
ho amato
ciò che salta, s’arrampica, sopravvive, sospira.
Non è vero
molte cose
mi hanno detto tutto.
Non solo m’hanno toccato
o le ha toccate la mia mano,
ma hanno accompagnato
in modo tale
la mia esistenza
che con me sono esistite
e sono state per me tanto esistenti
che hanno vissuto con me mezza vita
e moriranno con me mezza morte.

A me capita spesso di leggere le liriche di un poeta e di essere profondamente toccata da talune in particolare, sono quelle nelle quali ritrovo sensazioni o desideri che ho sperimentato nel corso della vita e sovente poi le risposte a domande che mi pongo nell’analizzare alcuni comportamenti del mio animo, come l’amore per le cose piccole cose…la riluttanza a separarmene, la propensione a privilegiarne l’uso a scapito delle altre.
E’ vero che “le cose” parlano e raccontano storie che ci appartengono, purtroppo a volte risvegliano tristezze e rimpianti, ma non per questo ci sono meno care. e.b.

L' Albero degli zoccoli di Ermanno Olmi

2010-08-03T08:49:00.003+02:00

Un film ritrovato per caso, che non avevo visto e che ho "goduto" scena dopo scena senza accorgermi dello scorrere del tempo. Un film che resterà a lungo nella mia memoria e che consiglio vivamente a chi ama il buon cinema.
Per i miei visitatori una scheda tratta dal web.

Regia: Ermanno Olmi
Lettura del film di Olinto Brugnoli
Edav N° 62-63 - 1978
Titolo del film: L·ALBERO DEGLI ZOCCOLI
Cast: regia, sogg. e scenegg.: Ermanno Olmi - fotogr.: Ermanno Olmi - mus.: Fernando Germani - scenogr.: Enrico Tovaglieri - mont.: Ermanno Olmi -
produz.: Gruppo Produzione Cinema (Milano), RAI, Italnoleggio Cinematografico - origine: ITALIA, 1978 - distribuz: Italnoleggio Cinematografico, Fonit Cetra Video, Video Club Luce, Gruppo Editoriale Bramante (Cinecittà).
Sceneggiatura : Ermanno Olmi
Nazione: ITALIA
Anno: 1978
Presentato: 31mo Festival di Cannes 1978 - In Concorso
Premi: PALMA D·ORO E PREMIO DELLA GIURIA ECUMENICA AL FESTIVAL DI CANNES 1978; DAVID DI DONATELLO (1979) PER MIGLIOR FILM (EX-AEQUO CON "CRISTO SI E· FERMATO A EBOLI" DI FRANCESCO ROSI E "DIMENTICARE VENEZIA" DI FRANCO BRUSATI); NASTRO D·ARGENTO PER MIGLIOR REGIA, MIGLIOR SOGGETTO ORIGINALE, MIGLIOR SCENEGGIATURA, MIGLIOR FOTOGRAFIA E MIGLIORI COSTUMI (Francesca Zucchelli).
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Prodotto dalla Rete 1 della nostra TV e distribuito dall’Ital Noleggio Cinematografico, L’ALBERO DEGLI ZOCCOLI, ultimo film del regista bergamasco Ermanno Olmi, ha ottenuto la Palma d’Oro al Festival di Cannes 1978, rinnovando – e superando – il clamoroso successo ottenuto l’anno scorso da un altro film prodotto dalla nostra TV: PADRE PADRONE dei fratelli Taviani. Il film è interpretato da contadini e gente della campagna bergamasca e viene distribuito in due versioni: una, originale, parlata in dialetto bergamasco e corredata di didascalie in italiano; l’altra – destinata a circolare nelle normali sale di proiezione – doppiata in italiano ma degli stessi protagonisti, che conservano l’accento natio e parecchie espressioni dialettali. È quest’ultima la versione di cui si parla nel presente articolo.

La vicenda è quella di un gruppo di persone, costituenti quattro nuclei familiari, che vivono in una cascina lombarda sul finire del secolo scorso. Man mano che i vari episodi si dipanano sullo schermo, impariamo a riconoscere e a familiarizzare con i vari personaggi e relative famiglie. Innanzitutto con Batisti, onesto e laborioso padre, prima i due, poi i tre s’cett (bambini), che vive in perfetta armonia con la docile moglie. Il figlio maggiore dei due, lo sveglio Minek, su proposta del parroco, viene mandato a scuola (cosa assai rara per un figlio di contadini) e deve ogni giorno percorrere a piedi sei e sei dodici chilometri per andare dalla cascina al borgo e ritorno. Un giorno, tornando da scuola, gli si rompe uno zoccolo. E ciò proprio in concomitanza con la nascita del suo secondo fratellino. Batisti, per evitare preoccupazioni alla moglie, le tace l’episodio e pensa bene di provvedere ad un paio di zoccoli nuovi per il figlio con il legno ricavato dall’abbattimento di un albero (del padrone). Ma il fatto avrà conseguenze drammatiche: il padrone, accortosi dell’albero mancante, farà cacciare Batisti dal podere dal fidatissimo quanto spietato fattore. Lo vediamo partire con i suoi, nell’amara scena conclusiva del film, accompagnato non dai saluti, ma dalla preghiera e dalla muta partecipazione dei vicini, che guardano esterefatti il lume del carro di Batisti allontanarsi nella notte.
[....]
Il racconto cinematografico possiede una struttura che si potrebbe definire ad incastro. Infatti i vari nuclei narrativi, che hanno come protagonisti i diversi personaggi, si alternano, si compenetrano fra loro, quasi come tessere di un grandioso mosaico, fino al compimento del quadro d’insieme.

Già da questo rilievo è possibile cogliere una prima significazione del racconto: è chiaro che al regista interessa ricostruire e rievocare la vita di un gruppo di famiglie contadine della Bassa Bergamasca sul finire del secolo scorso. Ma a che fine? Forse con intenti storici, o sociologici, o politici? Direi senz’altro di no, anche se questi aspetti non sono del tutto assenti (né potevano esserlo, trattandosi di una ricostruzione). Il rilievo storico più esplicito è quello relativo ai moti milanesi del 1898, soffocati dalla dura repressione del generale Bava Beccaris. Dal punto di vista politico e sociologico, oltre alla didascalia iniziale, che descrive brevemente le condizioni di vita dei contadini («la terra, le case, parte degli animali e degli attrezzi appartenevano al padrone, al quale andavano i due terzi del raccolto»), si può rilevare il comizio tenuto al termine della sagra annuale (nel quale si fa riferimento alle varie ingiustizie sociali) e i vari episodi relativi al padrone e al fattore, tra i quali spicca l’ultimo, quello della cascina. Altri accenni sono marginali e di poco conto.

Da una più attenta analisi del racconto, invece, ci si accorge chiaramente che l’interesse del regista marcia in un’altra direzione. L’attenzione è volta a scoprire e a comprendere l’atteggiamento interiore, le motivazioni profonde, lo spirito di questa gente, i valori che sottostanno al suo comportamento e alla sua vita. Esistono nel film degli spazi tematici, all’interno dei quali è possibile ricondurre quasi tutto il materiale narrativo, che acquista in tal modo pregnanza e trasparenza.

Innanzitutto la profonda religiosità. Fin dall’inizio siamo immersi in un’aura religiosa e sacrale. Le prime immagini che descrivono visivamente l’ambiente naturale sono contrappuntate da una canzone sacra (che si capisce provenire dalla chiesa) di lode e di ringraziamento al Signore.

La religiosità viene espressa dal regista in due forme differenti, ma convergenti: a livello di cosa rappresentata, attraverso l’atteggiamento e la sensibilità religiosa dei vari personaggi; a livello di rappresentazione, col commento musicale affidato alla musica religiosa di J.S. Bach.

La religiosità dei personaggi si manifesta e si concretizza in varie forme e atteggiamenti.Si va dal semplice segno di croce che precede le varie azioni (il mangiare, il coricarsi, ecc.) alla recita comunitaria del rosario farfugliato in latino; dall’atteggiamento superstizioso e ingenuo della «donna del segno» che prescrive un intruglio talismanico a Finard, alla profonda fede di Runk che (seppur con riti quasi magici) riesce a «strappare» al Signore la grazia per la mucca ammalata («Fatemela ‘sta grazia; Signore, non potete rifiutarmela!»); dalla partecipazione comunitaria alla messa nel giorno della sagra, a quel guardare commossi verso il cielo stellato finché suonano le zampogne sotto Natale. Come si vede, talvolta la religiosità è arcaica e primitiva, commista di elementi miracolistici e magici, ma, al di là delle forme concrete in cui talvolta si realizza, rivela alle radici una fede semplice e possente, capace di spostare le montagne.
La religiosità che sgorga dal commento musicale investe e permea tutto il film, conferendogli una dimensione quasi sacrale. Una sacralità che è della natura e di chi, lavorando la terra, le è così vicino. Una natura generosa e amica, fonte di letizia e di serenità. Il lavoro e la vita dei campi sono, si, duri e faticosi, ma nello stesso tempo occasione di gioia e di festa. [....]Ma la religiosità di questa povera gente non si esaurisce nelle preghiere o nella rassegnazione alla volontà divina, bensì diventa fonte di altri valori.
[....] L’amore verso gli uomini, corollario dell’amore di Dio, si traduce in operosa solidarietà. Questa si manifesta sia nell’ambito familiare (si pensi a Batisti che aiuta la moglie e si prende cura dei figli) sia nel lavoro comune (le grandi scene corali dell’uccisione del maiale, della semina, della spannocchiatura, della pesatura del grano), ma anche nei confronti degli altri, soprattutto dei più bisognosi e diseredati. Si pensi al patetico personaggio dello scemo del villaggio che va per le case a pregare e a chiedere un pezzo di pane. Viene accolto con rispetto (la vedova Runk rimprovera le bambine cui scappa da ridere: «Non va bene ridere; quelli che non hanno niente dalla vita sono i più vicini al Signore»), si prega con lui, gli si offre quello che c’è, anche nei momenti di maggiore tristezza o miseria (nonno Anselmo gli offre un po’ di polenta proprio quando la mucca era data per spacciata).
[.....]Un’ultima annotazione: Olmi non ha voluto idealizzare o mitizzare la cosiddetta civiltà contadina. Prova ne è che, accanto a personaggi positivi e virtuosi, ne ha posti altri quanto meno criticabili, come Finard, ladruncolo e iracondo, e la sua famiglia, non molto migliore di lui. Ma se, per rispetto della realtà, Olmi ha giustamente tenuto conto anche delle miserie e degli aspetti meno nobili del mondo contadino, è chiaro che la sua attenzione e il suo interesse sono rivolti agli aspetti positivi, a quei valori che oggi risultano purtroppo offuscati e dimenticati.

Si può affermare pertanto che l’idea centrale consiste in una rievocazione della vita del mondo contadino, alla ricerca di valori perduti o offuscati; valori che, al di là delle forme storiche, contingenti in cui si sono concretizzati, sono tuttora validi e devono pertanto essere riscoperti dall’uomo contemporaneo. Quella di Olmi, quindi, non è nostalgia per il passato, per il buon tempo antico, che sarebbe antistorica e sterile, ma recupero di certi valori del passato in vista del progetto di un futuro migliore e più umano.

Cinematograficamente il film è splendido. Nonostante le tre ore di proiezione, praticamente non esistono cadute di tono o momenti morti. Il ritmo è maestoso e nel contempo dimesso. La recitazione è sobria, contenuta, perfettamente aderente al mondo e all’ambiente che si vogliono ricreare. Il regista riesce ad ottenere dai suoi contadini la massima naturalezza: sullo schermo non si scorgono attori che recitano, ma personaggi che vivono e operano. Olmi sa fissare, con mano magistrale e con sensibilità squisita, le espressioni dei volti e le vibrazioni degli animi. L’uso del sonoro è quanto mai efficace e funzionale. Si è già detto della stuggente musica di Bach, chiamata a conferire sacralità a gesti e atteggiamenti; ma anche i suoni, i rumori, le parole si fondono in un afflato corale e unitario (1). Anche la fotografia, sempre volta a sfumare le tinte degli interni e dei paesaggi e a variare le luci a seconda delle stagioni, è perfettamente intonata al tono elegiaco dell’opera.
[....]

Tematicamente e moralmente non solo non esistono riserve, ma va sottolineato il grande valore del film per l’efficacia dell’espressione tematica, la validità dei temi proposti ed il rispetto profondo per l’uomo e la sua dignità. (Olinto Brugnoli)

L'Amore nella Poesia di Nazim Hikmet

2010-07-24T08:50:00.006+02:00

Vorrei partire da queste poche parole, scritte da Hikmet nel 1961 a Joyce Lussu, sua traduttrice italiana (ottima traduttrice direi)

"Cara Joyce,
mi domandi perché scrivo delle poesie?
Sarebbe più giusto porre la domanda in un altro modo. Perché e come ho cominciato a scrivere delle poesie. Cerco di ricordare. Avevo tredici anni. Abitavamo a Istambul. Mio nonno era poeta, ma ancora oggi non capisco le sue poesie."

Come e perché…è forse questo principio di un lungo cammino l'unica cosa che uno scrittore puo' cercare di spiegare: perché col tempo l'arte diviene il modo più naturale di comunicare, per permettere all'altro di entrare in comunione con il sé.
Non ci sono spiegazione plausibili per cercare di dire cosa cambi tra poesia e musica, cosa voglia dire dipingere un quadro: l'anima emerge poco a poco seguendo dolcemente l'inclinazione che le è propria.
Tant'è che persino nella piena maturità Nazin non riesce a spiegare perché scriva poesie se non partendo dalla prima volta, e passando dai ricordi giungerà a dire che ora non può più farne a meno: la poesia diviene in lui parte del suo modo di essere al mondo, di viverlo, di conoscerlo.
Riprendendo in mano la lettera a Joyce Lussu leggiamo che Hikmet inizia a scrivere sotto l'influsso del nonno e della madre che "era innamorata di Baudelaire e Lamartine": sicuramente un influsso importante, che renderà conto sia dell'estrema dolcezza orientale che della rudezza occidentale nel comporre il verso.
Ma la primitiva scelta (ma c'è mai stata in realtà una scelta?) si trasforma ben presto nel modo quasi obbligato di esprimersi: "Poi mi sono innamorato di varie ragazze e ho scritto per loro dei versi; poi le questioni che riguardano la coscienza, l'onore, l'eternità, mi hanno interessato e ho scritto di queste cose."
E allora, com'è la poesia di Hikmet? Direi che è un colloquio coll'uomo, una partecipazione di tutto ciò che succede al mondo e a tutto ciò che succede: una partecipazione "di stomaco", un legame emozionale profondo, lontano da un certo passato lirismo erotico.
L'amore è inteso come l'insieme di tutto ciò che muove il sentimento, anche come battaglia, come sofferenza.

Sono tra gli uomini amo gli uomini
amo l'azione
amo il pensiero
amo la mia lotta
sei un essere umano nella mia lotta
ti amo.

L'amore non è solo amore per la donna, ma per le idee, per la libertà (ed Hikmet è stato rinchiuso per 12 anni in carcere a causa della sua opposizione al regime) per l'onore e l'eternità.
"A diciotto anni passai in Anatolia, scoprii il mio popolo e le sue lotte. Lottava con i suoi cavalli magri, con le sue armi preistoriche, in mezzo alla fame e alle sue cimici, contro l'esercito greco […] ebbi paura, lo odiai, lo amai, lo adorai, compresi che bisognava scrivere tutto ciò in un altro modo.
Ma non ne fui capace. Per trovare il modo giusto era necessario, a quanto pare, che passassi nell'Unione Sovietica.
Era la fine del 1921. Fui mille volte più stupito, e sentii un'amore e una disperazione cento volte più forti, perché avevo scoperto, in quel 1921-1922, una carestia cento volte più terribile, e delle cimici cento volte più feroci, e una lotta contro tutto un mondo cento volte più potente, e una immensa speranza,un'immensa gioia di vivere, di creare.
E cominciai a scrivere in un altro modo.
E da allora non posso non scrivere delle poesie."
Amore insomma come sinonimo di vita. Tanto che leggendo l'autobiografia Hikmet stesso si muove nella sua esistenza attraverso date e avvenimenti, rievocandoli con piacere e orgoglio, ricordandoli con fierezza. Io c'ero sembra volerci dire…e noi con lui, trasportati dall'incomprensibile magia delle sue parole.
Commento di Gianni Migliarese da:
http://digilander.libero.it/ccalbatross/poesia/hikmet/h.htm

Poesie

1942

Il più bello dei mari
è quello che non navigammo.
Il più bello dei nostri figli
non è ancora cresciuto.
I più belli dei nostri giorni
non li abbiamo ancora vissuti.
E quello
che vorrei dirti di più bello
non te l'ho ancora detto.

1943

Amo in te
l'avventura della nave che va verso il polo
amo in te
l'audacia dei giocatori delle grandi scoperte
amo in te le cose lontane
amo in te l'impossibile
entro nei tuoi occhi come in un bosco
pieno di sole
e sudato affamato infuriato
ho la passione del cacciatore
per mordere nella tua carne.
amo in te l'impossibile
ma non la disperazione.

1948

I tuoi occhi i tuoi occhi i tuoi occhi
che tu venga all'ospedale o in prigione
nei tuoi occhi porti sempre il sole.
I tuoi occhi i tuoi occhi i tuoi occhi
questa fine di maggio, dalle parti d'Antalya,
sono così, le spighe, di primo mattino;
i tuoi occhi i tuoi occhi i tuoi occhi
quante volte hanno pianto davanti a me
son rimasti tutti nudi, i tuoi occhi,
nudi e immensi come gli occhi di un bimbo
ma non un giorno han perso il loro sole;
i tuoi occhi i tuoi occhi i tuoi occhi
che s'illanguidiscano un poco, i tuoi occhi
gioiosi, immensamente intelligenti, perfetti:
allora saprò far echeggiare il mondo
del mio amore.
I tuoi occhi i tuoi occhi i tuoi occhi
così sono d'autunno i castagneti di Bursa
le foglie dopo la pioggia
e in ogni stagione e ad ogni ora, Istanbul.
I tuoi occhi i tuoi occhi i tuoi occhi
verrà un giorno, mia rosa, verrà un giorno
che gli uomini si guarderanno l'un l'altro
fraternamente
con i tuoi occhi, amor mio,
si guarderanno con i tuoi occhi.

1949

Sei la mia schiavitù sei la mia libertà
sei la mia carne che brucia
come la nuda carne delle notti d'estate
sei la mia patria
tu, coi riflessi verdi dei tuoi occhi
tu, alta e vittoriosa
sei la mia nostalgia
di saperti inaccessibile
nel momento stesso
in cui ti afferro.

Alla Vita

La vita non è uno scherzo.
Prendila sul serio come fa lo scoiattolo, ad esempio,
senza aspettarti nulla dal di fuori o nell'al di là.
Non avrai altro da fare che vivere.
La vita non é uno scherzo.
Prendila sul serio ma sul serio a tal punto che messo contro un muro, ad esempio,
le mani legate, o dentro un laboratorio col camice bianco e grandi occhiali,
tu muoia affinché vivano gli uomini gli uomini di cui non conoscerai la faccia,
e morrai sapendo che nulla é più bello, più vero della vita.
Prendila sul serio ma sul serio a tal punto che a settant'anni, ad esempio,
pianterai degli ulivi non perché restino ai tuoi figli
ma perché non crederai alla morte pur temendola,
e la vita peserà di più sulla bilancia.

1948

In questa notte d’autunno
sono pieno delle tue parole
parole eterne come il tempo
come la materia
parole pesanti come la mano
scintillanti come le stelle.
Dalla tua testa dalla tua carne
dal tuo cuore
mi sono giunte le tue parole
le tue parole cariche di te
le tue parole, madre
le tue parole, amore
le tue parole, amica
Erano tristi, amare
erano allegre, piene di speranza
erano coraggiose, eroiche
le tue parole
erano uomini

Berlino 1961

Ciò che ho scritto di noi è tutta una bugia
è la mia nostalgia
cresciuta sul ramo inaccessibile
è la mia sete
tirata su dal pozzo dei miei sogni
è il disegno
tracciato su un raggio di sole
ciò che ho scritto di noi è tutta verità
è la tua grazia
cesta colma di frutti rovesciata sull'erba
è la tua assenza
quando divento l'ultima luce all'ultimo angolo della via
è la mia gelosia
quando corro di notte fra i treni con gli occhi bendati
è la mia felicità
fiume soleggiato che irrompe sulle dighe
ciò che ho scritto di noi è tutta una bugia
ciò che ho scritto di noi è tutta verità

ANGINA PECTORIS

Se qui c'è la metà del mio cuore, dottore,
l'altra metà sta in Cina
nella lunga marcia verso il Fiume Giallo.
E poi ogni mattina, dottore,
ogni mattina all'alba
il mio cuore lo fucilano in Grecia.
E poi, quando i prigionieri cadono nel sonno
quando gli ultimi passi si allontanano
dall'infermeria
il mio cuore se ne va, dottore,
se ne va in una vecchia casa di legno, a Istanbul.
E poi sono dieci anni, dottore,
che non ho niente in mano da offrire al mio popolo
niente altro che una mela
una mela rossa, il mio cuore.
E' per tutto questo, dottore,
e non per l'arteriosclérosi, per la nicotina, per la prigione,
che ho quest'angina pectoris.
Guardo la notte attraverso le sbarre
e malgrado tutti questi muri
che mi pesano sul petto
il mio cuore batte con la stella più lontana.
.

ARRIVEDERCI FRATELLO MARE
Varna, 1951

Ed ecco ce ne andiamo come siamo venuti
arrivederci fratello mare
mi porto un po' della tua ghiaia
un po' del tuo sale azzurro
un po' della tua infinità
e un pochino della tua luce
e della tua infelicità.
Ci hai saputo dir molte cose
sul tuo destino di mare
eccoci con un po' più di speranza
eccoci con un po' più di saggezza
e ce ne andiamo come siamo venuti
arrivederci fratello mare

Appello di Amnesty International

2010-07-07T11:02:00.004+02:00

Libia: più di 200 persone di nazionalità eritrea rischiano il rimpatrio forzato. L’appello di Amnesty International"

Se ne parla da oltre una settimana, pochissimi giornali ne hanno dato notizia,in televisione si è visto poco o nulla...perchè?
Una risposta me la sono data, si tratta di un argomento veramente "scomodo", qualcosa che richiama alla mente i "respingimenti" e gli "accordi presi dal nostro paese con un paese che non rispetta i diritti umani".
Mi risulta che da più parti il Governo sia stato sollecitato ad intervenire con risultati nulli..."Mica si tratta dei profughi che abbiamo respinto noi", questa la risposta che dovrebbe tacitare le coscienze!
A volte, sempre più spesso, mi vergogno di essere italiana.

Secondo informazioni ricevute da Amnesty International, più di 200 cittadini eritrei sono stati picchiati e trasferiti con la forza dal centro di detenzione di Misratah a quello di Sabha, dove le condizioni sono di gran lunga peggiori. Rischiano il rimpatrio forzato in Eritrea, dove potrebbero subire torture.

Sia il centro di detenzione di Misratah che quello di Sabha sono destinati ai "migranti irregolari", sebbene le autorità libiche facciano poco o nulla per distinguere tra richiedenti asilo, rifugiati e migranti.

Circa due settimane fa, gli agenti di sicurezza libici hanno fatto circolare un modulo in lingua tigrina nel centro di detenzione di Misratah, chiedendo ai detenuti eritrei di compilarlo. Circa la metà di loro si è rifiutata di farlo, temendo che le informazioni personali riportate sarebbero state trasmesse alle autorità eritree. Il 29 giugno, circa 15 detenuti hanno tentato la fuga; 13 di essi sarebbero stati catturati nei due giorni successivi.

Secondo le informazioni inviate ad Amnesty International, la notte del 29 giugno, circa 100 soldati e agenti di polizia hanno circondato il centro di detenzione di Misratah. Erano armati con fucili e gas lacrimogeni. All’alba del 30 giugno hanno fatto irruzione nelle celle e hanno picchiato i detenuti con bastoni e fruste. Almeno 14 persone sarebbero state gravemente ferite e portate in ospedale. Lo stesso giorno, più di 200 detenuti eritrei sono stati caricati a forza su due container e trasportati a Sabha, sorvegliati da un convoglio di militari e poliziotti. Almeno quattro uomini sono stati separati dalle loro famiglie; 13 donne e sette bambini eritrei sono ancora nel centro di detenzione di Misratah, nessuno di loro è stato trasferito o picchiato.

Gli oltre 200 eritrei si trovano ora nel centro di detenzione di Sabha, in pessime condizioni a causa della carenza di cibo e acqua, dell’inadeguatezza dei servizi igienico-sanitari e del sovraffollamento delle celle. A diversi detenuti che hanno riportato gravi ferite sono state negate le cure mediche. I detenuti temono il rimpatrio forzato nel loro paese di origine, dove sono a rischio di tortura e altri maltrattamenti, la punizione riservata a chi ha "tradito" il paese o ha disertato la leva militare. I loro timori si aggiungono alle minacce delle forze di sicurezza libiche che, mentre li picchiavano, urlavano che li avrebbero uccisi o rimpatriati."

[ martedì 6 luglio 2010 ]Vai a
http://www.meltingpot.org/articolo15678.html

L'amicizia é presenza- parla Jolanda Catalano

2010-07-03T10:28:00.004+02:00

Sante ha un blog che non può più gestire autonomamente, ma che continua a seguire con grande piacere. I suoi amici gli sono vicini con le modalità ordinarie, ma disertano il blog perchè forse lo ritengono inutile...le amiche lontane però sono sempre presenti e gli fanno giungere il loro affetto.

Vi riporto l'ultimo commento di Jolanda Catalano:

giugno 21, 2010 alle 8:00 am

Mio carissimo Sante,
grazie davvero per questo meraviglioso post estivo dove musica e immagini si intrecciano in un’armonica coreografia di colori e, permettimi, di sogni o ricordi di estati ormai andate.
L’estate, da sempre, è sinonimo di libertà, e quanta oggi ne serve, quanta fatica stiamo facendo affinchè tale valore non venga calpestato dai politici più di quanto hanno già fatto.
Ma la nostra voglia di estate non ce la toglierà nessuno finchè per noi parleranno le note, i colori, i versi, l’amicizia, sì, caro Sante, anche l’amicizia dispone di un vocabolario raro e prezioso.
Una volta, molto tempo fa, l’estate era la scuola che finiva e la possibilità di oziare oppure godere di lunghe passegiate nei campi o presso esigui torrentelli dove ci si poteva togliere le scarpe e, a piedi nudi, godere della frescura rigeneratrice dell’acqua dentro la quale ci si divertiva a sguazzare e spruzzarci di gioia.
Quanti ricordi……….ma si cresce…….inevitabilmente!

Che questa nuova estate possa scaldare il cuore a chi ne ha bisogno e soprattutto fare luce, molta luce nell’animo di chi vorrebbe spegnerla.

ti abbraccio mio carissimo amico, ti lascio, ormai lo sai, la mia carezza di sole.
jolanda

La "Voce" di Jolanda Catalano

2010-06-29T12:25:00.004+02:00

Radici

La voglio cantare
la storia del Sud,
del sole che frusta
le croste annerite
di vecchie ferite
intrise di pianto.
E mio nonno danzava
all’ombra di un mandorlo
e la vigna spandeva
sapore di mosto
nel tacito autunno
che sbiadiva l’estate.
E ancora la sento,
oscillare nel tempo,
la forza ostinata
di chi nulla ormai teme,
di chi tutto ha già visto
e le zolle indurite
rimpiangono braccia
di uomini veri,
testardi macigni
di generazioni.
Ma nel vento si perdono
granelli di polvere
e miserabili, oggi,
le labbra si bagnano
di vino e di sangue
in unica coppa.
E questo sole che secca
le fragili attese,
mi chiedo se un giorno
potrà mai ferire
gli strabici occhi
di chi forte si crede
a calpestare radici
della sua provenienza.

Ancora qui

Ancora qui
si passa il pane porta a porta
e profumano il gelso e il limone
e la superba ginestra al Corpus Domini
tesse di luce tenera un tappeto.
Il freddo metallo dei computers
non ha del tutto corroso i nostri cuori
peccato però che qui si muore
girando appena un angolo di strada.

Lasciala la mia finestra sulla strada

Lasciala la mia finestra sulla strada
ch’io veda ancora scorrere la notte
tra fiamme azzurre e bianche di languore
e mormorii di voci sulla pelle.
Lascia ch’io scorga là dove si posa
il raggio vellutato di silenzi,
memorie d’ombre attinte dal passato
veloci come guizzi di pensieri.
Ancora ha sete la notte di preghiere
mute e profonde nel vento di parole
dalla finestra al cielo formulate
cresciute in seno al ventre del dolore.
Lascia la poca luce che m’investe
Dei raggi trasparenti della luna,
lascia ch’io oda i passi delle stelle
seta frusciante prima del chiarore.
Lascia,
lascia che tutto si trasformi
nell’armonia silente della notte
e che la goccia mi diventi fiato
e che il silenzio mi traduca note.

Da Alternanze – Calabria Letteraria Editrice 1996

Nelle liriche di Jolanda c'è la forza prorompente della Vita...Jolanda canta la vita con voce possente, anche i sussurri colpiscono con la forza di indomite urla.
Grazie, Jolanda per esserci!

Georgia O'Keeffe e i suoi fiori

2010-06-25T11:41:00.005+02:00

- «Tutti noi abbiamo a che fare con i fiori. Allunghiamo le mani per toccarli, ci chiniamo per odorarli o li doniamo a qualcuno per fargli piacere. Ma di rado ci concediamo il tempo di osservarli davvero. Ho dipinto ciascun fiore come appare a me, e l' ho dipinto grande in modo che anche gli altri vedessero ciò che vedo io». Sono parole di Georgia O' Keeffe, la leggendaria pittrice americana, nata nel 1887 e scomparsa nel 1986.
I fiori di Georgia sono grandi e bellissimi, sono stati definiti"allusivamente erotici", a me piacciono, perchè amo i fiori, amo la pittura che ritengo una delle espressioni più autentica dell'animo, infine perchè ogni immagine mi trasmette comunque qualcosa.

Una breve descrizione dell'attività artistica di Georgia O'Keeffe:

"Georgia O'Keeffe è una delle figure di maggior spicco dell'arte americana del '900. A lei va il merito di aver contribuito ad emancipare la pittura americana dall'influenza e sudditanza nei confronti dell'arte europea, tramite un linguaggio originale, forte di stimoli per una nuova generazione di artisti. In secondo luogo ha avuto il merito di essere riuscita ad imporsi in un mondo fino ad allora appannaggio degli uomini, in virtù di una grande personalità, lontana dagli stereotipi in cui veniva compressa la creatività femminile, ma distante anche da ogni rivendicazione femminista.

[.....]I soggetti raffigurati nelle sue tele non sono "nature morte", i fiori perdono la loro riconoscibilità, diventano "paesaggi antropomorfi", pieni di anfratti, valli, cascate: immagini di grande sensualità e suggestione".

Le note sono tratte da http://www.artdreamguide.com/

Giornata mondiale contro la sla 21 giugno 2010

2010-06-21T12:23:00.004+02:00

Sclerosi laterale amiotrofica: tutti a Roma per la Giornata MondialePubblicato da Lucrezio.Bove in Malattie, News Mediche.
Giovedì, 17 Giugno 2010.

"Il 21 giugno si celebrerà a Roma la Giornata Mondiale di Sensibilizzazione sulla Sclerosi Laterale Amiotrofica (SLA). L’iniziativa è promossa e organizzata dall’International Alliance: l’organismo internazionale che coinvolge le principali associazioni dedicate alla malattia sparse in tutto il mondo. Tra queste c’è anche l’italiana AISLA (l’Associazione Italiana Sclerosi Laterale Amiotrofica), che partecipa all’evento sin dalla prima edizione del 1997. Per l’occasione sono previste diverse attività, per informare sul problema, ma anche per permettere a malati e parenti di far sentire la propria voce."

Della sla si parla poco e male, non si dice che questa terrificante malattia è in costante aumento, si tace sugli effetti devastanti che ha sul corpo (paralisi progressiva della muscolatura volontaria, respirazione tramite ventiloterapia e nutrizione per mezzo della peg - vale a dire un tubo che entra direttamene nello stomaco-) soprattutto non si evidenzia che il paziente resta perfettamente "lucido e consapevole" -senza la possibilità di esprimesi, fino alla fine...
Non si dice che lo Stato fornisce un sostegno minimo e insufficiente in termini di assistenza al paziente e alle famiglie che vengono letteralmente "sconvolte" da un evento che assume nella loro vita le connotazioni di un vero e proprio tzumani.
Solo chi è direttamente coinvolto può comprendere il dolore e la solitudine che si può sperimentare quando in famiglia c'è un malato di sla...
Solo chi deve "leggere" lo sguardo di un caro ammalato può comprendere il significato di parole come "rabbia e impotenza" e il coraggio che si deve avere per non porsi domande che non trovano risposte, in un continuo sforzo di mostrare una serenità che non si vive.
I nostri ammalati di sla hanno diritto a tutta l'assistenza domiciliare che uno Stato civile e democratico dovrebbe fornire.
Hanno diritto all'amore di parenti e amici per trovare un senso alla loro esistenza.
Non mi aspetto molto da queste giornate dedicate, solo una presa di coscienza da parte delle Istituzioni che dovrebbe essere sempre e comunque dalla parte dei più deboli e indifesi, senza proclami e ricerca di visibilità, con atti concreti!

Marguerite Barankitse : l'Angelo del Burundi

2010-06-14T10:47:00.006+02:00

foto tratta dal web

Dal Venerdì di Repubblica – della scorsa settimana- ho appreso la storia, incredibile, di una donna africana che è riuscita a realizzare per i bambini del suo paese un’opera colossale.
Marguerite è stata insegnante presso il vescovado di Ruiygi in Burundi.
La sua vita è cambiata una mattina di ottobre del 1993, quando, a Ruyigi, nel Burundi precipitato nella guerra civile e sconvolto dall'odio tra etnie, settantadue persone sono state massacrate sotto i suoi occhi. E poi, come in un miracolo, ha visto la sua figlioccia, Chloe, rifugiarsi tra le sue braccia, sopravvissuta all'inferno "in quel momento - dice Maggy Barankitse - ho capito che l'odio non poteva vincere". Ha iniziato quel giorno, prendendo con sé i venticinque bambini scampati alla strage. In un mese erano già più di duecento. Piccoli traumatizzati, feriti, violentati, sofferenti di gravi forme di insonnia, ossessionati dalle immagini di vicini diventati improvvisamente carnefici.
Incurante delle minacce alla sua stessa vita, Maggy ha scelto di vivere con loro, con i bambini di ogni gruppo etnico e nazionalità. Testimone delle stragi, a causa del suo impegno, Maggy Barankitse è stata più volte minacciata di morte. Nonostante ciò, ha promosso nel suo paese la pace e la riconciliazione, fondando la Maison Shalom. La sua attività è stata un seme di speranza e un esempio per tanti. Grazie a lei, molte altre case di accoglienza sono nate in tutto il Burundi per assistere gli orfani, tra i quali anche gli orfani dell’AIDS. Oggi sono oltre 10.000 i bambini salvati da Maggy.
Per il suo impegno umanitario ha ricevuto molti riconoscimenti internazionali tra cui: il Premio Nobel dei bambini (Stoccolma, 1993); la Laurea in Legge honoris causa presso l’Università di Lovanio (Belgio, 2004); il premio Nansen per i rifugiati (2005).
-Una sua bibliografia è stata recentemente scritta da una giornalista francese: Christel Martin. Il libro è stato pubblicato con il titolo La haine n’aura pas le dernier mot (cioè L’odio non avrà l’ultima parola). In Italia il libro è stato tradotto e pubblicato con il titolo Madre di diecimila figli.-
Per dieci anni Marguerite ha continuato ad accogliere bambini, inizialmente erano solo 25, poi duecento, poi diecimila… poi non si è più fermata ,ed è diventata mamma Maggy.
Nel frattempo ha ricevuto una pioggia di riconoscimenti internazionali che ha saputo tramutare in aiuti umanitari ed è questo che le consente di continuare ad occuparsi dei suoi figli.
In questi giorni mamma Maggy è in Italia per intervenire al festival Suq di Genova e a una serie di eventi letterali, musicali e teatrali in programma dall’11 al 24 giugno in occasione del Festival delle culture nell’area del Porto Antico.
Durante questo evento l’angelo del Burundi potrà parlare dei suoi diecimila figli oggi adolescenti o già uomini , nutriti, istruiti, con un lavoro che può contribuire alla crescita del loro martoriato paese.

Da notizie recenti sembra che lo stesso Festival delle culture sia in pericolo a causa dei "tagli" operati dalla manovra...speriamo che Maggy possa avere lo spazio che Le spetta! Abbiamo tutti bisogno di testimonianze incoraggianti...come mamma Maggy voglio credere che "l'odio non avrà l'ultima parola"!

Pina Bausch e la sua danza

2010-05-30T10:30:00.005+02:00

Qualche giorno fa in tarda serata ho visto su RAI 2 un breve servizio sulla ballerina coreografa Pina Bausch, scomparsa un anno fa. La storia di questa piccola, esile, grande donna mi ha affascinato. Mi ha fornito l'occasione per documentarmi sulla danza e sulle sue potenzialità espressive che spesso ho poco considerato, privilegiando altre nobili forme di linguaggio.
Dal Messaggero del 23 maggio u.s. riporto parte di un articolo che vuole essere un ricordo e una commemorazione della grande Pina Bausch.

"BERLINO (30 giugno 2009) - La coreografa tedesca Pina Bausch è morta oggi all'età di 68 anni. Lo ha scritto l'agenzia stampa tedesca Dpa, lo ha confermato un portavoce del teatro di Wuppertal di cui era direttrice artistica dal 1973. E' stata una delle più importanti coreografe del mondo, ed è praticamente l'inventrice del teatro-danza. La Bausch, che era attesa al Festival dei Due mondi di Spoleto dove sabato andrà in scena il suo Bamboo blues, è stata stroncata inaspettatamente da un tumore diagnosticato appena cinque giorni fa.

Era una delle più originali protagoniste della danza moderna, la creatrice di un suo stile fortemente teatrale, di un repertorio decisamente connotato, nonché di una delle più celebri compagnie il Tanztheater, con sede a Wuppertal, in Germania, considerato il più importante gruppo di «teatro-danza». Celebri anche alcune sue partecipazioni cinematografiche, fra le quali quella in E la nave va di Federico Fellini, nei panni di una contessa non vedente.

Iniziò la sua carriera da adolescente, esibendosi in piccoli ruoli di attrice nel teatro di Solingen. La sua formazione artistica avvenne nella Folkwang Hochschule di Essen, diretta da un grande come Kurt Jooss, dove nel 1955 si iscrisse, iniziando ad apprendere l'arte della danza in chiave espressionista. In seguito si trasferì, grazie ad una borsa di studio, a New York, dove si perfezionò alla Juillard School of Music, lavorando successivamente, in veste di ballerina, sia con il New American Ballet che con il Metropolitan Opera.

Dopo il rientro in Germania nel 1962, che la vide impegnata ancora come danzatrice, la Bausch iniziò, dal 1968, a comporre le prime coreografie per il corpo di ballo della sua prima scuola, la Folkwang Hochschule, del quale l'anno successivo divenne la direttrice. Nel 1973 fonda il Tanztheater a Wuppertal. Le sue composizioni iniziano a riscuotere un grande successo internazionale. Inizialmente ispirate a capolavori artistici, letterari e teatrali, le sue coreografie subirono una svolta decisiva dopo la realizzazione del suo spettacolo più celebre, Cafè Muller (1978), composto sulle musiche di Henry Purcell."

Da altra fonte:

" Pina Bausch con le sue coreografie ha rivoluzionato profondamente tutto il mondo del teatro e della danza. Le profonde emozioni che le sue creazioni hanno suscitato sin dal 1973, sono state fonte di ispirazione per coreografi e registi di cinema e teatro creando un prima e un dopo Pina Bausch. Federico Fellini, che l’ha voluta come interprete della principessa austriaca in "E la nave va", ha detto di lei: “quello che racconta Pina Bausch sul palcoscenico e in platea è un teatro che ti libera da tutte le soggezioni, è festa, gioco, sogno, simbolo, ricordo, anticipazione, cerimonia. È un conforto che ti strazia di dolcezza e di sgomento, perché vorresti che tanta armonia, tanta leggerezza, tanto incanto non finissero mai, e che la vita fosse così…” (da Il teatro di Pina Bausch di Leonetta Bentivoglio).

Libertà di stampa

2010-05-23T10:59:00.006+02:00

Aderisci all’appello!

" Il disegno di legge 1425 contenente le norme in materia di intercettazioni telefoniche, telematiche e ambientali, dopo essere stato approvato alla Camera e integrato alla Commissione giustizia del Senato sta per essere discusso in Senato.
Così com’è, la legge rischia di compromettere un diritto dei cittadini, tutelato dalla nostra Costituzione: quello di informazione e di critica.
Ci riferiamo in particolare alle modifiche alle disposizioni attualmente vigenti in merito alla possibilità di pubblicare una sintesi degli atti giudiziari (che siano intercettazioni o interrogatori o qualunque altro documento) non più coperti da segreto prima della conclusione dell’udienza preliminare.
Inoltre la legge in discussione in Parlamento aggancia il divieto di pubblicazione a un’altra legge esistente (la 231 del 2001) relativa alla responsabilità amministrativa delle imprese per reati commessi dai dipendenti nell’interesse aziendale. Con il risultato di inasprire le sanzioni previste sia per i giornalisti (fino a 20.000 euro) sia per gli editori (fino a 465.000 euro). Editori che vengono spinti ad un controllo preventivo sull’operato di giornalisti e autori, attraverso l’acquisizione preliminare di informazioni rilevanti sulle loro inchieste.
Se la legge fosse approvata, per far solo un esempio, oggi probabilmente l’opinione pubblica italiana nulla saprebbe della vicenda che ha portato alle dimissioni del ministro Scajola…
Riteniamo dunque che il nostro paese corra il rischio di una grave limitazione della libertà di stampa, parte essenziale di uno Stato di diritto liberale e democratico. E questo vale non solo per i giornali ma anche per i libri, che svolgono anche in Italia una funzione essenziale per consentire ai cittadini una scelta democratica libera e consapevole.
Ancor più grave sarebbe poi l’effetto sulla società civile. Come chiarito dalla Corte europea dei diritti dell’uomo, la cronaca giudiziaria è essenziale in democrazia per consentire ai cittadini di verificare il corretto funzionamento della macchina della giustizia. Privati delle informazioni necessarie non potrebbero formarsi una opinione equilibrata sulla legittimità delle azioni intraprese dalla magistratura, come invece nei recenti casi sopra citati la cronaca giudiziaria ha consentito loro di fare."

www.laterza.it

Il mese delle rose e delle mamme

2010-05-11T11:13:00.003+02:00

Ci sono feste che si impongono nella nostra memoria in modo indelebile, una di queste è la Festa della mamma.
A maggio la natura “festeggia” la fine del lungo inverno con una profusione di profumi e colori, e il mese di maggio, dedicato dalla cristianità al culto della Madonna, la Madre per antonomasia, è atteso anche perché ogni figlio possa esprimere alla propria mamma amore e gratitudine.

In tempi come quelli che viviamo, in cui ogni giorno è dedicato – dai media- all’attenzione di qualche evento del passato o necessità del presente, al punto che tutto sotto i nostri occhi si confonde e si omologa, la festa della mamma può a buon diritto rivendicare l’indipendenza da mode e finalità propagandistiche e/o commerciali, e sopravvivere in virtù delle sue radici antiche quanto l’umanità stessa.

Un po’ di Storia:

“Negli Stati Uniti nel maggio 1870, Julia Ward Howe, attivista pacifista e abolizionista (della schiavitù), propose di fatto l'istituzione del Mother's Day (Giornata della madre), come momento di riflessione contro la guerra. Fu ufficializzata nel 1914 dal presidente Woodrow Wilson con la delibera del Congresso di festeggiarla la seconda domenica di maggio, come espressione pubblica di amore e gratitudine per le madri e speranza per la pace. La festa si è diffusa in molti Paesi del mondo, ma cambiano le date in cui è festeggiata.
In Italia fu celebrata per la prima volta nel 1957 da don Otello Migliosi ad Assisi, nel piccolo borgo di Tordibetto di cui era parroco. Migliosi la celebrò la seconda domenica di Maggio[2].
In molti Paesi la ricorrenza è stata imitata dalla civiltà occidentale: in Africa, ad esempio, alcuni Stati istituirono la festa della mamma ispirandosi al concetto britannico della stessa.”
( Da Vikipedia.com).

Per la mia mamma, per tutte le mamme, una piccola selezione di poesie:

A Mia Madre

Non sempre il tempo la beltà cancella
o la sfioran le lacrime e gli affanni
mia madre ha sessant’anni e più la guardo
e più mi sembra bella.
Non ha un accento, un guardo, un riso
che non mi tocchi dolcemente il cuore.
Ah se fossi pittore, farei tutta la vita
il suo ritratto.
Vorrei ritrarla quando inchina il viso
perch’io le baci la sua treccia bianca
e quando inferma e stanca,
nasconde il suo dolor sotto un sorriso.
Ah se fosse un mio prego in cielo accolto
non chiederei al gran pittore d’Urbino
il pennello divino per coronar di gloria
il suo bel volto.
Vorrei poter cangiar vita con vita,
darle tutto il vigor degli anni miei
Vorrei veder me vecchio e lei…
dal sacrificio mio ringiovanita!

(De Amicis)

La Madre

E il cuore quando d’un ultimo battito
avrà fatto cadere il muro d’ombra
per condurmi, Madre, sino al Signore,
come una volta mi darai la mano.
In ginocchio, decisa,
Sarai una statua davanti all’eterno,
come già ti vedeva
quando eri ancora in vita.
Alzerai tremante le vecchie braccia,
come quando spirasti
dicendo: Mio Dio, eccomi.
E solo quando m’avrà perdonato,
ti verrà desiderio di guardarmi.
Ricorderai d’avermi atteso tanto,
e avrai negli occhi un rapido sospiro.

(Giuseppe Ungaretti)

Vergine madre, figlia del tuo figlio,
umile e alta più che creatura,
termine fisso d'eterno consiglio,
tu se' colei che l'umana natura
nobilitasti si', che 'l suo fattore
non disdegnò di farsi sua fattura.
Nel ventre tuo si riaccese l'amore,
per lo cui caldo ne l'eterna pace
così è germinato questo fiore.
Qui se' a noi meridiana face
di caritate, e giuso, intra mortali,
se' di speranza fontana vivace.
Donna, se' tanto grande e tanto vali,
che qual vuol grazia e a te non ricorre
sua disianza vuol volar senz'ali.

(Dante Alighieri)

Maternità

Da dove sono venuto? Dove mi hai trovato?
Domandò il bambino a sua madre.
Ed ella pianse e rise allo stesso tempo e stringendolo al petto gli rispose:
tu eri nascosto nel mio cuore bambino mio,
tu eri il Suo desiderio.
Tu eri nelle bambole della mia infanzia,
in tutte le mie speranze,
in tutti i miei amori, nella mia vita,
nella vita di mia madre,
tu hai vissuto.
Lo Spirito immortale che presiede nella nostra casa
ti ha cullato nel Suo seno in ogni tempo,
e mentre contemplo il tuo viso, l’onda del mistero mi sommerge
perché tu che appartieni a tutti,
tu mi sei stato donato.
E per paura che tu fugga via
ti tengo stretto nel mio cuore.
Quale magia ha dunque affidato il tesoro
del mondo nelle mie esili braccia?

(Tagore)

Madre mia

Eco senza misericordia
la tua voce dell’ultima ora
mi percuote ancora la mente
Dagli abissi della memoria
risale dolente il mio nome
sulla tua bocca esangue
e questo chiaro inverno di Calabria
risveglia dentro
geli assopiti
Come vento di tramontana
fruga impietoso
nelle pieghe dei ricordi.

(Paolina Messina)

1° Maggio 2010

2010-05-01T11:39:00.003+02:00

Le morti bianche (Michael Santhers)

"L'operaio capì che l'inferno è sulla terra e il paradiso sono quelle ali che ti fanno volare sopra le miserie.
Dall'ultimo piano, il decimo piano, guardò il cielo, fece per toccare una nuvola con un dito e precipitò nel vuoto.

Le chiamano morti bianche come avvenissero senza sangue.
Sono morti inopportune che spesso avvengono quando l'informazione è già impegnata in altri eventi.
Sono cadaveri con vite banali, sono numeri decimali che non incidono sul bilancio.
Sono cani che hanno abbaiato nel qualunquismo per mestiere, sono un nome nell'anagrafe che si cancella come un'impronta nel deserto in pieno vento, sono i ricordi sbiaditi del giorno dopo."

Michael Santhers è lo pseudonimo di Michele Salvatore, nato a Cercemaggiore (cb) il 28/10/1957 e residente a Campomarino (cb).

**********
Questo post è dedicato a tutti i nostri giovani che non trovano lavoro, a chi il lavoro l’ha perso e ha poche speranze di ritrovarlo, a chi è assillato dalla paura che il suo contratto alla scadenza non venga rinnovato, a chi lavora “ in nero”e per questo è vilmente sfruttato e tenuto in stato di schiavitù.

E'stato scritto perché nessuno dimentichi che il nostro silenzio ci rende complici di una strage quotidiana dei lavoratori che esercitano un loro diritto sancito dalla Costituzione.

Facciamo sentire la nostra “voce”, oggi e sempre, per chiedere che la strage abbia fine, che i nostri politici comprendano che le vere riforme devono essere a tutela della Vita.

Buon 1°Maggio a tutti!

Libertà di Paul Eluard

2010-04-25T11:35:00.002+02:00

Modifica Libertà di Paul Eluard
Libertà di Paul Eluard

Auguro una buona Festa della Liberazione a tutti quelli che si sentono contenti di essere stati, a suo tempo, liberati. E a chi oggi sembra non aver memoria del sangue versato ricordo che grazie al sacrificio dei nostri fratelli Italiani oggi possiamo e dobbiamo sentirci liberi di esprimere il nostro pensiero, di confrontarci con chi non ha le nostre idee, di affermare che non c'è bene più grande della Libertà per noi e per ogni altro popolo della Terra.

Su i quaderni di scolaro
Su i miei banchi e gli alberi
Su la sabbia su la neve
Scrivo il tuo nome

Su le immagini dorate
Su le armi dei guerrieri
Su la corona dei re
Scrivo il tuo nome

Su la giungla ed il deserto
Su i nidi su le ginestre
Su la eco dell'infanzia
Scrivo il tuo nome

Sul mio cane ghiotto e tenero
Su le sue orecchie dritte
Su la sua zampa maldestra
Scrivo il tuo nome

Sul vigore ritornato
Sul pericolo svanito
Su l'immemore speranza
Scrivo il tuo nome

E in virtù d'una parola
Ricomincio la mia vita
Sono nato per conoscerti
Per chiamarti

Libertà.di Paul Eluard

Conosco delle barche (Jacques Brel)

2010-04-21T21:34:00.005+02:00

Conosco delle barche che restano nel porto
per paura che le correnti le trascinino via con troppa violenza.
Conosco delle barche che arrugginiscono in porto
per non aver mai rischiato una vela fuori.
Conosco delle barche che si dimenticano di partire,
hanno paura del mare a furia di invecchiare e le onde non le hanno mai portate altrove,
il loro viaggio è finito ancora prima di iniziare.
Conosco delle barche talmente incatenate
che hanno disimparato come liberarsi.
Conosco delle barche che restano ad ondeggiare
per essere veramente sicure di non capovolgersi.
Conosco delle barche che vanno in gruppo
ad affrontare il vento forte al di là della paura.
Conosco delle barche che si graffiano un po’
sulle rotte dell’oceano ove le porta il loro gioco.
Conosco delle barche che non hanno mai smesso di uscire una volta ancora, ogni giorno della loro vita e che non hanno paura a volte di lanciarsi fianco a fianco in avanti a rischio di affondare.
Conosco delle barche che tornano in porto lacerate dappertutto, ma più coraggiose e più forti.
Conosco delle barche straboccanti di sole
perché hanno condiviso anni meravigliosi.
Conosco delle barche che tornano sempre quando hanno navigato.
Fino al loro ultimo giorno, e sono pronte a spiegare le loro ali di giganti perché hanno un cuore a misura di oceano.
(Jacques Brel)

Tre poesie per la Pasqua

2010-04-04T01:40:00.002+02:00

Poesia di pasqua di Giovanni PaoloII

La pace si costruisce

Aprite gli occhi a visioni di pace!
Parlate un linguaggio di pace!
Fate gesti di pace!
Perché la pratica della pace
porta alla pace.
La pace si rivela e si offre
a coloro che realizzano,
giorno dopo giorno,
tutte quelle forme di pace
di cui sono capaci.

*************

Noi ti preghiamo di Raoul Follereau

Signore
facci la grazia di capire
che, ad ogni istante,
ci sono milioni di esseri umani
che sono pure tuoi fratelli,
che muoiono di fame
senza avere meritato
di morire di fame...
che muoiono di freddo
senza avere meritato
di morire di freddo.
E non permettere più, Signore,
che noi viviamo felici, da soli!

*************

Mi hai fatto senza fine
questa è la tua volontà.
Questo fragile vaso
continuamente tu vuoti
continuamente lo riempi
di vita sempre nuova.

Questo piccolo flauto di canna
hai portato per valli e colline
attraverso esso hai soffiato
melodie eternamente nuove.

Quando mi sfiorano le tue mani immortali
questo piccolo cuore si perde
in una gioia senza confini
e canta melodie ineffabili.
Su queste piccole mani
scendono i tuoi doni infiniti.
Passano le età, e tu continui a versare,
e ancora c'è spazio da riempire.

TAGORE

A tutti, ma proprio tutti, AUGURI AFFETTUOSI DI BUONA PASQUA!

La primavera nei versi di Paolina Messina

2010-03-31T10:24:00.003+02:00

Ed è di nuovo marzo

Ed è di nuovo marzo
bellicoso e gentile
a rompere
il filo monotono dei giorni
Ed è certo un miracolo
se ancora mi sorprende
e mi incanta
la festa gialla del trifoglio
ai bordi delle strade
e il pesco rinsecchito
che di colpo si fa
chiaro vessillo di speranza

Qui la primavera

Qui la primavera
arriva di colpo
come una visita inattesa
come lo scirocco che irrompe
nel quieto silenzio del mattino
e sconvolge
il letargo del prato
le minuscole vite
negli anfratti dei muri
Pietosa ricopre di verde
cumuli di urbani rifiuti
E già si annusa l’estate
nel palpito di verde
che racchiude gli aromi
della stagione che preme.

Casa mia

Chissà
Se le piogge di primavera
risparmieranno
i tuoi usci doloranti
se il vento avrà pietà
delle vecchie tegole spezzate
Ma certo il sole
continuerà a farsi strada
tra le fessure sconnesse
e dall’antico buco del camino
entrerà vittorioso
a illuminare
il mortaio di rame
sulla mensola polverosa.

Otto marzo 1965

Alla settima curva
del mio calvario quotidiano
un sudario di roccia
mi ha svelato
che l’inverno è passato.

La vie en rose

Nitida
come una cartolina illustrata
sta nella mia memoria
l’immagine
di una primavera lontana
Era marzo
e un grande pesco fioriva
nell’orto attiguo alla mia casa
Giungeva appena la mia mano
a sfiorare quei rami
Infagottata
Nelle ruvide lane del dopoguerra
inseguivo coccinelle
nell’erba nuova del fossato
La bimba trasognata
chiamava mia madre
e si perdeva
l’eco della sua voce
nel vento di marzo
Se ancora ci fossero
quel pesco e quell’orto
potrei forse
riudire la voce
che tingeva di rosa
la mia vita di allora

Le poesie sono tratte dalla Silloge “ Tra frantumi di case”.

Tra frantumi di case

Tra frantumi di case
vaga l’anima mia
In bianche mura di calce
si specchia
Il vecchio geranio
nella giara
mostra le antiche tenaci
radici
Da scale sgretolate
mi giunge
l’odore amaro della ruta

Dalle note dell’autrice:
“[…..] dedico queste pagine agli amici di allora e di oggi […..] e a tutti coloro che credono nella poesia come messaggio di verità e bellezza.” Paolina Messina
Grazie, Paolina.
Il tuo ricordo è radicato nei cuori di chi ti ha amato, la tua Poesia è Verità e Bellezza!e.b.

RAI PER UNA NOTTE

2010-03-20T00:19:00.005+01:00

19 marzo 2010
Da Bologna Santoro, Travaglio e Vauro lanciano l'iniziativa della Federazione della Stampa contro la chiusura dei programmi d'informazione

PER CONTRIBUIRE

- Con Paypal o Carta di Credito - vai qui http://www.raiperunanotte.it/index.php?option=com_content&view=category&layout=blog&id=14&Itemid=16

- Bonifico bancario su conto corrente: IT 50 O(lettera) 03002 05214 000003925090 intestato alla Federazione Nazionale della Stampa Italiana presso la Banca Unicredit Banca di Roma con causale "RAI PER UNA NOTTE"

Wangari Maathai nobel per la Pace 2004

2010-03-13T11:46:00.003+01:00

Sto leggendo "la somma dei giorni" di Isabel Allende, una scrittrice che mi piace molto per lo stile e i contenuti dei suoi romanzi che stimolano utili riflessioni sull'incombere del tempo, sulla possibilità di cambiare,e sul dono, auspicabile per tutti, di sapersi guardare con ironia.
Isabel Allende descrive il suo incontro fortuito con Wangari Maathai con queste parole:
"...Chi più mi impressionò fu Wangari Maathai. Lavora con donne di villaggi africani e ha piantato più di tre milioni di alberi, cambiando così, in alcune regioni, il clima e la qualità della terra.
Questa magnifica donna risplende come un faro e vedendola sentii l'irresisistibile impulso di abbracciarla..."

Ho fatto qualche ricerca che condivido con chi segue il blog.

Premio Nobel per la pace a Wangari Maathaidi Liliana Moro

Il premio Nobel per la pace 2004 è stato attribuito per la prima volta a una donna africana, la biologa kenyana Wangari Maathai.

La motivazione:
"La pace nel mondo dipende dalla difesa dell'ambiente" ma anche per il suo operato nel campo dei diritti delle donne, perché il suo lavoro ha ispirato moltissimi altri attivisti, perché ha saputo conciliare la scienza e il lavoro democratico.

Chi è Wangari Maathai
Ora è sottosegretario nel Ministero dell'Ambiente e delle Risorse naturali del Kenya. E' una signora di 64 anni con un lungo impegno politico e scientifico: ha fondato nel 1977 il "Movimento cinture verdi" Green Belt un movimento formato da donne che hanno piantato in questo tempo più di 20 milioni di alberi in Kenya e in altri paesi africani: in particolare Tanzania, Uganda, Malawi, Lesotho, Etiopia e Zimbawe.

L'idea le era venuta mentre lavorava al Consiglio Nazionale delle Donne keniota per coniugare il problema ecologico e quello occupazionale, incrementando la centralità della figura femminile nel mondo rurale.
Più recentemente si è occupata anche di diritti civili perché, come ha dichiarato lei stessa in un'intervista:
"Quando cominci a lavorare seriamente per la causa ambientalista ti si propongono molte altre questioni: diritti umani, diritti delle donne, diritti dei bambini… e allora non puoi più pensare solo a piantare alberi".
Per due anni di seguito il Nobel per la pace è stato attribuito a una donna: nel 2003 era stato assegnato a Shirin Ebadi, avvocata iraniana
23/08/2007
Sito web http://www.universitadelledonne.it/nobelpace.htm

8 marzo 2010

2010-03-08T01:46:00.004+01:00

Tieni sempre presente che la pelle fa le rughe,
i capelli diventano bianchi,
i giorni si trasformano in anni…
Però ciò che è importante non cambia;
la tua forza e la tua convinzione non hanno età.
Il tuo spirito è la colla di qualsiasi tela di ragno.
Dietro ogni linea di arrivo c’è una linea di partenza.
Dietro ogni successo c’è un’altra delusione.
Fino a quando sei viva, sentiti viva.
Se ti manca ciò che facevi, torna a farlo.
Non vivere di fotografie ingiallite…
insisti anche se tutti si aspettano che abbandoni.
Non lasciare che si arrugginisca il ferro che c’è in te.
Fai in modo che invece che compassione, ti portino rispetto.
Quando a causa degli anni non potrai correre, cammina veloce.
Quando non potrai camminare veloce, cammina.
Quando non potrai camminare, usa il bastone.
Però non trattenerti mai!!!
Madre Teresa di Calcutta

1° marzo 2010 Sciopero degli immigrati !

2010-02-28T12:01:00.004+01:00

Cosa accadrebbe se domani 1°marzo tutti gli immigrati incrociassero le braccia? Il nostro paese si renderebbe conto che davvero gli stranieri sono una grande risorsa alla quale non possiamo rinunciare.
Immagino uno scenario alquanto destabilizzante per quanti guardano allo straniero come all'intruso che vuole "scippare" il lavoro ai nostri connazionali.
Occorre però riflettere su una realtà scomoda per i tanti, troppi, che degli immigrati si servono per i propri interessi, senza porsi il problema del diritto al lavoro che accomuna gli esseri umani, a prescindere dal colore della pelle e dal paese di provenienza.
Riporto uno stralcio di un articolo che rende molto bene lo scenario di cui sopra ad opera di Pietro Soldini, responsabile dell'immigrazione per la cgl
sito:www.primomarzo2010.it

"E' indubbio - prosegue Soldini - che senza immigrati ci sarebbe un black out. Il primo settore ad arrestarsi sarebbe quello delle costruzioni. Soprattutto nelle grandi città, dove la manodopera straniera raggiunge punte del 50%. I cantieri si fermerebbero di colpo. Poi toccherebbe all'industria manifatturiera: tessile, metalmeccanica, alimentare. Nelle fabbriche, infatti, i migranti svolgono ruoli chiave e sono difficilmente sostituibili. Un esempio? Gli addetti ai forni a ciclo continuo delle aziende di ceramica. Dopo l'industria entrerebbe in crisi l'agricoltura: la raccolta è in mano a immigrati stagionali e irregolari. Resterebbero vuoti i mercati ortofrutticoli. Poi sarebbe la volta delle aziende zootecniche: nella macellazione degli animali gli stranieri superano il 50% della forza lavoro. E ancora: nelle grandi città dovrebbero chiudere molti ristoranti, alberghi e pizzerie. Tra le famiglie si scatenerebbe il panico e un crollo della qualità della vita, per la scomparsa di badanti, colf e babysitter. Infine, ne risentirebbe la sanità: quella privata, dove lavorano quasi centomila infermieri stranieri e quella pubblica, che si avvale del loro lavoro tramite cooperative e piccole società di servizi".

Quanto delineato da Soldini non avverrà perchè i lavoratori stranieri sono "soggetti deboli" del nostro sistema, sono precari anche quando hanno le carte in regola,i primi ad essere eliminati quando l'economia "scicchiola", a differenza dei lavoratori italiani che possono far valere i propri diritti!

La giornata del 1° marzo può essere l'occasione- per quanti credono nell'uguaglianza dei diritti per tutti gli esseri umani- di mostrare in modo tangibile la forza delle idee, e la solidarietà spesso predicata solo a parole!
Partecipiamo numerosi alle iniziative promosse nelle varie città italiane,poniamoci il problema di una reale, indispensabile integrazione che deve contemplare anche il "sostegno" a chi rischia di essere visibile solo quando ne viene evidenziata la "diversità"come elemento di disturbo.
Non dimentichiamo, infine, che ci corre l'obbligo di conoscere l'altro, per "riconoscere" noi stessi.

Qualche suggerimento per approfondire l'argomento:

In queste ore è stato pubblicato il Manifesto contro il razzismo in Italia ("Non toccare il mio amico!") dell'associazione Sos Razzismo, per denunciare le leggi italiane sull'immigrazione e chiedere un risveglio della società civile contro la "deriva xenofoba" del Paese. Per sottoscrivere l'appello, simboleggiato dalla Gioconda in black di Oliviero e Lola Toscani, basta andare sul sito: http://www.nontoccareilmioamico.net. Tra i primi firmatari Roberto Saviano, Dario Fo, Beppe Grillo.

Sul web circola anche un prontuario curato, tra gli altri, da Andrea Civati e Ernesto Ruffini, che smonta punto per punto tutti i luoghi comuni più negativi sugli immigrati. Rubano il lavoro? Commettono più crimini degli italiani? Si prendono tutte le case popolari? Voterebbero a sinistra? Tutto falso, come dimostrano i numeri citati su http://www.civati.it/mandiamoliacasa.pdf.Domani il giallo sarà il colore dominante dei drappi che le colf appenderanno ai balconi e alle finestre, dei palloncini, dei braccialetti e dei foulard che in tutta Italia saranno indossati dai sostenitori dell'iniziativa. Il calendario con tutti gli appuntamenti città per città è sul sito del movimento (www.primomarzo2010.it).

Buon 1° marzo ai nostri immigrati!

I fidanzatini di Peynet

2010-02-14T20:12:00.004+01:00

Un uomo, un poeta. Raymond Peynet nasce il 16 novembre del 1908 a Parigi. È l'ultimo giovane ammesso al Germain Pilon, il futuro Istituto di arte applicata all'industria. Ne esce con il massimo dei voti ed è uno dei fratelli Lumière a consegnargli il diploma. Ma come si sa dietro ogni grande uomo c'è una grande donna e così anche Peynet aveva la sua "Valentina". Si chiamava Denise Damour, "un cognome che era tutto un programma" come lui stesso amava dire per schernirsi. Si sposano nel 1930 e dal loro matrimonio nasce una figlia, Annie. Raymond Peynet era soave e candido come il suo Valentino, e Denise la sua musa ispiratrice. Vivevano in una divertente casa di Antibes, immersa nel verde e nel silenzio, dove lui poteva lavorare tranquillamente anche molte ore al giorno, con la moglie sempre accanto. "Les amoureux" in fondo erano proprio loro.
Peynet è il primo vincitore del Premio internazionale dell'umorismo di Bordighera, nel lontano 1952. A lui la cittadina ligure ha intitolato il Chiosco sul Lungomare Argentina, così simile alle romantiche ambientazioni delle sue dolcissime vignette.
Muore il 14 gennaio 1999, a un mese esatto da quella che è un po' la "sua" festa. Aveva 90 anni ma il suo messaggio d'amore trasportato sulle ali dell'ingenuità dei suoi "amorini" vivrà certamente per sempre.

”Io so che la vita reale è triste, ma di sognare abbiamo sempre bisogno. La poesia non è guerra, morte, malattia, essa vive tra i fiori, gli uccelli, la natura. Altri hanno scelto di darsi alla politica, io ho scelto di disegnare l'amore, la gentilezza, la tenerezza." (Raymond Peynet)

I celeberrimi "les amoreux" sono nati roprio durante la guerra, a Valence, e sono diventati subito il simbolo della festa di San Valentino.

"Sono nati nel 1942 ma in realtà hanno sempre vent'anni. È stato un caso. Durante la guerra mi trovavo alla stazione di Valence e là, in attesa della coincidenza, andai a fare due passi finché arrivai in un giardino, al cui centro vidi un "kiosque à musique". Fu qui che mi venne l'ispirazione per un disegno. Rappresentai un gruppo di suonatori che al termine d'una esecuzione andavano via con gli strumenti nelle custodie, e uno solo continuava imperterrito a suonare il violino, dicendo al penultimo, già dietro agli altri:- potete andare tranquilli, finisco da solo. Titolo del mio disegno: Sinfonia incompiuta. Spedii il disegno a Ric e Rac, un giornale per gli inglesi che si stampava a Parigi, ma l'impaginatore traendo lo spunto da una sola ragazza che ascoltava la musica, mise un altro titolo, Les amoureux de Peynet, e mi dissero che bisognava continuare: ecco come nacquero il poeta e la fidanzata. Giunti in Italia Cesare Perfetto li chiamò Valentino e Valentina".
(Raymond Peynet)

Nacquero quindi in anni duri nei quali la guerra pareva non finire mai,la gente non sorrideva perché non sapeva più farlo. Soltanto i fidanzatini erano pieni di candore e di speranza: un soffio di poesia in una cupa realtà.
Finita la guerra, continuarono a portare il loro messaggio per le strade del mondo, sempre tenendosi per mano. Eterni sognatori con i piedi che sfioravano appena la terra e la testa tra le nuvole. Ma anche eterni fidanzati.

La Memoria nei versi di Paolina Messina

2010-02-05T01:19:00.003+01:00

I ricordi

Io coltivo i ricordi
nel giardino della memoria
come le piante rare
degli orti botanici
Li concimo li innaffio
li riparo dal sole e dalla brina
e se nonostante gli sforzi
qualcuno si assottiglia e muore
i più forti resistono
e i fiori maturati
ad ogni stagione
mi danno profumi
di soave fragranza

Museo domestico

Ho rovistato tra le vecchie carte
e tutto il mio passato
mi è franato addosso
Come in un film in bianco e nero
ho rivisto la mia troppo severa giovinezza
Stento a riconoscermi
nell’esile fanciulla
che sorride smarrita
dalla panchina di ferro
della villa comunale
Altri tempi altri dolori
composti nella quieta speranza
di un domani migliore
Chi fummo
chi siamo
La risposta è nel vento
come dice la vecchia canzone di Dylan

Ho perso il conto

Ho perso il conto
delle stagioni e gli anni
si sono mescolati
come le foglie secche
sul marciapiede di novembre
Di tutto il mio passato
è rimasto
un calendario scombinato
di pagine sparse
ingiallite dal tempo

Dalla silloge “ Finchè Avrò Memoria”

http://www.youtube.com/watch?v=o9pHR7-_sRI di Bob Dylan

Stolpersteine - pietre d'inciampo

2010-01-26T23:21:00.002+01:00

'Stolpersteine, pietre della memoria' piccoli ostacoli per non dimenticare

Le stolpersteine- tradotto letteralmente- sono “pietre d’inciampo”.
Si tratta di normali sampietrini ricoperti da una lamina d’ottone con il nome, l’età , il giorno, la destinazione finale e, se nota, anche la data di morte di un deportato dai nazisti.
Dopo la giornata della Memoria, dal 28 gennaio prossimo ,in sette municipi di Roma saranno poste trenta pietre d’inciampo davanti agli edifici da cui nel ’43 e nel ’44 i deportati, per motivi razziali, politici e militari uscirono per non fare più ritorno.

Il progetto rilancia l’iniziativa dell’artista tedesco Gunter Demning che, a partire dalla città di Colonia nel 1993, ha finora installato 11.000 stolpersteine in Europa
.
“L’inciampo, più visivo e mentale che fisico, è forse più perturbante” dice Adachiara Zevi, figlia di Tullia la prima donna ad aver presieduto l’Unione delle comunità ebraiche italiane.
( tratto dall’articolo di Paola Zanuttini- Venerdì di Repubblica del 4 dicembre 2009)

************

Il senso del Giorno della Memoria

“ Sessantacinque anni fa, il 27 gennaio 1945, venivano aperti i cancelli di Auschwitz. Le immagini che apparvero agli occhi dei soldati sovietici che liberarono il campo, sono impresse nella nostra memoria collettiva. Ad Auschwitz, come negli innumerevoli altri campi di concentramento e di sterminio creati dalla Germania nazista, erano stati commessi crimini di incredibile efferatezza. Tali crimini non furono commessi solo contro il popolo ebraico e gli altri popoli e categorie oppressi, ma contro tutta l’umanità, segnando una sorta di punto di non ritorno nella Storia.

Da quel trauma l’Europa e il mondo intero si risvegliarono estremamente scossi. Si domandarono come era stato possibile che la Shoah fosse avvenuta. E, soprattutto, quali comportamenti e azioni mettere in atto per scongiurare che accadesse di nuovo.

Dalla consapevolezza dei crimini di cui il nazismo si era macchiato nacque nel 1948 la Dichiarazione universale dei diritti umani, promulgata dalle Nazioni Unite allo scopo di riconoscere a livello internazionale i diritti inalienabili di tutti gli uomini in
ogni nazione.

Scriveva il filosofo Theodor Adorno che dopo Auschwitz sarebbe stato “impossibile scrivere poesie”, intendendo rendere l’idea di quali implicazioni radicali comportava assumersene la responsabilità, negli anni della ricostruzione e della nascita dell’Europa unita.

Era indispensabile stabilire con esattezza ciò che l’Europa non sarebbe stata. Alle radici dell’impostazione ideale dell’attuale Unione Europea c’è il rispetto per la dignità umana e il rigetto per ciò che era accaduto, sia prima che durante la guerra, a causa di idee razziste e liberticide. Auschwitz è la negazione dei principi ispiratori dell’Europa coesa, economicamente, socialmente e culturalmente avanzata che conosciamo oggi.

Il 27 gennaio 2010 il Giorno della Memoria si celebra in Italia per la decima volta. Dieci anni sono passati da quando fu chiesto all’Unione delle Comunità Ebraiche Italiane di partecipare all’attuazione delle iniziative, promosse dalle istituzioni dello Stato italiano e in particolare dal Ministero dell’Istruzione, che avrebbero caratterizzato lo svolgimento di questa giornata. Oggi il Giorno della Memoria è diventato un’occasione fondamentale, per le scuole, di formare tanti giovani tramite una importante attività didattica e di ricerca.

Da allora l’ebraismo italiano si è a più riprese interrogato sul modo di proporre una riflessione che non fosse svuotata dei suoi significati più profondi, riducendosi a semplice celebrazione. Al di là delle giuste, necessarie parole su Shoah e Memoria, crediamo infatti che occorra cercare di perpetuare il senso vero di questo giorno.

Esiste infatti una problematica della relazione tra Storia e Memoria. La Shoah è ormai consegnata ai libri di Storia, al pari di altri avvenimenti del passato. Pochi testimoni sono rimasti a raccontarci la loro esperienza. Si potrebbe ipotizzare una Memoria cristallizzata nei libri, come un evento importante ma lontano nel tempo, da studiare al pari di qualsiasi altro capitolo di un libro scolastico, con il rischio di rendere distante il significato e la ragione vera per cui il Giorno della Memoria è stato istituito per legge.

L’umanità esige che ciò che è avvenuto non accada più, in nessun luogo e in nessun tempo. E’ di enorme importanza che le nuove e future generazioni facciano proprio questo insegnamento nel modo più vivo e partecipato possibile, stimolando il dibattito, le domande, i “perché” indispensabili per la comprensione di quei tragici eventi.

Favorendo noi una riflessione vivace nei ragazzi, renderemo forse il servizio migliore a questo Giorno che, per essere vissuto nel modo più autentico, necessita di un pensiero non statico, non nozionistico.
Questo, forse, è il senso più vero del Giorno della Memoria, ed è un bene prezioso per tutti.

Renzo Gattegna- Presidente Unione Comunità Ebraiche Italiane:http://www.ucei.it/

Tahiti e Paul Gauguin

2010-01-19T20:03:00.004+01:00

Uno dei miei pittori preferiti è Paul Gauguin, la sua pittura è espressione di una visione della Polinesia e della sua gente semplice, di un Paradiso lontano che a lungo abbiamo conservato nell’immaginario e nell’illusione che il tempo possa fermarsi, come un’immagine sulla tela.
Oggi scopriamo, con dolore, che Tahiti è il luogo del disastro e dell’orrore insieme allo sgomento che ci prende, sempre, quando ci sentiamo deboli e impotenti.

*****
Paul Gauguin inizia a dipingere per hobby, spinto dall'interessa per gli impressionisti e dalla frequentazione di Camille Pissarro.
La prima parte della vicenda artistica di Gauguin risente di questi influssi. L'artista raffigura paesaggi, nature morte e ritratti, adottando una tecnica a trattini colorati e dalla testura raffinata, assimilabile a quella degli impressionisti. Non a caso, espone con Pissarro e compagni a tutte le mostre del gruppo a partire dalla quarta mostra impressionista (1879).
Ma l'adesione di Gauguin all'Impressionismo rientra più nell'ambito delle esperienze formative di un artista alle prime armi, che in quello di una presa di posizione autentica e matura. Di fatto Gauguin, con Cézanne e van Gogh, rappresenta il superamento dell'Impressionismo. Con loro getta le basi, teoriche e formali, da cui prenderanno le mosse i grandi protagonisti dell'arte moderna.
La svolta è più netta durante il periodo dal 1888 al 1890, quando Gauguin trascorre lunghi periodi a Pont-Aven e a Le Pouldu, con Émile Bernard. I due artisti elaborano una tecnica, definita "cloisonnisme". La composizione si semplifica ulteriormente, assumendo un'aspetto decisamente stilizzato. L'impianto prospettico viene a perdersi. Le forme e i piani si riducono a vaste zone di colore puro, delimitate da contorni netti, sull'esempio delle stampe giapponesi. Il colore, steso in larghe pennellate piatte, comprende tonalità che non hanno alcun aggancio col soggetto (rossi, azzurri, gialli vivaci).
L'artista non riproduce più la natura, con i suoi effetti visivi. La ricrea.
L'idea di una pittura che non sia riproduzione della realtà visiva, bensì astrazione, creazione, è il principio su cui si basa il "Sintetismo": sintesi tra essere, sapere e sentire. La tensione di giungere a questa sintesi spinge Gauguin a cercare spazi che soddisfacessero maggiormente la sua ricerca insaziabile di selvaggia purezza, di autenticità primitiva.
Nel corso dei lunghi soggiorni a Tahiti e alle Isole Marchesi, Gauguin si nutre dei riti e delle usanze locali. Si appropria dei misteri e dei simboli di questo mondo, fondendoli con l'incanto della sua natura lussureggiante, con l'impressione di serenità e libertà della sua gente.
Le tele sono raffigurazioni di donne, di gruppi di persone, animali, immersi in una natura rigogliosa.
La stilizzazione è esasperata e il disegno della composizione assume carattere decisamente ornamentale. Libero da ogni riferimento realistico, il colore si esalta fino all'assurdo, per ricreare quel senso di "splendore barbaro", tanto cercato dall'artista.
Gauguin è una delle figure fondamentali nell'evoluzione del simbolismo.
Ma il suo lavoro rappresenta un punto di riferimento importante per vari momenti dell'arte a cavallo tra '800 e '900: i Nabis, l'Art Nouveau, i fauve, l'espressionismo tedesco.

Terremoto ad Haiti

2010-01-15T00:38:00.004+01:00

Terremoto Haiti: subito il tuo aiuto
Posted by lapoesiaelospirito on January 14, 2010

Onlus Mediafriends – Con un sms da qualsiasi operatore al numero 48541 è possibile donare 2 euro per la popolazione in difficoltà.

Cri – Inviando un sms da numero ‘Wind’ e ‘3’ al 48540, con causale “Pro emergenza Haiti”, si doneranno due euro alla Croce rossa italiana impegnata da subito sul territorio. Il numero sarà attivo fino al 27 gennaio.

Msf – Medici Senza Frontiere lancia una raccolta fondi straordinaria per potere continuare a soccorrere le vittime. Per contribuire all’azione di soccorso si può donare attraverso la carta di credito, telefonando al numero verde 800.99.66.55 oppure allo 06.44.86.92.25. Bonifico bancario IBAN IT58D0501803200000000115000, conto corrente postale 87486007 intestato a Medici Senza Frontiere onlus causale Terremoto Haiti, sul sito www.medicisenzafrontiere.it.
Misericordie d’Italia – La Confederazione nazionale ha aperto una sottoscrizione in favore delle popolazioni colpite sul c/c 000005000036, Monte dei Paschi di Siena Spa, Firenze Agenzia 6, IBAN: IT 03 Y 01030 02806 000005000036. Oppure sul conto corrente postale 000021468509, Firenze Agenzia 29, IBAN: IT 67 Q 07601 02800 000021468509, entrambi intestati a “Confederazione Nazionale” con causale “Pro Haiti”.

Agire – Le organizzazioni non governative italiane, riunite sotto la sigla Agire, hanno deciso di lanciare una raccolta fondi per finanziare i soccorsi alle popolazioni di Haiti. Le ong di Agire sono già al lavoro, si può donare con un sms da cellulari Tim, Vodafone o da rete fissa Telecom Italia al 48541 o con carta di credito al numero verde 800.132870. Versamento sul conto corrente postale n. 85593614, intestato ad Agire onlus, via Nizza 154, 00198 Roma, causale “Emergenza Haiti”. Bonifico bancario sul conto BPM – IBAN IT47 U 05584 03208 000000005856. Possibile contribuire anche collegandosi al sito www.agire.it, causale: “Emergenza Haiti”.

Caritas Ambrosiana – Dionigi Tettamanzi, arcivescovo di Milano, e il sindaco di Milano Letizia Moratti, hanno rivolto un appello comune agli italiani per portare un aiuto a una delle popolazioni più povere del Pianeta, ora colpite dal cataclisma. Sia il Comune sia la Curia hanno già versato 100mila euro, ciascuno: la diocesi nel conto corrente della Caritas Ambrosiana (IT16P0351201602000000000578), Palazzo Marino nel conto speciale ‘Milano per Haiti’, acceso presso Banca Intesa (IT94L0306901783100000000069). Medici Senza Frontiere (MSF)

Caritas – La Caritas italiana, in collegamento costante con l’intera rete, contribuisce alla raccolta fondi tramite conto corrente postale n. 347013, specificando nella causale: “Emergenza terremoto Haiti”. Offerte sono possibili anche tramite altri canali, tra cui: UniCredit Banca di Roma Spa, via Taranto 49, Roma – Iban: IT50 H030 0205 2060 0001 1063 119, Intesa Sanpaolo, via Aurelia 796, Roma – Iban: IT19 W030 6905 0921 0000 0000 012, Banca Popolare Etica, via Parigi 17, Roma – Iban: IT29 U050 1803 2000 0000 0011 113 ò CartaSi e Diners telefonando a Caritas Italiana tel. 06 66177001.

Sermig – Il Sermig di Torino raccoglie generi di prima necessità per portare un primo aiuto alla popolazione di Haiti. Per aiuti in denaro è stato predisposto un conto corrente postale (numero 29509106) intestato a Sermig, piazza Borgo Dora 61, 10152 Torino. La causale è “Terremoto Haiti”.

Unicef – Anche l’Unicef lancia una raccolta fondi. Si possono effettuare donazioni tramite: c/c postale 745.000, causale: ‘Emergenza Haiti’; carta di credito online su www.unicef.it, oppure chiamando il numero verde Unicef 800745000; cc bancario Banca Popolare Etica IBAN IT51 R050 1803 2000 0000 0510 051”.

WFP – Per aiutare il Programma alimentare mondiale delle Nazioni Unite (WFP) a fornire assistenza alimentare alle vittime del terremoto si possono inviare offerte tramite internet, connettendosi al sito www.wfp.org/it, bonifico bancario, c/c 6250156783/83 Banca Intesa ag. 4848 ABI 03069 CAB 05196 IBAN IT39 S030 6905 1966 2501 5678 383, con causale “Emergenza Haiti”, o versamento su conto corrente postale c/c 61559688 intestato a Comitato Italiano per il PAM IBAN IT45 TO76 0103 200 0000 6155 9688.

Fondazione Rava – La Fondazione, presente in Haiti da 22 anni con numerosi progetti in aiuto all’infanzia. gestisce l’ospedale pediatrico Saint Damien, gravemente danneggiato dal sisma. Servono urgentemente fondi per sostenere i soccorsi medici d’emergenza, organizzare gli scavi delle macerie per salvare i dispersi, ricostruzione dell’ospedale. Si può sostenere la fondazione attraverso bollettino postale su C/C postale 17775230; bonifico su c/c bancario BANCA MEDIOLANUM SpA, Ag. 1 di Basiglio (MI) IT 39 G 03062 34210 000000760000 causale: terremoto Haiti, carta di credito online su www.nphitalia.org o chiamando lo 02 5412 2917.

COPIA E DIFFONDI!

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Il pozzo di E. Bernardi

2010-01-14T15:14:00.005+01:00

Il pozzo

Si approssimava il fatidico fine settimana, quello nel quale era quasi un obbligo organizzare qualcosa.
In ufficio ci si saluta:- Che fai di bello sabato e domenica?
In quel momento sentì tutto il fastidio di dover rispondere a domande di routine, fatte perché si usa farle, visto che in fondo a nessuno interessa sapere quello che farai, allora o t'inventi qualcosa (ed è meglio) o rispondi che non lo sai, ancora non hai deciso, rischiando uno sguardo di malcelata commiserazione.
A casa per lo più c’è sempre qualcuno che ha già in mente qualcosa... e ti aspetta per coinvolgerti, per godere della tua preziosa compagnia, per stabilire quella complicità che dovrebbe annullare la solitudine, la sua.
Quel fine settimana sarebbe stato diverso.
La giovane-bella-fidata-collaboratrice, la fidanzata-innamorata-desiderata, la figlia-affidabile-giudiziosa...avrebbe fatto perdere per un po’ le sue tracce!
Sola! Finalmente sola e libera! Aveva predisposto ogni cosa: un bagaglio leggero per un sopralluogo sulle colline toscane, non per conto dello studio, no, per un progetto che aveva in mente...una specie di sorpresa che avrebbe, forse, fatto al capo, o piuttosto a se stessa.
- Ma vai sola? E Luca, non viene con te?
- No, vado con un'amica dell'università... te la ricordi, no? E la madre si era messa tranquilla.
A Luca aveva detto la stessa cosa. Aveva tenuto duro, di fronte al suo sguardo deluso, prima, e al sorriso che mascherava la stizza, poi.
Ad entrambi aveva mentito, per rimediare aveva promesso di non dimenticare il cellulare.
Una cosa era vera però, la meta rivelata: le colline senesi, era lì che sarebbe andata... con se stessa e il tempo di pensare o non pensare...
Si perse nell'inevitabile traffico, del quale si liberò in fretta per attraversare paesi e paesini che le sembravano avessero l'unico scopo di ricevere chi là era diretto e basta, una strada per chi aveva tempo da perdere, come lei.
Quando arrivò nel verde si sentì rinascere, con gli occhi divenuti più grandi cominciò a godere: gli odori, i colori, i rumori si erano fusi in una splendida sinfonia...interrotta da un cartello, "Monastero delle Ancelle", e svoltò.
Era un vecchio monastero, in buona parte coperto dall'edera, con un portone severo, chiuso, e le inferriate alle finestre.
Davanti, però, s’imponeva una profusione di fiori, cespugli curati di tante specie diverse, nella cornice di giovani alberi carichi di ciliege dai tenui colori.
- Sarà un monastero di clausura?
Bussò disperando di avere una risposta, nel silenzio assoluto sembrava di essere sospesi nel tempo.
Dopo una breve attesa la porta pesante venne aperta e fece capolino una monaca, imponente, con un viso paffuto e gli occhi ridenti...non c'è clausura!
- Sa, sono di passaggio...è così bello qui...mi chiedevo se si può visitare...
- Entri, entri...sono la madre guardiana, è un piacere per noi!
Si ritrovò in un piccolo chiostro con altre piante e fiori, e poi, come chiamate da un muto segnale, scorse una nutrita frotta di suore con occhi gioiosi e sussurri nascosti che si disperse ad un tratto, in silenzio, all'arrivo della badessa, piccola, anziana, ma rapida nei movimenti e dallo sguardo curioso.
Dodici "ancelle del Signore", simili ad apostoli, in attesa.
Come un disciplinato stormo di rondini prima si accodarono, poi si divisero, per consentire alla rondine- madre di fare gli onori di casa.
- Ecco siamo qui, io sono Suor Maddalena, poi c'è Suor Filippa, la nostra guardiana, c'è suor Caterina che cura l'orto...e altri nomi con la specifica:” ognuno ha il suo compito!”
Lei respirava un odore dimenticato di pulito, di essenziale, quello che solo le suore possono ricreare, un ricordo d'infanzia sepolto chissà dove.
Fu invitata a dividere la cena, frugale frutto dei prodotti dell'orto.
Una cena deliziosa, con il gusto di sapori sconosciuti nell'atmosfera accogliente di una nuova convivialità, si poteva parlare, così ognuna delle sorelle ebbe modo di presentarsi, non come persona, lasciando a lei l'intuizione di età e caratteri, ma nella veste di "ancelle", tutte entusiaste delle loro mansioni che evidentemente svolgevano con responsabilità e vera passione...
Suor Margherita preparava infusi e liquori, suor Teresina era specialista di miele e biscotti, suor Camilla si occupava della cucina, suor Scolastica gestiva la biblioteca e le letture, suor Francisca confezionava marmellate e crostate...
Capì di trovarsi in un piccolo mondo autogestito, che si reggeva sulla vendita di squisiti prodotti, conosciuti nella zona e addirittura raccomandati da prestigiose guide turistiche.
A lei chiesero solo:- Vorrebbe fermarsi per la notte? Fra poco farà buio...
Perchè no? Non avrebbe sperato tanto e accettò con gioia.
Suor Serena, profittando del tramonto dorato la condusse nella visita di quel luogo senza tempo, sottovoce le mostrava gli alberi, le erbe, le arnie ronzanti, e poi i locali interni, dove, a dispetto delle grate, la luce permeava ogni cosa, insieme ai profumi, fusi in un perfetto bouquet!
Si accorse che non aveva avuto il tempo di pensare, era così piena di sensazioni che si ritrovò nella stanza che le avevano assegnato senza sapere come vi fosse giunta.
Si guardò intorno: un letto, un crocifisso, una piccola panca sul quale posare il suo bagaglio leggero,e la voce della badessa:- Ho dimenticato di dirle che qui non abbiamo il telefono, doveva avvertire qualcuno?
-No, mi avrebbero chiamato...
E lei: -Le hanno mostrato il pozzo? Sa qui vengono principalmente per quello...!
Il pozzo? Avrebbe voluto chiedere spiegazioni, ma aveva dentro una tale pace che non c'era posto per la curiosità.
D'altronde la suora con passo discreto si era già allontanata .
Pensò:- Domani, prima di ripartire chiederò del pozzo.
Cadde in un sonno profondo, senza sogni nè risvegli.
Al mattino fu raggiunta dal canto lontano delle ancelle, dolce, melodioso, ma pieno di passione.
Si preparò in fretta, per andare, ma dove? Sarebbe rimasta lì, ancora e ancora pur sapendolo impossibile.
Prima di andare via si ricordò del pozzo, chiese di vederlo (tutti andavano lì per quello!), suor Filippa che l'aveva accompagnata all'uscita la guardò con una luce divertita negli occhi: -Anche lei ha creduto alla storia del pozzo?
E' solo un trucco della badessa, dice che serve a ricordarci che c'è sempre, ovunque, qualcosa da scoprire.
Faccia buon viaggio!

Cara Befana...

2010-01-06T19:41:00.013+01:00

Cara Befana, così iniziava la rituale "letterina" che scrivevamo con grande impegno, ogni anno, in un tempo, ahimè lontano, nel quale giocattoli e dolcetti si ricevevano solo in occasione di compleanni e festività.
La Befana rappresentava la nostra grande occasione di veder esauditi i desideri nascosti e di norma repressi, anche in virtù dei sacrifici fatti per compiacere l'attesa vecchina che, a detta della mamma, a ridosso del Natale era sempre presente e ,per giunta, prendeva nota di ogni nostro capriccio e negligenza.
Nella letterina c'erano le nostre richieste di un dono particolare, il più costoso, insieme ad una piccola rosa di alternative...
Il tono era umile e carezzevole, ma non privo di perentorie rivendicazioni relative a diritti ritenuti acquisiti.
La Befana si rivelava benigna e ognuno di noi (quattro) riceveva il regalo agognato. Il carbone, immmancabile, veniva fuori dalla "calza" frammisto ai dolcetti a ricordarci che qualche marachella era comunque stata annotata...si trattava, allora, di vero carbone: immangiabile!
Purtroppo con il trascorrere del tempo e la concorrenza di Babbo Natale la cara vecchietta è stata ridotta al rango di operatore ecologico che "tutte le feste spazza via" insieme alla magia dell'infanzia, lasciando dietro di sè un cumulo di giocattoli sofisticati da rottamare in breve tempo, e dolcetti di uso pressochè corrente, spesso persino dannoso.
E' un vero peccato che i bambini di oggi non abbiano conosciuto la nostra Befana, simbolo di attesa, speranza, desiderio!

Propongo ai miei amici una bella lettera indirizzata alla Befana da chi nella vecchina ancora crede:

"Cara Befana, noi anziani vorremmo..."
Rispetto per la persona, per la dignità dell'anziano non autosufficiente, per chi ha bisogno di assistenza e cura. Il presidente della Consulta ospiti e famigliari di Villa Parma approfitta della festa per stilare un elenco dei desideri degli anziani. Un promemoria per operatori, politica e società
di Raffaele Zinelli *

Cara Befana,
Santa Lucia e Babbo Natale se ne sono andati senza portarci i doni che ci avevano promesso. E sì non avevamo chiesto molto, noi per primi gli avevamo detto "mi raccomando, niente regali inutili", ma con la crisi che c'è alcune persone gli avranno consigliato di non buttar via i soldi per dei vecchi dimenticati. Ti preghiamo allora di consegnare a quelle persone con poco cuore, che anche tu conosci, questa lista con alcuni promemoria che le riguardano.

- Considerateci persone e non un carico di lavoro pesante.

- Accompagnateci in bagno quando ne abbiamo bisogno e ve lo chiediamo.

- Portateci all'aperto con la bella stagione o quando ne abbiamo la voglia.

- Non fateci vivere in ambienti anonimi e squallidi dove ci fate perdere l'identità.

- Veniteci a trovare anche se non abbiamo alcuna eredità da lasciarvi.

- Metteteci in posti facilmente raggiungibili a piedi o con mezzi pubblici dai nostri cari, spesso anche loro ammalati di vecchiaia.

- Non abbandonateci in posti dove non riceviamo le cure necessarie.

- Rispettate le leggi sulle barriere architettoniche e soprattutto applicatele.

- Non continuate a negarci quegli ausili che ci permetterebbero di vivere meglio.

- Aiutateci a mangiare e bere quando non siamo in grado di farlo da soli.

- Non obbligate i nostri parenti a firmare contribuzioni e garanzie illegali.

- Ricordatevi dei contributi che abbiamo pagato affinchè fossimo tutelati da vecchi.

- Usate strumenti meno dolorosi per controllare il nostro stato di salute, a volte la pelle ci fa male soltanto a sfiorarla e figuriamoci a forarla.

- Evitate di usare i cateteri per ridurre il vostro carico di lavoro più che per una nostra reale necessità.

- Non fateci diventare paralizzati cronici soltanto perchè non avete iniziato subito la riabilitazione.

- Evitate di trasferirci in modo forzato "dove c'è posto", lontano dai nostri parenti e amici abituali.

- Cambiateci i pannoloni per tempo e comunque quando ve lo domandiamo.

- Evitate di farci stare a letto inutilmente.

- Non fateci spogliare nudi da persone sempre diverse.

- Evitate di fare esperimenti su di noi soltanto perchè servono alla vostra ricerca.

- Rispettate le leggi che tutelano il nostro diritto alla salute come sapete sempre rispettare quelle che tagliano le prestazioni o che vi assegnano nuovi compensi.

- Non parlate o scrivete su di noi solo per convenienza politica o vendere qualche copia in più del giornale.

- Evitate di riempirci di tranquillanti più per vostro comodo che per il nostro bene.

- Non curateci con il contaminuti come se la malattia si curasse col microonde.

- Provate ad alleviare il nostro dolore anche se per voi "il problema non è questo".

- Non mandateci via dall'ospedale perchè costiamo troppo al servizio sanitario.

- Provate a spiegarci con gentilezza cosa avete intenzione di farci anche se per qualcuno di voi significa sprecare fiato.

- Non cercate di risparmiare sui costi togliendoci ciò di cui abbiamo bisogno.

- Proibite a quei camion puzzolenti che ci portano il mangiare di avvelenare i cibi e l'aria che respiriamo.

- Dateci del cibo più buono e non costringeteci a mangiare con la fionda.

- Evitate di farci restare al pronto soccorso per ore su quegli scomodi lettini e davanti agli sguardi curiosi di tutti.

- Non ingannateci con le belle promesse che nascondono a volte il contrario di quello che state dicendo.

- E non dimenticate di riempire le loro calze del solito carbone, bello nero e amaro mi raccomando, con quello non sbagli mai.

Gli ospiti del Comprensorio di Villa Parma

* Raffaele Zinelli - Consulta Ospiti e Famigliari di Villa Parma

(03 gennaio 2009)

Da Repubblica Parma.it

Il mistero del Natale...in poesia!

2009-12-26T12:42:00.007+01:00

Poesie di Natale (dedicate a Sante e Antonio- uniti nel mio cuore-)

Il mistero di Natale – L. Hausman

La Luce guardò in basso
e vide le Tenebre:
“Là voglio andare”
disse la Luce.
La Pace guardò in basso
e vide la Guerra:
“Là voglio andare”
disse la Pace.
L’Amore guardò in basso
e vide l’Odio:
“Là voglio andare”
disse l’Amore.
Così apparve la Luce
e risplendette.
Così apparve la Pace
e offrì riposo.
Così apparve l’Amore
e portò vita;
questo è il mistero del Natale.

E’ Natale – Madre Teresa di Calcutta

E’ Natale ogni volta
che sorridi a un fratello
e gli tendi la mano.
E’ Natale ogni volta
che rimani in silenzio
per ascoltare l’altro.
E’ Natale ogni volta
che non accetti quei principi
che relegano gli oppressi
ai margini della società.
E’ Natale ogni volta
che speri con quelli che disperano
nella povertà fisica e spirituale.
E’ Natale ogni volta
che riconosci con umiltà
i tuoi limiti e la tua debolezza.
E’ Natale ogni volta
che permetti al Signore
di rinascere per donarlo agli altri.

Prendi un sorriso – Gandhi

Prendi un sorriso,
regalalo a chi non l’ha mai avuto.
Prendi un raggio di sole,
fallo volare là dove regna la notte.
Scopri una sorgente,
fa bagnare chi vive nel fango.
Prendi una lacrima,
posala sul volto di chi non ha pianto.
Prendi il coraggio,
mettilo nell’animo di chi non sa lottare.
Scopri la vita,
raccontala a chi non sa capirla.
Prendi la speranza,
e vivi nella sua luce.
Prendi la bontà,
e donala a chi non sa donare.
Scopri l’amore,
e fallo conoscere al mondo.

Natale 1990 Paolina Messina

Signore
se tornassi a nascere
in una bidonville del Cairo
o tra i grattacieli di New jork
non troveresti
né pastori né magi
per il tuo presepio.
Né luce di cometa
né cori di angeli
a scuotere
muri di indifferenza.
L’urlo di Abele
risuona ancora
in ogni angolo
della vecchia terra
e nuovi Erodi
sorridono alle telecamere
dai loro troni di sangue.

*****
Novena di Natale

E “lucean le stelle”
in quelle gelide mattine di dicembre.
I nostri passi leggeri
nel buio scolorito dell’alba.
“Introibo ad altare Dei”
“Ad Deum qui leatificat
iuventutem meam”
Nient’altro io chiedevo al Natale
che la magia di quella novena
scandita in latino
nella Matrice stipata d’incenso
gli occhi fanciulli sgranati
sul grande presepio della sagrestia.
Scendeva dalle stelle
il Pargolo divini
ed io non sapevo di salirvi.

*****
Natale 1993

Vorrei cancellare
le nuvole nere
che si addensano
all’orizzonte.
E’ forse utopia
pretendere un cielo azzurro
all’alba del duemila?
Cupe trombe di guerra
mi porta il vento dell’est
e ancora Caino innalza
la sua bandiera di sangue
e ancora Cristo rinasce
voce che grida nel deserto.

Natale ‘91 di Jolanda Catalano

Le noci non hanno più
l’odore di mio nonno
effluvio di sigaro e sciroppo per la tosse.
Di sangue s’è macchiato ormai il gheriglio,
contaminato il guscio
da infetti spifferi di morte.
Sulle montagne azzurre
non fiocca più il Natale
e le zampogne dolci
si perdono col vento
che stanco se ne scende nella valle
soffiando lente nenie di tristezza,
gridi accorati e fiochi dai cespugli
e intermittenti e labili lamenti.
E l’ombra di mio nonno si allontana
soffusa e mesta di malinconia,
non un sorriso sul suo volto bianco,
i pugni chiusi di rabbia impronunciata.
Non hanno più sapore queste noci.
Questo Natale sa d’indifferenza.

*****
Natale 2005
Credetemi,
non mi riconosco in questo Tempo
che si trascina ancora
il vecchiume dei morti
se negli occhi della gente
non vedo più luce,
se tutto si opacizza
tra la nebbia del male.
E questo Natale,
mio dolce Bambinello,
Ti mancherà un Re ed il suo dono
giacchè l’incenso e la mirra
dall’urna della memoria
a Te ritorneranno come sempre
ma l’oro ormai è sporco del Tuo sangue,
dello scempio che l’Uomo ha dilatato
oltre confini incerti e le parole
più non bastano a descrivere il dolore
dell’innocenza uccisa in questi anni.
Tu già lo sapevi e non dicevi niente
di un Natale monco e i pastorelli
con gli occhi fissi ad aspettare il dono
che completasse il Tempo ed il Presepe.
Ed io mi chiedo se sarà Natale,
se ci sarai ancora in quella stalla
e se Ti merita il Re che Ti ha tradito.

Dio in fasce di Federico Garcia Lorca

E così, Dio scomparso, che voglio averti.
Piccolo cembalo di farina per il neonato.
Brezza e materia unite nell'espressione esatta
per amor della carne che non sa il tuo nome.

E così, forma breve d'inefferabile rumore,
Dio in fasce, Cristo minuscolo ed eterno,
mille volte ripetuto, morto, crocifisso,
dall'impura parola dell'uomo che suda.

Natale,un giorno di Hirokazu Ogura

Perché
dappertutto ci sono cosi tanti recinti?
In fondo tutto il mondo è un grande recinto.

Perché
la gente parla lingue diverse?
In fondo tutti diciamo le stesse cose.

Perché
il colore della pelle non é indifferente?
In fondo siamo tutti diversi.

Perché
gli adulti fanno la guerra?
Dio certamente non lo vuole.

Perché
avvelenano la terra?
Abbiamo solo quella.

A Natale - un giorno - gli uomini andranno d’accordo in tutto il mondo.
Allora ci sarà un enorme albero di Natale con milioni di candele.
Ognuno ne terrà una in mano, e nessuno riuscirà a vedere l’enorme albero fino alla punta.

Allora tutti si diranno "Buon Natale!" a Natale, un giorno.

Natale di S. Quasimodo

Natale. Guardo il presepe scolpito,
dove sono i pastori appena giunti
alla povera stalla di Betlemme.
Anche i Re Magi nelle lunghe vesti
salutano il potente Re del mondo.
Pace nella finzione e nel silenzio
delle figure di legno: ecco i vecchi
del villaggio e la stella che risplende,
e l'asinello di colore azzurro.
Pace nel cuore di Cristo in eterno;
ma non v'è pace nel cuore dell'uomo.
Anche con Cristo e sono venti secoli
il fratello si scaglia sul fratello.
Ma c'è chi ascolta il pianto del bambino
che morirà poi in croce fra due ladri?

A Gesù Bambino di Umberto Saba

La notte è scesa
e brilla la cometa
che ha segnato il cammino.
Sono davanti a Te, Santo Bambino!
Tu, Re dell’universo,
ci hai insegnato
che tutte le creature sono uguali,
che le distingue solo la bontà,
tesoro immenso,
dato al povero e al ricco.
Gesù, fa’ ch’io sia buono,
che in cuore non abbia che dolcezza.
Fa’ che il tuo dono
s’accresca in me ogni giorno
e intorno lo diffonda,
nel Tuo nome.

Una mia carissima amica dice che: "Natale dovrebbe essere ogni giorno!",come non essere d'accordo? Mi piacerebbe che questa piccola selezione di poesie possa accompagnare (almeno durante le festività) chi verrà a farmi visita.ele

Buon Natale!

2009-12-21T20:00:00.003+01:00

A tutti i miei amici il mio augurio sincero di un Natale sereno, nel quale ritrovare il calore degli affetti, lo spirito di fratellanza, il desiderio di condivisione del poco che abbiamo con chi è meno fortunato di noi (sono tanti!).

Zoli di Colum Mc Cann

2009-12-16T23:38:00.010+01:00

Nel libro Zoli di Colum Mc Cann (Rizzoli, agosto 2007), si narra la storia di una zingara con una straordinaria vocazione alla poesia, che tuttavia viene messa al bando dalla sua gente perché, secondo una stretta osservanza della tradizione rom, non è consentito alla donna saper leggere e scrivere e, tanto meno, mettere per iscritto componimenti poetici. Al massimo la poesia può essere materia di canto, e Zoli infatti è inizialmente presentata come quella che canta appassionatamente suggestive canzoni tradizionali, molto amate dal suo popolo.
Nel libro di Mc Cann la zingara ancora si sposa secondo il volere del gruppo familiare, si dedica molto alla cura e all’educazione dei figli secondo i valori della cultura dei padri, è duramente punita se adultera, è addirittura cacciata dalla comunità se ne trasgredisce i principi.
Ed è a una donna vera, Papuska, poetessa rom cacciata in esilio dal suo popolo, che si ispira Mc Cann per la sua eroina.
Secondo la caratteristica propensione dell’autore ad una scrittura che “va avanti e indietro nel tempo” seguendo il flusso della memoria, la storia si sviluppa su due piani temporali e narrativi che si intersecano, e nei quali la narrazione si svolge alternativamente in prima e in terza persona. Uno dei due piani ci porta, nel 2003, prima in Slovacchia e poi a Parigi, e racconta in gran parte la ricerca di Zoli da parte del giornalista che un tempo l’ha scoperta; l’altro piano è per lo più il racconto che la stessa Zoli fa a sua figlia della sua vita errabonda dagli anni ’30 agli inizi del duemila, dalla Cecoslovacchia all’Ungheria, all’Austria, all’Italia. Quando l’autore narra in terza persona, la sua prosa si fa realistica e si accosta al parlato quotidiano, mentre se ricorre alla prima persona, la prosa diventa poetica e visionaria, tutta ricordi e poesia.
È in questa dimensione che viene rievocata l’infanzia errabonda della piccola rom che, sola con suo nonno, scampa allo sterminio di tutta la sua famiglia ad opera della milizia nazista dei Hlinka; ed è proprio al nonno – singolare personaggio, lettore di Marx e Lenin ma educatore severo ai valori dei padri – che Zoli deve l’apprendimento segreto della lettura e della scrittura, perché, egli sosteneva, “... tradizione significava continuare le usanze ma, a volte, an¬che iniziarne di nuove” (pag. 33).
La zingara vive un’adolescenza sentimentalmente ricca ma serena nel suo accampamento, cantando con grande trasporto le canzoni care alla sua gente; poi, in obbedienza al volere del suo gruppo familiare, sposa a quattordici anni un vecchio violinista rom che devotamente accudirà fino alla morte; ma intanto, verso gli ultimi anni ’40, è scoperta e lanciata dal regime comunista che – per “ascoltare le radici profonde dei nostri fratelli zingari” e "rendere “onore al proletariato colto” – la esalta come voce di una cultura da valorizzare e inglobare nel sistema.
Segue il racconto di tempi tumultuosi ed oscuri, segnati dall’impossibile storia d’amore tra la giovane rom ed uno dei due giornalisti che l’hanno scoperta, dal rapido estinguersi dell’iniziale slancio liberale del regime verso gli zingari, dalla contemporanea maledizione di Zoli e dalla sua condanna al silenzio ad opera del suo popolo, dai tormentosi giorni dell’esilio e della fuga fino all’approdo in Italia, presso il contrabbandiere che l’ha salvata e diventa suo marito e il padre di sua figlia.
Proprio grazie a sua figlia, Zoli, ormai ultrasettantenne e vedova, ritrova a Parigi, in un convegno internazionale sulla cultura rom, il giornalista che un tempo ne aveva scoperto le doti poetiche, e può assistere al definitivo riconoscimento della sua poesia e liberamente cantarla.
Appaiono subito evidenti nel romanzo di Mc Cann i nuclei tematici che gli stanno a cuore: l’esaltazione dell’arte come fonte di purificazione e redenzione, anche in contrasto con i valori, pur amati, della cultura tradizionale, e poi – soprattutto – la necessità di conoscere a fondo chi è diverso da noi per accettarlo e rispettarlo com’è.
Zoli ricorda dolente quello che i gadze (i non-zingari) rinfacciano ai rom: “Siete ladri, siete bugiardi, siete sudici; perché non potete essere semplicemente uguali a noi?"(pag. 250). Ma poi sembra pacificarsi, nella considerazione di un uguale destino d’amore e di morte che pare accomunare tutti gli uomini.
Recensione di Anna Maria Lepore

Il faro di Paolo Carbonaio

2009-12-11T21:35:00.004+01:00

IL FARO

Spruzzi d’acqua e vento in faccia,
mentre affrontiamo le onde
di questo nostro mare in tempesta.

Momenti ritmati da una musica
solamente nostra,
che ci conquista,
ci avvolge e ci fonde
nella fragranza del mare.

Soli, fuori dal mondo
e dalla vita,
dal passato e dai ricordi,
dalle rive della realtà.
Unici padroni del nostro faro,
riparo sicuro tra i marosi
delle nostre esistenze.

Come pulcini bagnati
ci stringiamo assieme,
profumando di quiete
e di speranze.

paolo carbonaio

Anche il cardo ha il suo fiore...di Paolina Messina

2009-12-05T10:43:00.003+01:00

Ho segnato in rosso
nella mappa dei ricordi
i sentieri della gioia
Stradine in salita
appena tracciate
da un bisbiglio sommesso
di voci lontane
che io ben conosco
Mi guidano insegne
di tenui profumi
e colori sbiaditi
dal tempo
Ecco là nel cortile
la vecchia cisterna
Mia madre ricurva
sul secchio ripieno
di gelida acqua piovana
E'mia quella giara
spaccata con dentro
la ruta che emana
l'aroma suo forte ed amaro
E' mia quella strada
a scalini che sale
e più sali e più vedi
al di sotto le case
restringersi intorno
alla vecchia Matrice
E' mia quella piazza
solcata da rondini in volo
con le tonde panchine di ferro
dove i vecchi si rubano il sole
E' mio quell'angolo quieto
del camposanto barocco
dal quale mio padre
ancora mi parla
di guerre passate
di bombe di fame
di pane e cipolle
E' mia questa gioia
condita di pena
che ogni giorno
mi spiana la via
Se memoria è dolore
anche il cardo ha il suo fiore.

dalla silloge "Finchè avrò memoria" di Paolina Messina

Marc Chagall a Pisa

2009-12-02T19:16:00.004+01:00

fino al 17.I.2010
Marc Chagall
Pisa, Palazzo BluLa tavolozza si rigenera in una cromia più squillante. Un uomo capace d’immergersi nell’atmosfera di un territorio lontano da quello delle proprie origini. È la storia di Chagall, uno dei più grandi artisti russi del Novecento.

“Sto molto bene con voi tutti. Ma... avete sentito parlare delle tradizioni, di Aix, del pittore che si tagliò l’orecchio, di cubi, di quadrati, di Parigi? Vitebsk, ti abbandono. Restate soli con le vostre aringhe!”.
Sono le parole che Marc Chagall (Vitebsk, 1887 - Saint-Paul-de-Vence, 1985) o, meglio, Moishe Segal pronunciò nei primi anni ‘20 quando, incantato dai paesaggi mediterranei, diede inizio a una rivoluzione nel suo fare artistico, sia da un punto di vista cromatico che luministico.
Le opere esposte a Pisa lasciano intuire l’intensa relazione fra ciò che l’artista produceva e i viaggi intrapresi, non tanto perché avesse la necessità di prendere spunto dalla realtà, quanto per la sua capacità di percepire nella propria intimità la forza evocatrice delle atmosfere che permeano un determinato luogo.
Lo dimostrano bene le guazze preparatorie delle incisioni stampate all’interno dell’edizione Tériade della Bibbia (1931), nelle quali la gamma cromatica è derivata da quadri volutamente paesaggistici come Gerusalemme (il Muro del pianto), eseguito durante un viaggio in Palestina. Situazione che si percepisce anche nella gouache su carta del 1927 intitolata La Volpe e l’Uva, facente parte di una serie di lavori preparatori per le incisioni delle Fiabe di La Fontaine, pubblicate ancora una volta dall’editore greco. In essa le vibrazioni luministiche derivano dalla lucentezza dei paesaggi della Costa Azzurra,in cui Chagall decise di trasferirsi definitivamente nel 1950.
È in tale regione della Francia che l’artista adottò una tavolozza dalle tonalità squillanti, unita comunque alla tradizione chassidica importata dalla Bielorussia, che influenzava di joie de vivre ogni tematica affrontata. Fondamentale per continuare quest’arte, che Chagall stesso definiva “mercurio fiammeggiante”, furono i viaggi in Grecia del ’52 e del ’54.
Il legame forte che lega Chagall a questi luoghi, soprattutto la Costa Azzurra, è rimarcato dal racconto di sua nipote Meret Meyer - curatrice della mostra insieme a Claudia Beltramo Ceppi - la quale descrive suo nonno intento ad accarezzare la terra usata per modellare, affinché percepisse la potenza luministica che essa conteneva.
La mostra allestita a Palazzo Blu conferma il notevole valore del periodo successivo a Vitebsk nell’elaborazione pittorica di Chagall, che si fonde oltretutto con il tradizionale legame fra artisti russi e Mediterraneo, come nel caso di Lev Bakst o Valentin Serov.
francesco funghi
mostra visitata l’8 ottobre 2009

Sono fortemente attratta dalla pittura di Chagall, dai colori, dall'uso delle linee che mi ricordano, talvolta, l'immaginario e il disegno infantile.
Che peccato non essere a Pisa!

I Diritti dei bambini 20 nov.2009

2009-11-22T11:44:00.005+01:00

Il 20 Novembre di ogni anno si celebra la Giornata dell'infanzia e dell'adolescenza, a ricordo di quel 20 novembre 1989 quando, con l'approvazione della Convenzione internazionale sui diritti dell'infanzia da parte dell'Assemblea Generale dell'ONU, si sancì il riconoscimento a tutti gli effetti dei diritti dei bambini nell'ambito, più vasto, dei diritti umani universalmente identificati.

I diritti umani sono quei diritti che spettano ad ogni persona in quanto tale, sono diritti fondamentali, universali, inviolabili, inalienabili e devono trovare sempre adeguata protezione sia a livello nazionale che internazionale.

Purtroppo ancora oggi molti paesi disattendono gli impegni sottoscritti all'atto della Convenzione, giova ribadire quanto espresso dal Presidente Giorgio Napolitano
Roma, 19 nov. - (Adnkronos):
- "Non e' sufficiente che i diritti dell'infanzia e dell'adolescenza siano sanciti formalmente nelle convenzioni internazionali e nelle legislazioni nazionali. Occorre far si' che essi trovino concreta attuazione e che i temi dell'infanzia e dell'adolescenza occupino un posto prominente nell'agenda internazionale dei singoli Paesi" Lo ha affermato il presidente della Repubblica Giorgio Napolitano in un messaggio inviato al presidente dell'Unicef Italia Vincenzo Spadafora in occasione della presentazione del rapporto speciale sulla condizione dell'infanzia nel mondo, esprimendo il suo "sentito apprezzamento" all'organizzazione.

Per voi un testo di Tagore:
In riva al mare di mondi sconfinati
i bambini si incontrano
gridando e danzando.
Costruiscono castelli di sabbia
e giocano con conchiglie vuote.
Con foglie secche
fanno imbarcazioni
e sorridendo le fanno galleggiare
sul vasto abisso.
I bambini giocano
in riva al mare dei mondi.
Non sanno nuotare
nè gettare reti.
Non cercano tesori nascosti.
I bambini raccolgono sassolini
e li sparpagliano di nuovo.
Il mare gioca con i bambini
e pallido splende
il sorriso della spiaggia.
La tempesta percorre il cielo senza sentieri,
le navi naufragano
nell'acqua senza cammini,
c'é in giro la morte
e i bambini giocano.
In riva al mare di mondi sconfinati
é il grande convegno dei bambini.

Daniele, storia di un bambino che spera di Cinzia Lacalamita

2009-11-18T19:16:00.004+01:00

Daniele è un bambino che ha poco più di due anni ed è affetto da una malattia rarissima:una particolare forma di mutazione- unico caso al mondo- causato dalla distrofia muscolare di Duchenne.I muscoli dei bambini affetti da questa patologia sono attaccati progressivamente: si cammina sempre con maggiore difficoltà, prima o poi si finisce sulla sedia a rotelle, finchè, ad uno ad uno vengono colpiti gli organi vitali, l'apparato respiratorio, il cuore.
Daniele non lo sa e si muove come ogni altro piccolo della sua età, solo se lo guardi attentamente noti che un'andatura strana, simile a un passo di danza, in realtà fa forza sui talloni per stare in equilibrio.
Papà Fabio e mamma Eliana Amanti sono impegnati in una lotta contro il tempo, uno qualunque dei prossimi giorni Daniele potrebbe precipitare nel tunnel della distrofia e l'unico modo per trovare una cura é un progetto di ricerca finalizzato-anche- alla sua malattia. Per "costruire" il progetto occorrono 250mila euro.
Cinzia Lacalamita incontra Daniele su Internet, é scrittrice e madre (ha perso la sua piccola Daria), decide di aiutarlo e scrive un libro, trova l'editore e pubblica "Daniele, storia di un bambino che spera" (Aliberti, 11,90 euro).
I diritti d'autore- come altri contributi- vanno al Parent projet onlus, direttamente sul conto perchè Fabio, eliana e Cinzia vogliono che nulla passi per le loro mani.

Dobbiamo aiutare Daniele e i suoi genitori in questa lotta contro il tempo, dobbiamo farlo perchè il nostro impegno sul web abbia un significato, perchè le nostre parole di solidarietà e condivisione, e persino il nostro dolore, abbiano un significato!

Per contribuire:
Posta:Fondo Daniele Amanti c/c postale 94255007
Bonifico: Banca di Credito Cooperativo di Roma,iban IT38V08327032I9000000005775(intestato a Parent Projet Onlus. Causale:Fondo Daniele Amanti)

Il Crocifisso nelle scuole

2009-11-15T19:22:00.002+01:00

Nella mia scuola il Crocifisso c'è sempre stato, non ha mai dato fastidio neanche agli alunni di religione diversa, nè tantomeno alle loro famiglie.
Oggi si scopre che la Croce può creare turbamento...
Proviamo a pensare alle "croci" che ci affliggono quotidianamente, che sono sotto i nostri occhi ogni volta che accendiamo il televisore o leggiamo un giornale, non c'è proprio da stare allegri!
Riporto uno scritto di don Luigi Ciotti sull'argomento Crocifisso riportato dalla Stampa dell'11 u.s.

"Sono i giovani i crocifissi
da difendere"

I crocifissi da difendere, quelli veri, non sono quelli appesi ai muri delle scuole. Sono altri. Sono uomini e donne che fanno fatica. Che non ce la fanno e muoiono di stenti. E' verso di loro che non possiamo e non dobbiamo restare indifferenti. E' verso di loro che dobbiamo concentrare i nostri sforzi.
«Un crocifisso è un malato di Aids, che ha bisogno di cure e di sostegno. Un crocifisso è quel ragazzo brasiliano che è morto qualche giorno fa a Torino. A casa aveva lasciato la moglie e i figli, era arrivato qui alla ricerca di un lavoro, e non ce l'ha fatta».

Abbiamo partecipato al suo funerale. C'erano tante persone, molte nemmeno lo conoscevano, ma erano lì ugualmente, a condividerne la sofferenza e il dolore.
«E' giusto lottare per difendere i simboli di quello in cui crediamo, ma allo stesso tempo bisognare stare molto attenti a non cedere al puro idealismo. Lo dice il Vangelo stesso: i pezzetti di Dio sono sparsi nel mondo che ci circonda. Li troviamo ovunque. Nel concreto, nella vita di tutti i giorni, tra le persone che vivono accanto a noi, e di cui spesso nemmeno ci accorgiamo dell’esistenza. E' con queste realtà che dobbiamo imparare ad avere a che fare e a misurarci.
«Bisogna imparare a vivere con corresponsabilità, come i tanti e tanti volontari che dedicano il proprio tempo a un bene che non è esclusivamente loro, ma pubblico, di tutti quanti. Dobbiamo sentirci tutti chiamati in causa, nei grandi nuclei urbani come nei tanti piccoli paesi di provincia. La partecipazione è il primo passo in favore dei più deboli.
«I crocifissi non si difendono soltanto con le parole. Infatti queste troppe volte non bastano. Bisogna imparare ad affrontare la realtà con concretezza, e tendere la mano alle persone sole, a chi non ha più una famiglia e a chi non può ricorrere all'aiuto dei propri cari».

Condivido le parole di don Ciotti e profitto per segnalare la lettera di Roberto Saviano indirizzata al presidente del Consiglio:

"Con il "processo breve" saranno prescritti di fatto reati gravissimi e in particolare quelli dei colletti bianchi. Il sogno di una giustizia veloce è condiviso da tutti. Ma l'unico modo per accorciare i tempi è mettere i giudici, i consulenti, i tribunali nelle condizioni di velocizzare tutto. Non fermare i processi e cancellare così anche la speranza di chi da anni attende giustizia.

Ritiri la legge sul processo breve. Non è una questione di destra o sinistra. Non è una questione politica. Non è una questione ideologica. E' una questione di diritto. Non permetta che questa legge definisca una volta per sempre privilegio il diritto in Italia, non permetta che i processi diventino una macchina vuota dove si afferma il potere mentre chi non ha altro che il diritto per difendersi non avrà più speranze di giustizia."

ROBERTO SAVIANO

Su Repubblica.it è possibile firmare per sottoscrivere l'appello.

Leggerezza di E.B.

2009-11-08T13:49:00.004+01:00

Leggerezza

Leggerezza, assolutamente di casa nella famiglia Howard dove tutto era "leggero".
Inge e Olaf si erano conosciuti a scuola e da piccoli amici erano poi diventati giovani sposi che, a parere di tutti e a cose fatte, avevano agito con "leggerezza".
Lui non aveva un lavoro stabile, ma sapeva fare di tutto, lei aveva conservato nell'aspetto e nei modi la sua immagine di bambina con la capacità di sgranare i tondi occhi azzurri dinanzi agli eventi, grandi o piccoli che fossero, tutti ugualmente sorprendenti e, per lo più, fonte di gioia.
- Nessun progetto di vita, solo il desiderio incontenibile di essere insieme, di respirare la stessa aria, di incontrarsi con gli occhi e col cuore senza neanche cercarsi-
Al mattino Olaf usciva con la sua cassetta degli attrezzi e andava...dove? Forse al porto, forse a riparare un tetto oppure a sistemare qualche infisso sconnesso, sarebbe rientrato all'imbrunire con i suoi capelli svolazzanti e con gli occhi ridenti.
Avrebbe trovato la sua donna bambina intenta a costruire piccole case olandesi, simili alla loro, da vendere al mercato con altri piccoli oggetti di legno, decorati con colori leggeri, come lieve era il loro peso e il loro uso.
Sui fornelli era in attesa una cena già pronta, ogni volta diversa, leggera ma sostanziosa, avvolta da oscuri profumi capaci di guidarlo fino a loro anche a occhi chiusi, giacché erano girovaghi come Lui, e tra girovaghi ci si riconosce.
Nacque il primo figlio, con la pelle color latte della mamma e i capelli di soffice seta rosata, lo guardarono entrambi con stupore...decisero insieme che poiché era piccolo e leggero avrebbero usato con lui solo parole dolci e modi gentili.
Inge cominciò a confezionare piccole bambole, prendendo a modello il suo bambino che non urlava come tutti i neonati, che dormiva con guance paffute e piangeva con lacrime dolci e silenziose.
Olaf avvolgeva i suoi attrezzi in panni soffici e al mattino usciva da casa con passi silenti, non senza aver gettato un ultimo sguardo alla sua famiglia dormiente, la Vergine con il Bambino, sapendo che al ritorno avrebbe ritrovato la strada di casa guidato da piccoli trilli di gioia e canti pieni d’amore.
Quando nacque Katie, con leggerezza, era già tutto pronto: la piccola aveva la culla del fratello e per giocare tante piccole bambole-sorelle di cui sembrava essere l'esatta copia, occhi fiordaliso e boccuccia dischiusa, come chi si accinge a dare voce a domande ancora inespresse.
Inge tagliava, cuciva, incollava, riempiva cesti dei suoi piccoli oggetti, ognuno dei quali dedicato ai suoi bambini: un lettino per Unger con tulipani azzurri, una sediolina per Katie con uccelletti dorati..casette un po’ più grandi, bamboline con gonnelline svolazzanti o con pantaloncini di panno... tutti destinati a girare il mondo, a differenza dei suoi piccoli che teneva avvinti a sé con i fili del suo amore e con corde di seta, perché il Vento non li portasse lontano.
Il Vento, un amico col quale aveva sempre giocato, lui le gonfiava le gonne e lo invitava a seguirlo, le scioglieva i capelli rendendola cieca per un po’, giusto il tempo di scoprire che le piccole cose leggere che lei inseguiva non erano più al loro posto, le foglie, le nuvole, un panno sfuggito alla presa della corda...piccoli scherzi di un compagno burlone, che sapeva però diventare esigente.
Come quando si annunciava con sibili continui, persistenti, avvolgendo la sua casa con turbini e oscure minacce, allora lei capiva che doveva temerlo.
Chiudeva le imposte e - con i figli stretti a sé- metteva al sicuro le cose leggere della sua vita perché sapeva che il Vento aveva mani sottili e insinuanti.
Quando una sera di vento Olaf non tornò, Inge capì che il Vento lo aveva portato via.
Prima aveva disperso il profumo della zuppa che bolliva sul fornello, poi il canto delle loro voci che lo chiamavano... Olaf si era perso!
Uscì in cerca del suo uomo, era così leggera che sarebbe finita chissà dove se i figli, già adolescenti, non l'avessero tenuta per mano, se le corde che aveva tessuto per loro non fossero state così resistenti.
Al porto le barche erano tutte distrutte, qualcuna si era salvata, ancora compariva e scompariva all'orizzonte come una bimba in altalena, su e giù...
Infine col calare del vento non si vide più niente, solo un punto lontano.
Inge rimise i piedi a terra. Sapeva che Olaf era stato sull'altalena, e non sarebbe tornato.
Con passo gravato da una sconosciuta pesantezza fece ritorno a casa, tenendo per mano i suoi figli.
Unger al mattino prese ad uscire come suo padre e a rientrare con occhi ridenti, Katie cominciò ad aiutare la mamma a costruire piccole case con i tetti colorati e le imposte chiuse, solo dipinte.
Inge si specializzò in piccole barche, di tutte le dimensioni e tutti i colori, ognuna aveva lo stesso nome: Olaf.
Sarebbero andate, con leggerezza, per ogni dove, come solo le cose "leggere" sanno fare.

Solo per oggi di Giovanni XXIII

2009-11-01T09:30:00.004+01:00

Giovanni XXIII, il Papa buono scrisse cosi...

Solo per oggi cercherò di vivere alla giornata senza voler risolvere i problemi
della mia vita tutti in una volta.

Solo per oggi avrò la massima cura del mio aspetto: vestirò con sobrietà, non alzerò la voce, sarò cortese nei modi, non criticherò nessuno, non cercherò di migliorare o disciplinare nessuno tranne me stesso.

Solo per oggi sarò felice nella certezza che sono stato creato per essere felice non solo nell'altro mondo, ma anche in questo.

Solo per oggi mi adatterò alle circostanze, senza pretendere che le circostanze si adattino ai miei desideri.

Solo per oggi dedicherò dieci minuti del mio tempo a sedere in silenzio ascoltando Dio, ricordando che come il cibo è necessario alla vita del corpo, così il silenzio e l'ascolto sono necessari alla vita dell'anima.

Solo per oggi compirò una buona azione e non lo dirò a nessuno.

Solo per oggi farò una cosa che non desidero fare. E se mi sentirò offeso nei miei sentimenti, farò in modo che nessuno se ne accorga.

Solo per oggi mi farò un programma: forse non lo seguirò perfettamente, ma lo farò. E mi guarderò dai due malanni: la fretta e l'indecisione.

Solo per oggi saprò dal profondo del cuore, nonostante le apparenze, che la Provvidenza si prende cura di me come nessun altro al mondo.

Solo per oggi non avrò timori. In modo particolare non avrò paura di godere di ciò che è bello e di credere nella bontà.

Posso ben fare per 12 ore ciò che mi sgomenterebbe se pensassi di doverlo fare tutta la vita.

Dedico queste parole a Sante, nel giorno del Suo onomastico, con tutto il mio affetto!

Ai miei amici l'augurio che di tanto in tanto possano ripetersi:- Solo per oggi...

Herta Muller - Nobel Letteratura 2009

2009-10-23T10:34:00.003+02:00

Il paese delle prugne verdi di Herta Müller

"Quando stiamo in silenzio, mettiamo in imbarazzo, diceva Edgar, quando parliamo, diventiamo ridicoli. Sedevamo da troppo tempo davanti alle foto sul pavimento. A forza di sedere, le mie gambe si erano addormentate.
Schiacciavamo tante prugne con le parole in bocca quante coi piedi nel prato. Ma anche col silenzio.
Edgar taceva.
Non riesco a immaginarmi alcuna tomba, oggi. Solo una cintura, una finestra, una noce e una fune. Ogni morte è per me come un sacco.
Se ti sentisse qualcuno, diceva Edgar, ti prenderebbe per pazza."

Si intitolava “La letteratura necessaria” l’evento del Festival della Letteratura di Mantova che presentava come ospite Herta Müller, la scrittrice rumeno tedesca a cui è stato appena conferito l’alto onore del premio Nobel 2009 e di cui si era parlato poco finora in Italia. Succede, che la letteratura necessaria - necessaria per chi la scrive e per chi la legge - non sia nota quanto la letteratura di mercato. Succede, perché, riconosciamolo, c’è una letteratura che potremmo chiamare da ‘fast reading’, coniando il termine per analogia con ‘fast food’, e ci sono poi i libri che hanno uno spessore diverso, che devono essere assaporati in maniera differente, che corrispondono ad una esigenza profonda. Di eticità, di libertà, di umanità essenziale. E i romanzi di Herta Müller appartengono a questo tipo di letteratura.

Il paese delle prugne verdi si srotola tra passato e presente, in una sorta di Bildungsroman della protagonista. Il passato con la madre, due nonne e un padre che era stato nelle SS e cantava ancora le canzoni inneggianti al Führer, in un paesino dall’atmosfera claustrofobica e oppressiva tanto quanto l’intera Romania di Ceauşescu che fa da sfondo alla narrazione principale del presente - l’amicizia di quattro studenti universitari, tre ragazzi e la scrittrice. C’era un’altra amica, Lola, e il libro si apre con la sua morte: Lola si suicida impiccandosi nell’armadio della stanza che condivide con altre tre ragazze. La morte come una via d’uscita da un paese senza libertà, in alternativa alla follia, oppure alla fuga.

Il paese delle prugne verdi sarebbe un libro nerissimo e disperato se non fosse per lo stile scelto da Herta Müller, per l’uso della metafora che cela le immagini più crude e attenua la realtà, per la poesia che affiora in ogni pagina e si annuncia nei versi di Gellu Naum in apertura, per anticipare il tema del libro: Ognuno aveva un amico in ogni pezzetto di nuvola/ così è infatti con gli amici dove il mondo è pieno di terrore...
Un libro necessario, per tutti noi che siamo convinti di vivere in un paese libero.

L'autrice
Herta Müller
Nitchidorf (Romania), 1953
Nasce a Nitchidorf, un villaggio tedesco del Banato rumeno. Studia all'Università di Timişoara, e nel 1976 inizia a lavorare come traduttrice in una azienda ingegneristica, dalla quale sarà licenziata nel 1979 per mancata collaborazione con la Securitate, i servizi segreti del regime di Ceauşescu.
Si guadagna da vivere come maestra d'asilo e insegnante di lingua tedesca. Nel 1982 pubblica il suo primo libro, che uscirà in forma censurata, come gran parte delle pubblicazioni dell'epoca. Nel 1987, lascia la Romania per andare a vivere in Germania dove vive tuttora insieme al marito, lo scrittore Richard Wagner, e da lì inizierà a ricevere proposte per divenire professore universitario.
(la recensione é tratta da Wuz.it)

Parliamo di ...cachi

2009-10-21T19:04:00.005+02:00

Questo mese parliamo di ...Cachi

Il kaki (Diospyros kaki), o cachi nel linguaggio comune, è un tipico frutto autunnale che si caratterizza per il colore arancio brillante, la buccia liscia e lucida, che tende a rompersi facilmente quando il frutto è maturo, e la polpa molto dolce, simile ad una crema.

Le origini

La pianta di cachi, originaria della Cina (dove il frutto era chiamato la “mela d’oriente”), giunse in Giappone oltre mille anni fa, dove cominciò ad essere diffusamente coltivata.
La sua introduzione in Europa risale alla fine del Settecento, utilizzata inizialmente come pianta ornamentale; fu solo nel 1860 in Francia e, successivamente, in Italia che iniziò ad interessare come albero da frutto.

Le regioni italiane in cui è maggiore la produzione sono la Campania (da cui proviene circa il 50% della produzione nazionale) e l’Emilia-Romagna.

Appartenente alla famiglia delle Ebenaceae, la pianta di cachi, che raggiunge e talvolta supera i dieci di metri, si presenta con foglie acuminate di colore verde lucido e il frutto è una grossa bacca con forma prevalentemente arrotondata.
Il suo legno, particolarmente duro, veniva utilizzato per fabbricare oggetti molto robusti come mazze da golf e attrezzi sportivi.
La maturazione dei frutti avviene nei mesi tra ottobre e novembre, quando la polpa verdastra raggiunge il colore giallo-arancio. I cachi devono essere consumati a completa maturazione.
Dopo la raccolta, è necessario attendere che maturino ulteriormente, per eliminare il tipico effetto astringente al palato provocato dall'elevato contenuto di tannino.

Le varietà

Le varietà di cachi più conosciute sono:
- ”Loto di Romagna”, la cui zona tipica di produzione comprende i comprensori di Imola, Faenza, Lugo, Ravenna, Forlì, Cesena e Rimini; si presenta di colore giallo aranciato, forma tonda e polpa consistente.

- “Vaniglia della Campania” è di colore rosso aranciato intenso con polpa liquiescente e sapore più dolce, ha forma rotonda e leggermente schiacciata alle due estremità.

Altre varietà conosciute sono: il “Fuyu” con maturazione tardiva, il “Kawabata”, il “Suruga” caratterizzato da polpa più dura.

Caratteristiche nutrizionali

Ricchi di vitamine, sali minerali e zuccheri i cachi sono frutti molto energetici, (contengono 65 calorie per 100 grammi). Contengono, inoltre, beta-carotene, vitamina C e, grazie alla presenza di potassio, fibre e calcio, hanno proprietà diuretiche.

Io sono ghiotta di cachi...per giunta ho la fortuna di poter disporre di un albero carico di frutti che è una vera gioia per gli occhi!
Posso invitarvi per una piccola scorpacciata?

Il Suo volto di Paolina Messina

2009-10-13T11:49:00.004+02:00

Stiamo attraversando tempi difficili, privi di qualsiasi certezza. Parole come Verità e Giustizia vengono usate con significato ambiguo da più parti: ognuno può servirsene come meglio crede a supporto e giustificazione di azioni palesemente riprovevoli, finalizzate al raggiungimento di obiettivi che poco o nulla hanno a che fare con il Bene comune.
L'ipocrisia, l'intolleranza, la menzogna, l'inganno, lo sporco interesse dilagano apertamente negando il significato di altre parole che vorremmo poter usare senza fraintendimenti.
Penso all'Onestà, al Rispetto, alla Solidarietà, alla Libertà...
Sono un'inguaribile idealista, una persona che crede con ostinazione al significato delle parole e alla necessità di riscoprire linguaggi e modalità di comunicazione "dignitosi" e inequivocabili.

Vi propongo una lirica di Paolina che esprime con linguaggio semplice e diretto la sua profonda Fede, un Dono che auguro a me stessa e a chi ha la cortesia di leggermi.

Il Suo volto
Ha il capo reclino
Il Cristo sulla Croce
Non vedo il suo volto
ma so com'é
E' il volto del campesino sudamericano
che consuma la vita
nella terra non sua
E' il volto della madre di Santiago
che innalza la foto
del figlio scomparso
E' il volto del nero sudafricano
che strappa alle viscere della terra
diamanti non suoi
E'il volto di ogni emarginato
oppresso perseguitato sofferente
che giustizia reclama e attende

(dalla silloge "Tra frantumi di case")

La Maison rouge

2009-10-03T13:05:00.003+02:00

Ho ceduto alle insistenze di due carissime amiche, stanche e deluse da una latitanza che rischiava di diventare permanente.
Dedico a Jole e Piera questo scritto, le ringrazio per un affetto che ricambio con gratitudine.

La maison rouge

Dopo aver attraversato una lunga serie di piccoli graziosi paesi, piuttosto simili tra loro, Jeannette decise di fermarsi.
In realtà si fermò a “Le Petit” attirata dal nome suggestivo del paese: Il Piccolo, era proprio ciò che cercava, un luogo che prometteva tempi distesi, per l’esiguità degli spazi, aria libera di circolare secondo il capriccio del tempo, forse perfino rapporti più autentici, più umani.
Lei era in fuga, la grande città che aveva alle spalle l’aveva colmata d’insofferenza, rabbia, delusione, aveva soffocato ogni desiderio del suo cuore, quasi ogni speranza.
Era partita alla ricerca di un luogo ove trascorrere la seconda parte della sua vita, presumibilmente sarebbe stata l’ultima…ma avvertiva chiaramente il dovere di tentare!
La stagione era la sua preferita, un “discreto” Autunno provenzale che recava i segni e i colori dell’estate appena trascorsa… alberi ancora frondosi, con appena un accenno di timidi gialli, in un verde ancora giovane e brillante.
Incalzata da una fame nascosta, entrò nell’unica locanda del paese per scoprire che la gente aveva occhi curiosi, affamati, e un atteggiamento affabile e accogliente, in contrasto con l’apparente indifferenza dell’ambiente circostante.
Il tempo di mangiare una zuppa appetitosa fu sufficiente per conoscere del posto quasi tutto quello che c’era da sapere.
Il paese era pressoché disabitato, solo anziani che aspettavano serenamente la conclusione di una vita appagante, e qualche giovane che ancora si tratteneva, in attesa di “decollare” per la più vicina città.
La locandiera, Francine, le assicurò l’ospitalità per la notte mostrandole, con orgoglio, una piccola stanza al piano superiore che emanava un sottile profumo di lavanda, unito all’aroma dei vecchi mobili tirati a lucido e della biancheria immacolata che ricopriva il letto, un fresco, lindo giaciglio che sembrava essere in paziente attesa.
Fu soggiogata dalla semplicità antica dell’ambiente, dalle tendine, orlate di piccoli fiordalisi, che si muovevano leggere sui vetri lustri della finestra socchiusa, dal catino che un poco discosto aspettava di essere riempito da una panciuta caraffa…
Con un colpo d’occhio registrò ogni cosa, anche due bellissime stampe che sulla parete mostravano un sentiero nel bosco e una veduta dai colori tenui di una lontana marina.
Decise che si sarebbe fermata, per quanto, non lo sapeva.
Trascorse il pomeriggio con Francine che le raccontò la sua triste storia, con la confidenza che si può avere solo con una vecchia amica, oppure con uno sconosciuto incontrato per caso, come avviene talvolta nell’angusto spazio di un treno destinato ad un lungo viaggio.
Seppe così che Francine era vedova, la stanza apparteneva alla sua unica figlia che forse sarebbe tornata per Natale, e forse no.
Si sorprese a parlare di sé, a rivelare la sua fuga e il bisogno di ricominciare la sua vita in un luogo tranquillo, senza legami e senza ansie…sarebbe vissuta della sua pensione, avrebbe acquistato una nuova casa che avrebbe colmato di comode cose fuori moda, ma belle, amiche , e tutte sue, nuove per lei e per la sua memoria.
Fecero un piano… senza accorgersi che discretamente il buio si era insinuato tra loro, dopo aver nascosto fuori tutto il resto.
Le Petit era intorno, sommerso e al sicuro, loro galleggiavano sulla scia di parole che luccicavano dell’entusiasmo per una nuova vita.
L’indomani, insieme, avrebbero cercato una vecchia casa, ce n’era più d’una in vendita a Le Petit, paese benedetto perché sconosciuto e tranquillo!
Jeannette dormì di un sonno profondo, come non le capitava da qualche tempo, al risveglio si sentiva scattante ed emozionata, piena di una forza giovane che credeva perduta per sempre.
Anche Francine sembrava più giovane, ai raggi del sole i suoi capelli ramati avevano riflessi d’oro e i suoi occhi nocciola sembravano nascondere piccoli guizzi di fiamma…
Esplorarono il paese nella prima luce del mattino, la migliore per dipingere, pensò, poi si fermarono dinanzi ad una casa che sembrava più sola delle altre.
Era circondata da un piccolo giardino pieno di fiori, a dispetto delle erbacce che si erano dovute ritirare dopo una pacifica invasione non riuscita.
Le imposte erano sconnesse e screpolate, ma il tetto e il camino sembravano in ordine, in alto poi svettava un galletto- banderuola, baldanzoso e sfacciato nel rivendicare il suo ruolo di sentinella.
Vuoi vederla? Le chiese Francine.
- Certo, mi piacerebbe…
Questione di un attimo. Francine aveva già aperto la porta e le faceva strada, per spalancare poi con movimenti decisi le imposte perché entrassero la Luce e l’Aria, la Vita!
Si ritrovò nella casa dei suoi sogni, si sentì avvolgere in un caldo abbraccio e trasportare di colpo in un altro tempo… un futuro, a lungo tessuto di gioia e di speranza.
Era stata abile Francine. L’aveva condotta esattamente dove avrebbe voluto essere!
Francine parlava:
- Era la mia casa, ma io non potrei più viverci, però a te potrei venderla, se vuoi, così non mi sembrerebbe di averla persa per sempre…
Con gli occhi pieni di lacrime guardò la sua nuova amica che sorrideva con aria soddisfatta, le sembrò per un attimo una pigra gatta rossa dagli occhi verdi, una piccola strega soddisfatta che aveva compiuto il suo incantesimo.
Avrebbe acquistato la casa.
Le imposte, la porta, il recinto li avrebbe dipinti di rosso, del colore del fuoco che ardeva con arroganza nel vecchio camino.
A Le Petit si vide un fumo inatteso, tutti compresero che Francine avrebbe finalmente ritrovato la gioia, quello che la gente non sapeva è che sarebbe nata la Maison Rouge.
Oggi “Le Petit” non figura più sulle carte geografiche, ma c’è un piccolo paese della Provenza che in autunno fiammeggia nel verde, è Maison Rouge, lì tutte le case hanno le imposte dipinte di rosso…

Avviso ai naviganti!

2009-09-20T12:16:00.002+02:00

Sono nei guai! Dal mio ultimo post é "scomparsa" la dicitura commenti così dovete darmi il tempo di risolvere il problema.
Per ora un caro saluto a tutti. Sono a pezzi, ma non dispero.

Storie maledette

2009-09-20T09:20:00.002+02:00

"In onda sabato 19 settembre alle 23.25 sul terzo canale della RAI.
Secondo appuntamento di Storie Maledette, il programma ideato, scritto e condotto da Franca Leosini. Al centro di questa seconda puntata una tematica di stretta attualità: l’integrazione nella nostra società di immigrati provenienti da Paesi e culture lontane. Franca Leosini incontra Mohammed Lhasni, operaio marocchino di 52 anni, in Italia da più di 20, che la notte del 24 settembre 2004 uccide nella sua casa di Grantorto, a 20 chilometri da Padova, la diciottenne figlia Kaoutar. “Colpa” di Kaoutar quella di amare un giovane marocchino, pur essendo stata promessa in sposa dal padre a un giovanotto nel Paese di origine.

Un dramma sconvolgente l'omicidio, per mano del padre, della bella e innocente Kaoutar; una tragedia che fa riflettere, anche perchè vicenda emblematica delle difficoltà per gli immigrati di integrarsi, di conciliare cultura e tradizioni dei Paesi d'origine con quelli della nostra Terra che li ospita."
da rai.it

Quanto sopra una sintesi del terribile fatto di cronaca che ha evidenti analogie con quanto avvenuto recentemente a Pordenone: vittime due giovani donne, Kaoutar e Sanaa, carnefici due padri, entrambi originari del Marocco.
Simili le motivazioni addotte dai padri: una figlia non é libera di innamorarsi, di nutrire sogni o aspirazioni, non può decidere della sua vita che appartiene al padre, come al padre-padrone appartiengono la moglie e ogni figlio, con una piccola discriminante, ai "maschi" viene concessa una qualche forma di autonomia, perfino il diritto di provare a difendere sorelle e madri.
Ho voluto guardare negli occhi, con gli occhi di una telecamera, un uomo che fino alla fine ha continuato a sostenere di essere innocente, e ha seguitato ad asserire che lui la sua Kaoutar l'amava davvero...
Sono rimasta allibita, e notevolmente sconvolta.
L'uomo è stato condannato, con il rito abbreviato, a quindici anni di carcere.
La sua famiglia lo attende nella casa di Grantorto, vicino Padova. Moglie e figli hanno dichiarato alle telecamere che il padre aveva giustamente "salvaguardato" l'onore della famiglia! Per la disgraziata Kaoutar neanche una parola.
Mi sono resa conto che l'integrazione è spesso una missione impossibile...non si può pensare di cambiare menti e cuori che si sono formati in culture che poggiano su tradizioni e convinzioni consolidate, e tuttora più che mai "vitali" in paesi lontani.
Cosa fare oltre ad accogliere, rispettare, non discriminare né per il colore della pelle o tantomeno per la Religione?
Cosa significa "integrazione" per chi arriva nel nostro paese?
Quante Sanaa e Kaoutar dovranno ancora pagare per la loro sventura di essere figlie e donne "prigioniere" di uomini che non sanno rinunciare ai loro convincimenti più radicati?
Sono in cerca di risposte, addolorata e confusa più che mai.e.b.

Francesco Lotoro: l'uomo che gira intorno al mondo per ricostruire la musica dei Lager

2009-09-09T12:19:00.003+02:00

E' il titolo di un interessantissimo articolo-intervista di Beppe Sebaste riportato dal Venerdì di Repubblica del 4 settembre u.s.

Francesco Lotoro, il pianista che salva e riporta all'aria la musica sommersa dai lager
Come sarebbe la musica contemporanea senza la scomparsa di gran parte dell’intelligentia musicale ebraica d'Europa nei lager nazisti? Prima di morire di stenti o nelle camere a gas, molti continuarono a comporre musica, addirittura a suonarla. Sono perdute per sempre le opere composte lì, nell’inferno? Ma soprattutto: davvero è stato possibile fare musica nei campi di concentramento?
La risposta all’ultima domanda è sì. Qualcuno, da vent’anni, dedica la propria vita a salvare quelle musiche sommerse, al limite dell’indecifrabile, come la carta igienica scritta a pentagramma con la carbonella su cui Rudolf Karel, già allievo di Dvorak, scrisse un “Nonet”, partitura per nove strumenti, poco prima di morire di dissenteria. A scovare musica con passione da archeologo, farla evadere dalla damnatio memoriae, interpretarla come filologo e registrarla su disco, cioè “restituirla all’aria, così come deve vivere la musica”, è un pianista e ricercatore di Puglia, Francesco Lotoro.
Ha studiato a Budapest con Kornel Zempleni, si è perfezionato con maestri come Aldo Ciccolini, insegna al Conservatorio di Rodi Garganico, dirige l’Orchestra Musica Judaica ed è responsabile culturale dell’antica sinagoga Scolanova di Trani, da poco ripristinata nello splendido centro sull'Adriatico famoso per la bianca cattedrale. Se il 6 settembre la Giornata Europea della Cultura Ebraica, dedicata alle feste e tradizioni ebraiche, musiche comprese, avrà come città capofila proprio Trani, e nello stesso periodo si svolgerà un Festival della cultura ebraica in tutta la Puglia, forse tra le ragioni della scelta c’è anche l’attività di Francesco Lotoro. Il quale, oltre alla passione musicale, ha contribuito al risveglio dell’identità ebraica in Puglia, che ebbe a Trani una florida e colta comunità dal X secolo alla cacciata degli Ebrei nel 1541. Far rivivere l’ebraismo dimenticato, e salvare ciò che è sepolto o nascosto come ricercatore musicale, hanno per Lotoro molte analogie. Si chiama Enciclopedia della Musica Concentrazionaria (la musica composta nei campi di concentramento tra il 1933 e il 1945), il lavoro di incisione e pubblicazione che sta portando avanti da anni senza sovvenzioni con l’etichetta KZ Musik, e il cui piano dell’opera prevedere 48 volumi-CD. Tutto questo avviene in Puglia, non a New York. Un lavoro paziente e quasi in solitudine.
Come ha avuto inizio la sua ricerca?
"Ero a Praga nel 1990/91, e mi colpì la coincidenza della data di morte di tanti compositori, 17 ottobre 1944: Pavel Haas, Viktor Ullmann (entrambi della scuola di Schoenberg) e tanti altri finiti nelle camere a gas. Ma anche morti per altri motivi, come Gideon Klein, Rudolf Karel, Zikmund Schul, Emile Goué... Pensavo di trovare una decina di opere musicali, e oggi la mia ricerca ha inventariato 4000 partiture nate nei campi. Raccolgo e registro opere musicali composte in ogni tipo di lager, anche quelle dei non ebrei, dai politici ai Sinti e ai Rom, dai preti cattolici ai quaccheri, Messe, opere di cabaret e canti di lotta, come la Sinfonia n. 8 di Erwin Schulhoff ispirato al Manifesto del Partito Comunista, vero e proprio Oratorio laico. La fenomenologia musicale concentrazionaria è molto complessa, scritta nelle condizioni più tragiche e sopravvissuta fino a noi in modi desueti da luoghi in cui è tuttora impensabile che sia stato possibile fare musica."
E' infatti sorprendente...
"Nei campi di concentramento come Theresienstadt, preambolo a quelli di sterminio, la musica era usata come elemento di distensione e ricreazione, controllata ma assecondata, perfino con la fornitura di strumenti musicali e di carta da musica. Il campo di sterminio è diverso, si arriva per essere eliminati fisicamente dopo una rapida selezione (il cantante Karel Berman si salvò dicendosi operaio). Noi conserviamo traccia di questa musica grazie a un elemento inconsueto, la memoria: melodie nascevano sui treni da Salonicco, perfino nei tragitti che portavano alle camere a gas, e in un modo o nell’altro ci sono pervenute, immagazzinate nella mente dei sopravvissuti o testimoni”.
E' la magia, il potere della testimonianza...
“Sì, e della memoria. A volte le si dà un significato labile, ma nelle persone che ho incontrato ho trovato quasi sempre una memoria limpida. Questo patrimonio fa parte del vissuto musicale, anche senza carta. C’erano musicisti preposti all’intrattenimento musicale degli ufficiali che hanno arrangiato pezzi di Mozart o di Wagner, e ci sono pervenuti. Da Auschwitz e Birkenau ci sono arrivate partiture, altre si sono perse. Anche nei campi di sterminio si compose musica. Zimon Laks, polacco emigrato a Parigi, poi deportato, fece musica in un blocco a Birkenau vedendo la fila di chi andava nelle camere a gas. Perse là tutte le carte, e ricostruì a memoria solo tre “Polonaises” che arrangiò per quartetto d’archi. La cosa drammatica è che anche i sopravvissuti stanno scomparendo, e che quando ho avviato questa ricerca molti non ho potuto incontrarli."
Come si svolge il suo lavoro di ricerca?
“La musica vive nell’aria, se io trovo la carta, non ho trovato tutta la musica. Se trovo un dipinto, una scultura, ho trovato l’opera d’arte. La musica deve passare dalla carta all’aria, e poi ancora alla carta. Occorre decifrare la grafia, spesso al limite della scarabocchio, vedere in uno sgorbio un diesis, leggere i segni grafici della cattività. Ho passato notti a studiarla. Oppure devo andare a trovare il sopravvissuto che vive per esempio a Gerusalemme, dopo averlo faticosamente cercato, perché mi canti al registratore tutto quello che ricorda, poi a casa lo riporto al computer, o alla carta. Io sono un ricercatore, un musicista, ma occorre ora qualcuno che curi un archivio di tutto questo materiale, troppo per le mie risorse”.
“Grazie a Dio funziona il passaparola, la solidarietà, e passa il messaggio che questa musica deve emergere, essere salvata. Penso sempre che, se questa musica non la suoniamo, rimane nel campo di concentramento. Se non possiamo suonarla in un concerto, almeno la registriamo. Faccio un lavoro gigantesco per restituire alla musica la sua normalità”.

Mi hanno colpito le parole: "La musica vive nell'aria...se trovo la carta non ho trovato tutta la musica..."

Un grazie a Beppe Sebaste e complimenti per il lavoro di ricerca che conduce Francesco Lotoro. Un invito ai miei amici a visitare il sito di Sebaste:http://beppesebaste.blogspot.com

Ucciso in Salvador il regista della " Vida loca"

2009-09-05T10:24:00.004+02:00

ESTERI Repubblica.it
Assassinato Christian Poveda fotoreporter franco-spagnolo
reso celebre dal film documentario "La vida loca"

Christian Poveda
Il fotografo e regista franco-spagnolo Christian Poveda è stato trovato morto vicino alla sua auto con quattro colpi di pistola in faccia in un'area che si chiama El Limòn vicino a Tonacatepeque, a nord della capitale del Salvador.
Un anno fa Poveda aveva girato un bellissimo film documentario, "La vida loca", sulle maras, le bande di giovani assassini che infestano il Centro America. Proprio una delle maras più forti del Salvador, la M-18, controlla la zona del Limòn e la polizia non esclude che l'omicidio di Poveda abbia a che fare con le sue inchieste e il suo documentario. Prima di essere ucciso il fotoreporter, 54 anni, aveva girato nuove immagini e stava rientrando nella capitale.

Poveda era nato in Algeria nel 1955 da genitori spagnoli fuggiti in esilio dalla dittatura franchista. Cresciuto a Parigi era arrivato in Salvador giovanissimo, trent'anni fa, grazie ad un contratto con Time, il newsmagazine americano, per seguire come fotografo la guerra civile. Dopo il '92, quando la guerriglia del Farabundo Martì - oggi al governo - iniziò le trattative di pace, Poveda lasciò il paese per documentare nuove guerre: dall'Iran, all'Iraq, al Libano; pubblicando le sue foto nei maggiori giornali internazionali come El Pais, Le Monde, Paris Match e New York Times.

Qualche anno fa Poveda era tornato a stabilirsi in Salvador e a lavorare sul fenomeno della criminalità giovanile. Il film La vida loca, in gran parte girato nel sobborgo della Campanera, documenta l'estrema violenza di queste bande di giovanissimi - l'iniziazione avviene intorno ai dodici massimo tredici anni - che spacciano droga e dominano il contrabbando, ma è molto critico anche verso la polizia e l'atteggiamento super repressivo dello Stato.

Le bande criminali giovanili come la M-18 o la Salvatrucha (o M-13), le due più grandi del Salvador, nascono negli anni Ottanta tra i ragazzi delle comunità di immigrati ispanici di Los Angeles. Negli anni Novanta il fenomeno si estende in Centroamericana grazie ad una legge che consente al governo americano di rispedire nei paesi d'origine piccoli e grandi criminali dopo che hanno scontato la loro condanna negli Usa. Fu così che i giovani capi gang di Los Angeles rimpatriati in Salvador formarono le nuove bande per gestire droga e contrabbando. Il fenomeno è esploso in America centrale negli ultimi dieci anni ed oggi si calcola che l'esercito delle gang sia composto da un numero di membri che varia dai 30 ai 50 mila.
(4 settembre 2009)

«Dobbiamo capire perché un ragazzino di 12-13 anni aderisce ad una gang e gli consegna la sua vita», aveva detto Poveda in una recente intervista con El Faro, un quotidiano salvadoregno online. «I ragazzini che hanno drammatici problemi in famiglia o vengono da situazioni di povertà non hanno genitori che si possano occupare di loro».da Il Mattino.it

Le parole di Poveda mi appaiono di triste attualità anche per ciò che avviene nel nostro Paese. Anche noi dobbiamo "capire" e le Istituzioni dovrebbero interrogarsi su certi fenomeni che sono sempre espressione di un profondo disagio sociale che non si può sottovalutare.

L'ostaggio di Eleonora Bernardi

2009-09-03T11:45:00.003+02:00

L’ostaggio

Ancora un po’ e il treno sarebbe entrato in stazione.
E’ incredibile, pensò, con quanta facilità sono riuscita a staccarmi dal mio mondo, dai problemi, e anche l'ansia che solo stamattina mi stringeva nella sua morsa, che fine ha fatto?
Si sentiva calma, leggermente strana, come chi si trova a recitare una parte e a godere del raro privilegio di potersi osservare con gli occhi di uno spettatore... così mise a fuoco i passeggeri, i compagni con i quali aveva spartito le ore del viaggio, dei quali aveva ascoltato le storie... ecco l'anziana signora che andava a raggiungere sua figlia, il giovane che tornava a casa, in licenza, l'uomo d'affari che aveva rinunciato a consultare i suoi incartamenti per prendere parte alla conversazione.
Tutti personaggi di una breve rappresentazione che stava per aver termine, dal momento che ognuno si apprestava a scendere.
Di lei sapevano che aveva trovato il coraggio di partire, che era ansiosa di ritrovare la sua amica per trascorrere insieme una breve vacanza, quello che non immaginavano era la cospicua dose di tranquillante che aveva ingurgitato, la stessa che le aveva disteso il sorriso e acceso la luce negli occhi.
- Complimenti! Sembra più giovane della sua età!
L'aveva detto qualcuno, e lei subito si era sentita una ragazzina, si era vista giovane, incosciente e piena di vita.
Comunque era andato tutto a meraviglia. Sarebbe arrivata in tempo utile per prendere la corriera, e poi finalmente i monti... e Arlette! Cinque lunghi giorni con Arlette! Da sole, senza mariti... (quello di lei), senza orari e senza legami. Un sogno!
Arlette l'attendeva sulla soglia della sua nuova casa di montagna.
Era proprio tutto come aveva immaginato, un quadro che avevano dipinto insieme per lungo tempo, una pennellata qua e là perchè ogni cosa fosse perfetta.
Sullo sfondo le montagne, al centro loro due strette in un abbraccio senza parole. Intorno il silenzio e una luce piena di gioia.
- Ce l'hai fatta! Ce l'hai fatta!
- Sì! Sì! Ridendo.
Le parole e i racconti potevano aspettare.
- Entra, mettiti comoda! Ti piace la cucina? E il saloncino? Guarda le stanze... questa è la tua!
- Mi piace tutto! Davvero! Ma ora vado in bagno, un attimo, mi do una rinfrescata.
- Io intanto ti preparo un caffè, va bene? (La voce arrivava dal piano di sotto).
-Benissimo, grazie.
Una rapida occhiata allo specchio: sembrava proprio un'altra persona.
Nella pausa-caffè domande e risposte, a raffica.
- Ma “lui” è fuori?
- Sì, torna domenica.
- Lo sa che sono qui?
- No, oggi no, ma sa che saresti venuta, per questo è partito tranquillo...poi lo chiamiamo.
Arlette decide che l'amica è stanca, che dovrebbe riposare, lei pensa che l'effetto del calmante “perduri” visto che comincia a sentire una leggera sonnolenza.
Arlette insiste, e aggiunge che andrà a sbrigare una commissione con una vicina, roba di una mezzora, poi le racconterà.
- Tu intanto ti riposi, o ti guardi intorno... prendi nota degli errori!
- Errori? Non ne vedo...Vai, e torna presto!
Arlette è già andata, la porta si chiude con un piccolo scatto.
Si fa una rapida doccia, non le va di dormire. Si dedica alla ricognizione della libreria. Ecco i libri di Arlette, i “loro libri”: ci sono quasi tutti.
Sul divano un nuovo romanzo. Parla di un rapimento... in Afganistan, terra di banditi!
Si distende a leggere, la storia la cattura sin dalle prime righe.
Si ritrova con una mano premuta sul volto, davanti due occhi neri che la trafiggono e una voce:
- Zitta! Fai quello che dico e non ti succederà niente!
Si agita come una serpe, ma qualcuno la solleva come un fuscello e la porta via, sono in due, uno è in attesa al volante di una macchina e manco si volta, l'altro la stringe a sè come avesse tra le mani un sacchetto... S’infila in macchina, la tiene tra le braccia con aria di possesso.
- Stai calma, ché non ti succede niente!
(Sta dormendo, se ne vuole convincere...)
La macchina si avvia velocemente, senza rumore. Vede scorrere alberi e case, poche, e la testa di chi guida, un berretto e occhiali scuri.
Il suo padrone puzza, ha un odore acido insopportabile, lei si sente ancora tutta bagnata, e poi ha perso gli occhiali, come farà a leggere?
Viaggiano per un tempo interminabile, pensa ad Arlette che non la troverà al suo ritorno e sarà disperata...Si mette a piangere con singhiozzi convulsi.
- Falla smettere! Sennò ci penso io!
E' la voce di chi guida, la colpisce l’italiano perfetto, senza accento.
Niente più case, solo alberi e montagne, poi sono arrivati.
Questa volta la porta in braccio come una bambina, o come una sposa, entrano.
La baita è di legno annerito impregnato di cento odori, su tutti prevale il fumo stantio e l'unto della sporcizia.
Le libera il volto dalla manaccia e l'adagia su una specie di branda.
Lei salta su, come un cobra... è così che si sente, invece il cobra è negli occhi dell'uomo, tondi, neri e minacciosi.
- Ecco, qui puoi strillare quanto vuoi, non ti sente nessuno!
L'amico è fuori che traffica intorno alla macchina.
- Chi siete? Che volete?
-Soldi, solo soldi! Tuo marito pagherà e tornerai a casa! Dipende da lui...
Pensa velocemente: -Mio marito? Quale marito? Solo Arlette ha il marito.
In un lampo si dice:- Questi sono capaci di andare a prendere anche Arlette, oppure visto che...la faranno sparire!
Pensano che lei sia Arlette, bene! Glielo lascerà credere...che chiedano pure il riscatto, intanto Arlette avrà già trovato i suoi occhiali, il libro...avrà capito tutto e messo in moto ogni cosa!
-Ho sonno, risponde - Tanto sonno!
- Meglio così. Ma non cercare di scappare!
Il brutto ceffo si allontana chiudendo a chiave la porta.
Lei piomba nell'oscurità della baita e della coscienza. Evviva i tranquillanti! Dio li benedica!

Si risveglia al rumore delle stoviglie con lo stomaco che si contorce dalla fame, intorno aleggia un delizioso profumo di buon cibo.
Arlette le è accanto con i suoi occhi ridenti e il viso cosparso di puntini dorati..le sue lenticchie!
- Hai dormito un bel po’! Forza, pigrona, vieni a mangiare!
- Io...Tu...
Non riesce a parlare. Il libro è lì, gli occhiali pure.
Afganistan…
Forse, dopotutto, ha dormito davvero.

L'arte d' "insabbiare"

2009-08-29T09:17:00.005+02:00

EDITORIALE
Insabbiare
di EZIO MAURO da Repubblica.it

Non potendo rispondere, se non con la menzogna, Silvio Berlusconi ha deciso di portare in tribunale le dieci domande di Repubblica, per chiedere ai giudici di fermarle, in modo che non sia più possibile chiedergli conto di vicende che non ha mai saputo chiarire: insabbiando così - almeno in Italia - la pubblica vergogna di comportamenti privati che sono al centro di uno scandalo internazionale e lo perseguitano politicamente.

E' la prima volta, nella memoria di un Paese libero, che un uomo politico fa causa alle domande che gli vengono rivolte. Ed è la misura delle difficoltà e delle paure che popolano l'estate dell'uomo più potente d'Italia. La questione è semplice: poiché è incapace di dire la verità sul "ciarpame politico" che ha creato con le sue stesse mani e che da mesi lo circonda, il Capo del governo chiede alla magistratura di bloccare l'accertamento della verità, impedendo la libera attività giornalistica d'inchiesta, che ha prodotto quelle domande senza risposta.

In questa svolta c'è l'insofferenza per ogni controllo, per qualsiasi critica, per qualunque spazio giornalistico d'indagine che sfugga al dominio proprietario o all'intimidazione di un potere che si concepisce come assoluto, e inattaccabile. Berlusconi, nel suo atto giudiziario contro Repubblica vuole infatti colpire e impedire anche la citazione in Italia delle inchieste dei giornali stranieri, in modo che il Paese resti all'oscuro e sotto controllo. Ognuno vede quanto sia debole un potere che ha paura delle domande, e pensa che basti tenere al buio i concittadini per farla franca.

Tutto questo - la richiesta agli imprenditori di non fare pubblicità sul nostro giornale, l'accusa di eversione, l'attacco ai "delinquenti", la causa alle domande - da parte di un premier che è anche editore, e che usa ogni mezzo contro la libertà di stampa, nel silenzio generale. Altro che calunnie: ormai, dovrebbe essere l'Italia a sentirsi vilipesa dai comportamenti di quest'uomo.

(28 agosto 2009)

Da una rapida esplorazione sul web ho rilevato che la Stampa Estera si interroga con preoccupazione e sconcerto sulle ultime vicende del nostro Paese.
Ci si chiede perchè un giornale non possa formulare domande al Premier e si evidenzia che é il primo caso in cui, anzichè rispondere, si chiama in causa la Magistratura.
Ho altresì verificato che anche il mondo dei blogs risente fortemente del clima d'intimidazione in cui oggi viviamo.
Sono indignata e avvilita! e.b

Un po' di sano ottimismo di AnnaMaria Lepore

2009-08-27T10:52:00.003+02:00

La mia assenza sul blog é stata determinata dalla resa del p.c. che ora, debitamente sostituito, mi consente di essere nuovamente con voi.
Vi propongo due segnalazioni di libri da parte di una persona a me cara, accanita lettrice come me.

UN PO’ DI SANO UMORISMO

"Sono ben due i libri che dalle vetrine del libraio assicurano genuino divertimento : “Zia Mame” (di Patrick Dennis, ed. Adelphi) e uc“Guida celli dell’Africa orientale” ( di Nicolas Drayson, ed.Piemme).
“Zia Mame” è quest’anno lo scoop estivo dell’Adelphi che, con una felice intuizione, ripropone un best-seller americano di mezzo secolo fa (da cui fu tratto anche un godibilissimo film) e incontra ancora il pieno gradimento dei lettori, a riprova del fatto che un libro indovinato sfida agevolmente il tempo rimanendo sempre di moda: è un elogio dell’eccentricità e dell’originalità al limite della stravaganza, che delinea con umorismo fine ma irresistibile un ritratto di donna allegramente anticonformista, la cui attività educativa tuttavia, (le viene affidato un nipotino rimasto orfano) risulta alla fine piena di saggezza intuitiva. E si ride spesso e volentieri leggendo questo libro, trascinati dalle vicende della protagonista che – esemplarmente americana – persino di fronte alla crisi del ’29 non si dà per vinta, e le inventa tutte per mantenere il suo eccentrico stile di vita e trasformarsi… rimanendo invariabilmente se stessa.
Pur con questi brevi cenni spero d’avervi invogliati a non negarvi il piacere di questa lettura assai vicina – nel tono – ad una commedia brillante e pertanto gradevolmente distensiva : il che non è poco in questi nostri tempi non proprio spensierati. Invece è dell’altro libro che vorrei parlarvi un po’ più diffusamente : “Guida agli uccelli dell’Africa orientale”. Mi guarderei bene, naturalmente, dal proporvi un trattato di ornitologia; si tratta invece di un delicato romanzo d’amore che deve il suo titolo all’essere ambientato in Kenia (Nairobi) tra cultori della ricchissima avifauna locale che – in questo caso – funge da “galeotto”.
I protagonisti di questa storia d’amore (lui – lei – l’altro) sono tutti attempatelli (ammettiamolo: oltre i cinquanta) ma non per questo meno inclini alla passione o meno desiderosi di concedersi ad essa : lei è una vivace signora che, pur in età non più verde, guida con infaticabile entusiasmo un drappello di appassionati in escursioni settimanali alla scoperta degli uccelli dell’Africa orientale ; lui, come lei non più giovane, è un signore onesto e cortese, un gentiluomo d’altri tempi come forse se ne è perso lo stampo, una rarità in questi nostri giorni in cui “troppo spesso si onorano i furbi e si deridono i giusti” (Michele Serra, La Repubblica) ; l’altro, un loro coetaneo, è invece un tipo un tantino spregiudicato e senza troppi scrupoli nell’architettare astuzie per ingraziarsi la signora e “soffiarla” al suo innamorato.
La vicenda si impernia su di una scommessa, della quale però la dama è all’oscuro: vincerà il diritto di entrare nelle sue grazie chi entro una settimana scoprirà il maggior numero di esemplari rari nell’avifauna locale. La scommessa, con tutto un suo spassoso cerimoniale di regole dal sapore ottocentesco, è resa possibile dall’ambiente compassato dell’esclusivo club cittadino nel quale i protagonisti maschili, e i gentiluomini del luogo, conducono amenamente molto del loro tempo discettando con grande serietà su argomenti del tutto campati in aria. E il divertimento, per il lettore, nasce proprio dal contrasto – sottilmente evidenziato dall’autore – tra la totale vacuità delle questioni dibattute e l’assoluta, contegnosa serietà con cui vengono affrontate, in un linguaggio forbito e con ampio periodare: alcune sono semplicemente esilaranti. In un clima siffatto, lui conduce sommessamente e vince la sua battaglia d’amore, e noi siamo tutti contenti di questo “lieto fine” che vede i buoni premiati, cosa che quasi mai succede nella realtà, dove la vita è bella per pochi mentre i più si immergono volentieri in favole che appaghino un bisogno diffuso di giocondità ma anche di giustizia.
Mentre con “Zia Mame” si ride, con questo libro si sorride, ma intanto si apprezzano volentieri la perizia psicologica con cui sono tratteggiati i personaggi, il tono finemente umoristico di una narrazione pur sostanziata di intima serietà, la tecnica dell’interruzione frequente delle vicende al fine di creare suspence, nonché l’accurata preparazione di atmosfere solenni intorno ad eventi…tutto sommato insignificanti! Ma soprattutto penso che non ci si debba lasciar sfuggire, in questo libro, lo sguardo indulgente e persino tollerante dell’autore che, sotto il velo dell’umorismo e talvolta della canzonatura, guarda sorridente al vario affaccendarsi degli esseri umani senza giudicarli anzi quasi compatendo fraterno la vanità dei loro affanni."
AnnaMaria Lepore

Omaggio alla bellezza

2009-08-14T09:13:00.002+02:00

Anche quest'anno la mia pianta di Ibisco mi ha gratificato dei suoi fiori scarlatti, uno per ogni giorno...finchè i miei occhi distratti hanno smesso di registrare quel piccolo miracolo quotidiano.
Ci si può abituare alla Bellezza fino a non apprezzarla più? E' un pensiero che mi assilla, un dubbio che mi addolora.
Purtroppo siamo assediati da notizie terribili: disgrazie, disastri, ingiustizie, falsità, e poi corruzione, e delitti efferati che i media si affrettano a comunicare perchè si capisca che al male e al brutto non c'è rimedio.
I nostri cuori palpitano, tristi e impotenti, soffrono per la prospettiva di una vita poco attraente, per noi, per i nostri figli, per l'Umanità tutta.
La Bellezza della natura è però intorno a noi, è un'Oasi di pace alla quale possiamo e dobbiamo attingere.
Sul mio balcone fioriscono imperterrite le petunie:bianche, lilla, viola...hanno petali delicati che "bevono" i raggi impietosi del sole, resistono al vento e "urlano" al mondo la loro voglia di vivere.
Voglio condividere con le mie amiche più care i miei pensieri, e l'immagine delle mie petunie.

La petunia.

storia: E’ originaria del Brasile, dove cresce spontaneamente ai margini delle foreste. In Europa la petunia è giunta per merito del coraggio e dell’audacia dei botanici-esploratori, che si addentravano nelle foreste, rischiando la vita, per scoprire nuovi tipi e varietà di piante di cui ignoravano l’esistenza. La petunia riesce a produrre un gran numero di fiori e, proprio per questo, è il simbolo dell’amore che non si riesce a nascondere.

arte: Il nome deriva dal brasiliano "petun", con il quale viene indicato il tabacco, pianta appartenente alla stessa famiglia.
in giro per il mondo:In America la petunia viene chiamata con i nomi di "fiore degli Atzechi", "fiore dei Comanches" e "pianta dei Sioux".

nome botanico:Petunia
famiglia: Solanaceae

breve descrizione: Il genere comprende 40 specie di piante erbacce che sviluppano ampi cespugli, densamente ramificati, alti 25-60 cm, e che presentano spesso fusti prostrati o ricadenti; le foglie, di colore verde chiaro, sono ricoperte da una sottilissima peluria, al tatto risultano leggermente appiccicose, ed emanano un caratteristico profumo. I fiori, a corolla tubolare, sono solitari e sostenuti da peduncoli terminali o ascellari. Presentano tutta la gamma dei colori, dal bianco al rosa, dal viola al blu. La porzione tubolare della corolla è quasi diritta, mentre il suo margine si presenta largo e pentalobato. Esistono in commercio numerosissimi ibridi e cultivar, anche a fiori doppi o con corolle frastagliate o dall'aspetto stropicciato.
durata: Perenne, ma coltivata come annuale
periodo di fioritura:Molto abbondante, si protrae dalla metà della primavera alla metà dell'autunno
area di origine:Per lo più originarie dell'America Meridionale, in particolare del Brasile
clima:Temperato
uso: Le petunie sono note per la bellezza dei fiori, da coltivare in vaso o fioriera. Vengono, quindi, coltivate in giardino le cultivar a portamento eretto, e in vaso, sui terrazzi, le forme sia erette sia ricadenti.

Aung San Suu Kyi

2009-08-13T18:56:00.002+02:00

San Suu Kyi: Una donna coraggiosa

E’ di ieri la sentenza di condanna a diciotto mesi di detenzione ai domiciliari per la “Signora” divenuta simbolo della resistenza birmana ad un regime che non ha in nessun conto i diritti umani, e nemmeno contempla la lontana ipotesi di cedere il paese ad un governo democraticamente eletto.
In prima istanza Aung Sang Suu Kyi era stata condannata a tre anni di carcere, ma la Giunta militare presieduta dal generalissimo
Than Shwe , che non si cura delle proteste interne e tantomeno di quelle internazionali, ha ritenuto che misure più compassionevoli sarebbero state sufficienti ad ottenere lo scopo prefissato di escludere, di fatto, la leader dell’opposizione dalle prossime elezioni.
I fatti che hanno portato alla sentenza sono noti.

Vale la pena di leggere il Reportage di Raimondo Bultrini sulla Birmania pubblicato da Repubblica martedì 11 agosto per comprendere i profondi mutamenti che ha subito il Myanmar(nome ufficiale della Birmania dall’89).
“ Molti sentono di essere stati abbandonati dallo Stato, per questo non escluderei la possibilità di una nuova protesta in occasione della condanna di un’icona popolare come Aung San Suu Kyi” come ci dice un ex monaco che dopo le rivolte di due anni fa ora fa la guida turistica.” Del resto, ben pochi, oltre ai soldati, oggi saprebbero come tenere in pugno il paese. Nemmeno la nostra Lady immagina più, se non per sentito dire, com’è fatta la sua Birmania: 800 kjatt al mercato per il riso, il salario di un giorno; 20.000 dollari per una macchina scassata, le file dei mendicanti, degli orfani e dei bambini di strada che bussano nei conventi per ricevere un po’ di educazione dai monaci, a loro volta sotto stretto controllo del regime.”
“Se la corrente elettrica viene razionata fino a 12 ore in tutte le città, e ancor di più in campagna, la rete dei cellulari funziona solo a tratti. Ma per ora è un problema per meno del 3% della popolazione.
Nel resto del paese è ancora pieno Medioevo.
Solo i tecnici cinesi, russi e indiani si sentono a casa, dentro auto scure attraversano le vaste arterie semideserte. Con i generali fissano il prezzo delle pietre, dell’uranio e del gas prodotto al largo di Sittwe.
Che siano risorse dell’intero popolo birmano è un dettaglio che non li riguarda.
Chi ha scelto di fare affari con la Giunta non vuole nemmeno prendere in considerazione l’ipotesi di un cambiamento. L’alternativa è una donna rimasta isolata per vent’anni tra casa e prigione.”

L’Onu e la Ue hanno chiesto subito il rilascio di San Suu Kyi, lo stesso ha fatto il presidente Usa Barack Obama chiedendone la liberazione immediata e incondizionata.
E’ di oggi la notizia che la Cina è determinata a “Rispettare la sovranità della Birmania”.
Per ora la Comunità internazionale resta muta, come San Suu Kyi che, ovviamente, non può far sentire la sua voce.

Quadri della memoria di e.b.

2009-08-11T12:37:00.003+02:00

Reparto Rianimazione

Non puoi sbagliare, una grande scritta te lo indica in modo impietoso, inequivocabile…
Il Pronto Soccorso è lì, accanto, nell’incoscio assorbi le parole con relativo significato e riesci a pensare, questione di attimi, che un Pronto Soccorso dà pur sempre una speranza mentre R- I- A –N- I- M- A- Z- I- O- N- E è una di quelle parole che ti frantumano il fiato.
Senza respiro ti catapulti all’interno, come se la Salvezza dipendesse dalla velocità dei tuoi passi.
Gli infermieri, che ti bloccano, hanno tutti la stessa faccia, e la stessa divisa verde.
La statura e la corporatura cambiano, ma l’espressione è assai simile, un miscuglio d’indifferenza e rassegnazione.
I medici hanno i camici bianchi, sono consapevoli del proprio ruolo e te lo comunicano guardandoti con uno sguardo da ciechi, si dissolvono in fretta, come apparizioni.
La prima volta non sai cosa aspettarti e nemmeno ci pensi, sai solo che lì il tuo AMORE sarà riportato in vita, altrimenti che senso avrebbe la Rianimazione?
Medici e infermieri diventano per te Angeli, tutti più vicini al Signore di quanto tu sia mai stato…con poteri infiniti, ai quali baceresti mani e piedi se te lo permettessero.
Poi ti ritrovi dietro una porta sbarrata insieme con altri che aspettano, come te, che all’orario stabilito si possa entrare, uno per volta e in tuta antisettica, per verificare con i tuoi occhi se “il miracolo” si è compiuto.
Entri e vedi una serie di letti, con corpi sdraiati e indifesi, collegati a macchine silenziose che emettono piccole luci, avvolti da una selva di tubicini.
- Dov’è il mio amore?
Ti muovi con passo leggero e il cuore che ti scoppia: hai paura, paura di non vederlo, poi è lì, e respira, ha gli occhi chiusi, ma cosa importa?
Gli parli col fiato che ti resta, gli dici di star tranquillo, chè va tutto bene, lo accarezzi sul viso con mano lieve e gli rinnovi il tuo amore con la promessa di stargli accanto sempre, gli dici che non ti permettono di trattenerti, ma sei fuori, appena accanto, anche quando non ti vede.
Ogni letto ha vicino un famigliare che sussurra e combatte con la voglia di piangere, ma ti sembrano avvolti dalla nebbia,in un silenzio irreale.
Ti allontani con il cuore in pezzi, desiderando di essere almeno un camice verde…un angelo autorizzato a restare.
Gli angeli, chiusi nel loro gabbiotto trasparente, ti lanciano un’occhiata distratta…picchietti sul vetro e li costringi a vederti. Uno si alza e tu gli chiedi l’elemosina di una parola che per te possa dire SPERANZA.
Vorresti aggiungere che anche il tuo cuore sta cessando di battere, ma non lo fai, ti allontani stringendo tra le mani il piccolo obolo che ti hanno elargito.
Fuori, nell’anticamera, ti ritrovi con chi ancora aspetta e tutti chiedono notizie, come se la salvezza di uno potesse assicurare la salvezza di tutti…
Pensi che tu gli altri, prima, nemmeno li hai visti e un po’ ti dispiace perché quelli che soffrono ora li vedi, sono tutti lì.
Scambi qualche parola del tipo, coraggio! Dobbiamo sperare…qui sono in buone mani! Parli per loro e per te, qualcuno ti ascolta, qualche altro piange in silenzio.
-A domani!
Di sorridere non hai nessuna voglia, ricominci a pregare.

Poesie di Paolina Messina

2009-08-07T13:42:00.003+02:00

Ci sono giorni

Ci sono giorni
che lasciano il segno
come una sferza
sulla carne viva
e a lungo ne senti il bruciore
tra le pieghe del cuore
e senti addosso
il peso del mondo
che arranca trascinando
la sua millenaria storia
di ordinaria follia.

*****

I silenzi

Ci sono muri di ostinati silenzi
su cui si frantuma o rimbalza la parola
Sia essa coppa di fine cristallo
o macigno che rotola eA affonda
ogni palpito d'ali
E ci sono silenzi che urlano
e chiedono uno sguardo
una parola un gesto
che ti scansi dall'abisso
a chi ti ascolta e non sente
a chi ti guarda e non vede

****

A volte

A volte sento che di me
vive solo una piccola parte
Come qull'albero di limoni
che l'incendio dell'estate
ha quasi del tutto ingiallito
Ma tra le fronde secche
un ramo ancora verde
si ostina a non morire.

Le poesie sono tratte dalla silloge Tra frantumi di case

Non chiedetemi perchè queste tra tante, so dirvi solo che rileggendo l'opera ho trovato una parte di me.

da : All'alba del Canto di Jolanda Catalano

2009-08-02T11:28:00.005+02:00

C’è una carezza
nel vento della sera.
Una carezza dolce sul mio viso
che tento di fermare nelle ore
quando la trasparenza delle ombre
si fa misericordia sul mio dire.
E le pareti poi sanno di seta
al tocco immaginario delle dita
che accarezzando il vuoto
si ritraggono
all’illusorio azzurro che scompare.
C’è una carezza
nel vento della sera.
Un sogno acceso
che si fa parola.

Chi conosce le liriche di Jolanda Catalano non può dimenticarle...nè fare a meno di rileggerle. In ognuna emerge il suo sconfinato mondo interiore, la sua umanità profonda, priva di veli e infingimenti.
Pensare a Jolanda è per me una "carezza costante"...una voce che infiamma e lenisce con estrema dolcezza. Grazie, Jolanda!

Uno scempio annunciato

2009-07-27T10:07:00.004+02:00

Il racconto dei soccorritori e di chi, nel fuoco, ha perso quasi tutto.
Focolai quasi completamente domati, ma i Canadair continuano a volare.
L'inferno nel Sassarese
"Scene di autentico terrore"

POZZOMAGGIORE (SASSARI) - Un inferno. Un inferno di fuoco e fiamme, alte fino a dieci metri che, alimentate dal vento di scirocco, in poche ore hanno distrutto migliaia di ettari di vegetazione. Auto bruciate, aziende agricole in fumo, capi di bestiame carbonizzati. Milioni di euro di danni - 80 complessivamente nell'isola, secondo una prima stima fornita dal governatore Ugo Cappellacci - un'economia basata sulla pastorizia in ginocchio.

Nelle campagne del Sassarese il day after è un coro all'unisono di disperazione. Soccorritori sfiancati dalla fatica e dal caldo - anche oggi temperature sopra i 40 gradi -, pianti di dolore di contadini e pastori, che hanno perso tutto. "Mai visto un inferno così!", esclama un allevatore nelle campagne tra Pozzomaggiore e Semestene, dove ieri il fuoco ha causato una delle due vittime.

L'arrivo in auto dalla Statale 131, la principale arteria che collega il sud con il nord della Sardegna, è una visione desolante: un'enorme distesa di cenere, migliaia di ettari svaniti, dappertutto un'irrespirabile odore di bruciato. Le sirene dei mezzi dei Vigili del Fuoco e del Corpo Forestale e il rumore dei Canadair che sorvolano la zona, fanno da cornice ad un quadro definito "apocalittico" dal sindaco di Pozzomaggiore, Tonino Pischedda, con il 75% del territorio comunale interessato dalle fiamme. "Abbiamo vissuto scene di autentico terrore - ricorda il primo cittadino -, assistendo impotenti alla morte di uomini, un nostro compaesano, e di tanti capi di bestiame. I danni? Dire ingenti è poco. L'intera economia del paese - denuncia il sindaco - rischia di andare a rotoli. Ora non ci resta che confidare nei primi interventi immediati annunciati dalla Regione".

"Abbiamo perso tutto - confessa un allevatore del posto -, diverse aziende agricole sono state bruciate e con loro le scorte di fieno e mangime per il bestiame". "Oggi la situazione sembrava migliorata - aggiunge il sindaco - ma nel pomeriggio si sono sviluppati nuovi focolai. Siamo tutti coinvolti in prima linea, e l'allerta resta massima". E difatti i Canadair non smettono di volare e gettare tonnellate d'acqua sul fronte del fuoco, che nel pomeriggio ha interessato anche il Cagliaritano e l'Oristanese.

La maggior parte dei roghi erano stati spenti in mattinata grazie all'incessante lavoro dell'imponente apparato antincendio messo in campo da Protezione civile, Corpo forestale regionale e Vigili del fuoco, oltre a centinaia di volontari del posto.

Molti si sono sentiti male per il caldo, le bottigliette d'acqua messe a disposizione dalla Protezione Civile non si contano, tra quelle bevute e quelle gettate in testa dai soccorritori per combattere l'afa. C'è poca voglia di parlare, di descrivere la fatica ma anche il coraggio e il grande senso di responsabilità di chi quotidianamente rischia la vita nella lotta al fuoco.

Il viaggio prosegue. Sulla 131 il traffico è regolare, anche se, proprio nel sassarese, si notano due focolai che lambiscono la strada. Colonne di fumo attraversano la carreggiata, gli automobilisti prima rallentano poi fuggono via veloci, ma entrambi i roghi sono sotto controllo. In lontananza però si scorge altro fumo: sono gli incendi nelle campagne di Ploaghe e Codrongianus, dove le fiamme hanno lambito le case. Ancora momenti di panico tra le gente, l'emergenza continua. E domani è atteso il maestrale, il peggior nemico nella lotta al fuoco.
(24 luglio 2009)
da Repubblica.it sez.Cronaca

E' solo uno stralcio delle notizie riportate nell'articolo.
L'emergenza incendi è una triste realtà che si ripropone ai nostri occhi e alle nostre coscienze ogni anno, ogni estate, soprattutto se particolarmente calda.
Il caldo manda in tilt le coscienze? Stimola nell'uomo gli istinti distruttivi che l'inverno consegna al letargo?
Ogni tanto si scopre che gli incendi sono di origine "dolosa", più spesso si parla di "piromani", gente fuori di testa...ma quanti sono i piromani in Italia visto che ampie zone del nostro paese sono in fiamme?
Io propendo per l'origine dolosa, favorita dal caldo e dal vento che danno alla distruzione dell'ambiente un valido aiuto. Anche l'incuria e lo scarso rispetto hanno il loro peso, ma per lo più l'impatto distruttivo è meno devastante...
Vale la pena ricordare che le norme vigenti prevedono il divieto di edificazione per almeno dieci anni su zone boschive desertificate con dolo, vedi Gazzetta Ufficiale n°52 del 3 marzo 2006, cfr.www.dirittoall'ambiente.com

Scrivo questo post con l'animo stretto in una morsa di dolore, con rabbia...con domande che non trovano risposte.
Esprimo la mia solidarietà e vicinanza agli abitanti della Sardegna, della Calabria, della Puglia, della Sicilia...tutte terre bellissime che ho nel cuore.

A Paolina Messina

2009-07-24T21:06:00.002+02:00

A Paolina Messina

Soffoca il cuore
la nebbia del dolore
lo strazio dell’addio.

T’avvolge,
ora,
creatura integra
la Luce
di cui splendevi
per innata
Fede.

Come moneta
di fresco conio
tra sassi e polvere
hai serbato
veste e memoria
di passi
e vento
che invano celano
le scene
di un vivere nascosto
e più prezioso.

Resta di te l’essenza,
la più vera:
la voce che grida
che sussurra
un traguardo invocato
di Pace infinita.
e.b.

Ode al limone di Neruda

2009-07-22T10:15:00.004+02:00

Ode al limone

di Pablo Neruda, Odi elementari (Tercer libro de las odas, 1955-1957)

Da quei fiori

sciolti

dalla luce della luna,

da quell’odore d’amore

esasperato,

immerso nella fragranza,

sorse

dall’albero del limone il giallo,

dal suo planetario

discesero i limoni sulla terra.

Tenera merce!

Si riempirono le costiere, i mercati,

di luce, di oro

silvestre,

e aprimmo

due metà

di miracolo,

acido congelato

che scorreva

dagli emisferi

di una stella,

e il liquore più intenso

della natura,

intrasferibile, vivo,

irriducibile,

nacque dalla freschezza

del limone,

della sua casa fragrante,

dalla sua acida, segreta simmetria.

Nel limone i coltelli

han tagliato

una piccola

cattedrale

l’abside nascosto

aprì alla luce le acide vetrate

e in gocce

scivolarono i topazi,

gli altari,

la fresca architettura.

Così, quando la tua mano

impugna l’emisfero

del tagliato

limone sul tuo piatto,

un universo d’oro

spargi,

una coppa gialla

con miracoli,

uno dei capezzoli profumati

del petto della terra,

il raggio della luce ch’è diventato frutta,

il fuoco minuto di un pianeta.

Questa ode è dedicata a Jolanda, che a Prèvert preferisce Neruda!

Jacques Prèvert

2009-07-19T11:59:00.005+02:00

L'immagine è tratta dal sito:http//mchampetier.com

Bibliografia

Jacques Prévert nasce a Neuilly-sur Seine nel 1900. Ha un’infanzia felice ed è di natura gioiosa. Fin dalla sua più tenera età la madre gli fa scoprire il mondo dell’immaginario e del sogno. La sua famiglia si stabilisce a Parigi nel 1907. Il padre tenta di mostrargli il mondo come è nella realtà, miseria e ricchezza. Il bambino è impressionato da ciò che vede, ma porta con se la gioia di sognare, leggere, guardare un bel film muto o uno spettacolo teatrale. Suo fratello minore, Pierre, diventerà regista e Jacques scriverà le scenografie ed i dialoghi per il cinema. Jacques prende presto coscienza del mondo intorno a lui, ed il suo sguardo, velato di tristezza, lo accompagnerà in fondo sempre. Prévert adora marinare la scuola, la detesta, e smetterà di andarci del tutto nel 1914. La sua scuola è la strada. Nel ’15 suo fratello Jean muore a 17 anni di una febbre tifoidea. La morte del fratello e la guerra, che egli detesta, gli lasceranno dei segni indelebili. Dopo il servizio militare, il suo amore per la letteratura non fa che aumentare; conosce degli autori, scopre con interesse “La Rivoluzione Surrealista” (1924), incontra i surrealisti stessi. Nel 1928 redige con suo fratello Pierre la scenografia di un reportage su Parigi (Souvenirs de Paris) che non riscuote nessun successo. Dopo aver scritto una critica su André Breton, “Mort d’un Monsieur” ( Morte di un Signore), Prévert si separa dal movimento surrealista. L’anno 1931 vede finalmente nascere il vero Prévert scrittore che conosciamo. Scrive dei testi per il gruppo che sta per nascere “Octobre”. Joseph Kosma canta le sue più famose poesie. Scoppieranno diversi scandali, perché Prévert ironizza sui borghesi, i preti ed i militari. Scrive scenografie e dialoghi per numerosi film (“Droles de drames”, “Les visiteurs du soir”, “Les enfants du paradis”, “Remorque”, etc…), scrive dei testi nelle riviste. Prévert realizza il suo primo collage nel ’37. Pubblicherà libri per l’infanzia, dopo arriva il gran successo, esce “Paroles” nel ’46. Seguiranno fra altre raccolte “La pluie et le beau temps” nel ’55, “ Fatras” nel ’66, opere che gli tributano indubbiamente un riconoscimento poetico….eterno. Nel ’62 con André Villers e Pablo Picasso, suo amico, Jacques Prévert pubblica due opere di fotografie, pitture e collage. Narratore, poeta, drammaturgo, panflettista, scenarista, scrittore, artista, Jacques Prévert si spegne a Omonville-la-Petite ( Manica) nel 1977.

Poesia tratta da Fatras

La festa segreta

In mezzo all'impossibile quadrivio
dell'immobilità
una folla di oggetti - inerti
non la smette di muoversi, fremere, danzare
E i suscitatori del vento
come quelli delle maree
mettono lo scompiglio nella posta
Ogni cosa senza dubbio è destinata a qualcuno
o può darsi a qualcosa
La piuma dell'uccello
o l'involucro dell'ostrica
la croce fatta per la legion d'onore
o la stella marina
o la zampa di granchio
l'ancora della nave
la rana in ferro verde
e la pupa di farina
E dentro questo paesaggio in cui nulla sembra muoversi
eccezion fatta per la bugia del naufragante dentro la sua
lanterna arruginita
si svolge la festa segreta
la festa degli oggetti.

dall'Introduzione a Fatras di Luigi Tundo:
"Per quanto strano possa sembrare, la poesia di Prèvert si propone,in molteplici forme, come una, possibile, forma di lotta. Perfino il tenero, il tremendamente tenero delle sue poesie,va letto in quanto denuncia della violenza subita dagli umili, dagli indifesi o, più in generale, da tutto quel mondo animale che popola Fatras. E, nello stesso tempo, l'amore, l'amicizia, la tenerezza, sono i territori di riscatto(ed anche, se si vuole d'isolamento)dalla furia implacabile e implacata del Potere".

Il musico impertinente

2009-07-18T10:16:00.003+02:00

PAOLO DI MODICA
Una vita dedicata alla musica e poi, all’improvviso, una diagnosi che suona come una condanna: sclerosi laterale amiotrofica. Il racconto appassionato di un "musicista impertinente", che non vuole arrendersi alla malattia e alla deriva del paese in cui vive: “Il ‘pregio’ del mio progressivo immobilismo è di aver risvegliato, ancora di più, la mia coscienza”.

Non ho parole. Solo l'invito a prendere nota del sito di una persona
coraggiosa cui va la mia stima e il mio affetto.
http://dimodica-micromega.blogautore.espresso.repubblica.it/

Il gelato che viene dalla Cina

2009-07-16T10:24:00.003+02:00

A me il gelato non piace...Ne parlo perchè le notizie "curiose" mi attirano e mi fanno pensare. D'altronde il caldo asfissiante ha su di me l'identico effetto del freddo: mi rende apatica, quasi istupidita...
Dedico questa notizia agli amanti del gelato, al momento riesco a visualizzare solo immagini di fresche ombre montane.

Come tante altre cose, anche il gelato arriva dalla Cina. Un viaggio che coinvolge Marco Polo: dall’Oriente fino al nostro congelatore.
FOCUS
di María Montes Vicente - Berlín
Traduzione: Francesca Podda

"Anche se il merito se lo prendono gli italiani, fu in Cina che si scoprì che la neve poteva avere anche un altro impiego oltre alla conservazione dei cibi. Una palla di neve con una spruzzatina di limone fu il primo sorbetto. Il gelato iniziò la sua storia come alimento composto da semplice frutta e ghiaccio, come piaceva ad Alessandro Magno o a Nerone, e si è trasformato in una pozzo di idee per i cuochi dell’alta cucina.

Colui che diede inizio al viaggio del gelato fu Marco Polo, che lo fece arrivare in Europa: da qui nasce la parola spagnola “polo” a indicare il ghiacciolo. Per lungo tempo furono i sovrani iberici gli unici privilegiati a gustarselo, diffondendolo poi in Francia, Italia e Inghilterra. In ogni Paese la ricetta variava: i francesi introdussero l’uovo, nella corte inglese iniziarono a sperimentare il latte (ma sempre per mano di un cuoco francese) e gli italiani lo resero popolare. Gli americani arrivarono tardi ma ottennero grandi risultati. Nel 1846, Nancy Johnson inventò la prima macchina automatica per il gelato. Fu l’inizio dei gelati industriali.
La vaniglia e il cioccolato continuano a essere i sapori classici dell’estate, ma bisogna vedere chi resiste dal provare il sorbetto di cactus o il gelato al gorgonzola. E c’è persino alla birra! L’innovazione continua…"

L'articolo è tratto dal sito:www.cafebabelcom/ita

No all'obbligo di rettifica

2009-07-14T08:16:00.002+02:00

Ossessioni di e.b.

2009-07-11T12:36:00.003+02:00

Ossessioni

Un fischio sottile, persistente, nella notte, o è quasi l'alba?
Si mettono in fila, con passo spedito spuntano da ogni dove, vanno a ingrossare il mucchio che cammina, sembrano minatori diretti alla miniera oppure gli operai di una fabbrica...lavoratori della notte provvisti del loro zainetto di provviste.
Poi si separano, in silenzio, formano file più sottili e più lunghe che si disperdono in mille direzioni, e camminano, sanno dove andare!
L'alba è ancora lontana. E' notte dunque.

Infine ognuno è al suo posto, come in una catena di montaggio.
Si stendono accanto a chi dorme, con piccoli movimenti insistenti rendono palese la loro presenza, finchè non diventa evidente...è il loro lavoro, dopotutto.
Mica hanno tempo da perdere!

Il marito geloso riemerge dal suo sonno agitato. Guarda la moglie che dorme con un sorriso sulle labbra e si sente derubato...se le potesse cancellare quel sorriso che lo colpisce come un pugno! Se almeno piangesse nel sonno...sarebbe meglio!
Tutto sarebbe meglio della certezza che ha, che lo tormenta, che gli impedisce di respirare...che gli spalanca gli occhi nel mezzo della notte!

L'infermiera ha chiuso gli occhi per un attimo (quanto?), li apre e questi vanno a cercare il monitor: non lampeggia...grazie a Dio! Poi si rende conto che è presto, potrebbe ancora dormire (per quanto?) tanto vale alzarsi, non si sa mai...

Il marito infedele ha gli occhi spalancati, nel buio grida senza voce:
-Domani glielo dico! Domani glielo dico! E' finita.
Amo un'altra, questa è la verità! Sono un vigliacco...un verme!
Ma questa mi è entrata nel sangue...devo parlare.Come?...Quando?

Il vecchio avaro si dimena nel suo sonno bagnato.
- I miei soldi! Vogliono fregarmi...tutti d'accordo! Gli avvocati...buoni quelli! Sanguisughe, ecco cosa sono! Ma io, non sanno con chi hanno a che fare...

La casalinga si sveglia di botto, sorpresa.
-Che sogno! Bello, ma strano...correvo, correvo, e la gente mi guardava perchè io ero in alto...libera! Col cavolo!
Se non mi do da fare qui si ferma tutto! Possibile che non mi riesce di fare un sonno come si deve? Domani ne prendo due di pasticche!

L'attore si alza, è l'ultima volta, giura!
Deve ripassare quel pezzetto...deve essere sicuro...l'intonazione? L'espressione? Sono giuste. Ma l'ironia...come si rende l'ironia? Nel cuore della notte...poi!

Lei scrive, di soppiatto,ruba il tempo di ore impossibili.
-Presto, devo alzarmi! Devo scrivere, prima che i pensieri prendano a correre...a disperdersi, allargarsi, come l'olio versato per sbaglio...
Devo chiuderli in un recinto o forse formare una catena, sì la catena, li aggancio uno all'altro, poi mi basterà tirare, per averli tutti!
...e quello che pende? Rischia di cadere nel vuoto...Andato!
-Stupida! Stupida!
-Dovevo catturarlo per primo! Sempre così!
Ora quello si acquatta...torna quando gli pare...mi scava, mi tormenta...quello diventa un'OSSESSIONE!

Ode al peschereccio di Neruda

2009-07-08T22:47:00.003+02:00

ODE AL PESCHERECCIO
All’improvviso nella notte pura
e stellata
il cuore della barca, le sue arterie,
scattarono,
e occulte
serpentine costruirono
nell’acqua
un castello
di serpenti:
il fuoco distrusse quanto aveva
nelle sue mani
e quando con la sua lingua
toccò
la chioma
della polvere da sparo
scoppiò
come un tuono,
come sconfitta capsula,
l’imbarcazione da pesca.
Quindici
furono i
morti
pescatori,
disseminati
nella
notte fredda.

Mai
ritornarono da questo viaggio.
Né un solo dito di uomo,
né un solo piede nudo.

È poca morte quindici
pescatori
per il terribile
oceano
del Cile,
ma
quei
morti erranti,
espulsi
dal cielo e dalla terra
da tanta solitudine in movimento,
furono
come cenere
inesauribile,
come acque luttuose
che cadevano
sopra
le uve della mia patria,
pioggia,
pioggia
salata,
pioggia divoratrice che colpisce
il cuore del Cile e i suoi garofani.

Molti
sono,
si,
i morti
di terra e di mare,
i poveri
della miniera
ingoiati
dalla scura
marea della terra,
corrosi
dai
solforici
denti
del minerale andino,
e nella
strada,
nella fabbrica,
nel
tristissimo ospedale
dell’abbandono.
Si,
sono
sempre
poveri
i prescelti
dalla morte,
i raccolti in grappolo
dalle mani gelate
della raccoglitrice.

Ma questi
dispersi
in piena, in piena ombra,
con stelle
verso tutte le acque
dell’oceano,
quindici
morti
erranti,
poco
a
poco
integrati
col sale, con l’onda,
con la schiuma,
questi
senza dubbio
furono
quindici
pugnali
conficcati
nel cuore marino
della mia povera
famiglia.

Solamente
possiederanno l’ampia
bara dei acqua scura,
l’unica luce
che veglierà
i loro corpi
sarà
l’eternità
delle stelle,
e mille anni
vedova
vagherà per il cielo
la notte del naufragio,
quella notte.

Ma
dal mare
e dalla terra
torneranno
qualche giorno
i nostri morti.
Torneranno
quando
saremo
veramente
vivi,
quando
l’uomo
si sveglierà
e i popoli
cammineranno,
essi
dispersi, soli, confusi
col fuoco e l’acqua,
essi
triturati, bruciati,
in terra o mare, forse
saranno riuniti
finalmente
nel nostro sangue.
Meschina
sarebbe la vittoria solamente nostra.
Essa è il fiore finale dei caduti.
1956

Questa poesia è dedicata a una scrittrice/poetessa di rara sensibilità, dalla parola che incanta e soggioga per l'innegabile bellezza.
Un omaggio dovuto a Savina Dolores Massa che ci ha donato "Undici" ed.Il Maestrale, un libro che si legge con sofferenza,impregnato di amore per la verità, difficile da dimenticare!

Zahir e Batin: il visibile e il nascosto "Perché le donne velate sono un insulto all’Islam"

2009-07-05T10:20:00.005+02:00

Ogni tanto mi viene l'impulso di "sbirciare" su giornali che abitualmente non leggo per rendermi conto di ciò che leggono gli Italiani che non la pensano esattamente come me. Oggi mi ha colpito un articolo della redazione del Giornale che riporta il pensiero di Tahar Ben Jelloun, un noto scrittore marocchino impegnato nella lotta contro il razzismo.
Riporto solo la parte finale dell'articolo, tratto da Il Giornale.it, perchè mette l'accento sul ruolo della donna nei paesi musulmani e sul significato "nascosto" del velo islamico che condivido pienamente.

In occidente la donna può mostrarsi come crede, ma siamo certi che la sua condizione di donna sia in linea con i principi di Libertà e Democrazia che da ogni dove vengono sbandierati?

"I credenti che hanno interpretato il messaggio divino in modo semplicistico e letterale non hanno capito nulla dello Spirito e si accaniscono nella gestione delle apparenze. È sintomatico assistere oggi ad appassionati dibattiti su un particolare tipo di visibile/ invisibile. Penso all'invocazione del velo integrale per la donna, che sia con un burqa afghano o con un nikab (pachistano). In entrambi i casi la donna è coperta di nero dalla testa ai piedi, come un fantasma. In questi casi, l'uomo rivela i suoi problemi intimi con la sessualità: nascondendo la propria moglie, la propria figlia o la sorella, pensa di allontanare ogni desiderio o attrazione sessuale negli uomini della strada.

Questo comportamento, che è etnico e non religioso (non è infatti assolutamente musulmano) è la prova della paura della donna. La si rende invisibile per impedirle di esistere socialmente e sessualmente. È anche prova di grande ignoranza; l'Islam è più di una religione, è una cultura e Allah ha dato all'uomo non solo il suo libero arbitrio ma lo ha reso responsabile delle sue azioni. Così, il marito che rende sua moglie un fantasma nel nome dell'Islam è un ignorante che offende la parola di Dio. Pensa, coprendo sua moglie, di essere devoto all'Islam. Errore, è devoto al visibile, all'apparenza, che fa della donna una schiava del suo desiderio; uccide in lei ogni libertà, cosa che Dio non gli perdonerà."

da "Mia signora della parola" di Jolanda Catalano

2009-07-02T19:31:00.012+02:00

Ascolta,
non so se un alito di voce
possa condurre il canto
oltre i confini astratti del non detto
o nell’abisso-fuoco che riaffiora.
Di questa identità
che spesso non mi è chiara
afferro al volo, a volte, qualche verso
e poi lo spargo nel Tempo che dimora
dove si strugge e vive
amore e pianto.

Voi non potete capire
le mie mani d’unguento
sulla carta
sciogliere enigmi
e spargere parole
con ali mozzate
di vento sulla nuca.
No, non potete sapere
il foglio che si copre
di crepe e mancamenti
e gocce di sangue
rifluire
dopo il ristagno amaro
del non detto.
E se Poesia fu,
è o sarà un verso
che sia ampio di spazio
e di respiro al petto.

Mi hai detto di seguirti
e t’ho seguita.
Fin nel deserto
ho scavato a fondo.
Che vuoi di più ancora
se sanguinano le dita
e graffi crudeli
bloccano il costato?
Poesia che a tratti ti nascondi
e poi mi indichi la via,
che cosa da scoprire
che già non sia,
mia feroce, mia pena,
mia estasi infinita.

Tre poesie inedite della grande Jolanda dedicate alla Poesia!
Difficili per me da commentare, tratte da una raccolta che mozza il fiato nel rivelarci un animo straordinario che sa tradursi, magicamente, in parole difficili da dimenticare... Grazie Jolanda! Grazie anche a Francesco Marotta.

Continua la repressione a Teheran

2009-06-25T08:46:00.005+02:00

Nuove manifestazioni, la polizia interviene con durezza
Un nuovo video mostra la morte di un manifestante negli scontri a
Teheran, torna la protesta
La Cnn: "La polizia spara"
La denuncia dei blogger: "I familiari di Neda sono spariti"
La Casa Bianca non invita i diplomatici iraniani per il 4 Luglio

TEHERAN - "Una violenta repressione è in corso a Teheran". L'edizione online della Cnn, fornisce i dettagli di quello che - dalle cronache - sembra essere un massacro. E lo fa con parole drammatiche: "Le forze di sicurezza colpiscono con bastoni e armi da fuoco i dimostranti che hanno provato a radunarsi in una piazza di Teheran per continuare le proteste". E un nuovo video diffuso su internet mostra un ragazzo ucciso negli scontri. Il ragazzo viene trascinato sanguinante tra le urla della gente: gli occhi sono sbarrati e intorno a lui sono scene di disperazione.

La repressione. Il ministero dell'Interno iraniano non ha concesso l'autorizzazione per raduni di protesta che dovessero essere tenuti domani in segno di lutto in Iran per commemorare i manifestanti uccisi nei giorni scorsi.

Le notizie dai blogger. Tramite il web, e in particolare su Twitter e Facebook, da Teheran arrivano notizie di violenze da parte delle forze di sicurezza. A partire dal fatto che le forze di sicurezza avrebbero "portato via" i familiari di Neda, la diciottenne uccisa da un colpo di pistola sparato dalla polizia. Altri raccontano di agenti di polizia che prendono a bastonate i manifestanti. Altri lanciano allarmi più precisi: "La polizia spara". E ancora: "Tutti gli ospedali sono circondati dalla milizia per controllare perché la gente ci entra, se per ferita da arma da fuoco o da manganello. Ti arrestano e ti picchiano".

Arrestati 25 giornalisti. Tra gli altri sono finiti in manette 25 giornalisti e dipendenti di Kalemeh Sabz, giornale di Moussavi autorizzato poco prima delle presidenziali e proibito dopo il contestato scrutinio.

Khamenei: "Non cederemo". Il regime non ha intenzione di cedere "in alcun modo" alle pressioni internazionali. "Tutti devono rispettare la legge. Il sistema islamico e il popolo non accetteranno ad alcun costo l'uso della forza", ha sottolineato Khamenei all'indomani, fral'altro, delle parole di condanna pronunciate dal presidente americano Barack Obama. Il ministro dell'Interno Sadeq Mahsouli accusa Washington: i "rivoltosi", afferma, sono finanziati dalla Cia e dal gruppo d'opposizione in esilio dei mujaheddin del popolo iraniano, oltre che manovrati dal "regime sionista".

La morte di Neda. Dopo aver sostenuto per giorni che le foto e i filmati erano fabbricati ad arte, per la prima volta la polizia iraniana ha ammesso che è stata effettivamente uccisa da un proiettile Neda Agha-Soltan, la giovane divenuta, dopo la morte, simbolo della protesta. Secondo alcuni testimoni, ad aprire il fuoco sulla folla sarebbe stato un uomo non ancora identificato, ma non un agente delle forze di sicurezza.

Il nobel Ebadi difenderà la famiglia di Neda - Il premio Nobel Shirin Ebadi, l'iraniana che dirige il Centro per la difesa dei diritti umani, una Ong attualmente al bando a Teheran, ha detto in un'intervista alla tv satellitare al-Jazira di essere pronta a "rappresentare legalmente" la famiglia di Neda Agha Soltan.

Le accuse dell'opposizione. Uso improprio di fondi pubblici, nomine pilotate tra gli organizzatori della consultazione, schede senza numero di serie, troppi timbri in circolazione, rappresentanti di lista dell'opposizione tenuti alla larga dai seggi dove forse sono arrivate urne già piene di voti. Queste le accuse contenute in un comunicato di tre pagine pubblicato sul sito di Moussavi. Nel testo, il "Comitato per la protezione dei voti" chiede la creazione di una "commissione", "accettabile per tutte le parti in causa", che operi "per esaminare tutta la procedura elettorale". Il documento denuncia "l'utilizzo su larga scala di mezzi del governo in favore del proprio candidato", il presidente Ahmadinejad.

Ufficiale: "L'Iran non sarà al G8". Il ministro Mottaki ha confermato che non parteciperà domani alla riunione allargata dei ministri degli Esteri del G8 a Trieste su Afghanistan e Pakistan. L'assenza era stata annunciata lunedì dal ministro degli Esteri italiano Franco Frattini. Che a proposito delle cronache giunte nel pomeriggio dalla capitale iraniana, ha commentato: "Notizie orribili, è un problema per la comunità internazionale".
(24 giugno 2009)da Repubblica.it sez.Esteri

In Iran soppressa ogni forma di protesta, persino un corteo per celebrare il lutto per i manifestanti morti nei giorni scorsi...
Temo che ci saranno altri morti. Questo è il volto duro, spietato del Regime che pretende il consenso con la forza! Prendiamone atto.

Le streghe di San Giovanni

2009-06-24T09:55:00.003+02:00

Le streghe di San Giovanni

Dal 23 al 28 giugno presso i giardini di via Sannio il Municipio Roma IX farà rivivere l’antica tradizione attraverso l’allestimento di un vero e proprio “villaggio delle streghe”, tutto incentrato sui saperi femminili: teatro, cinema, spazi per la valorizzazione della creatività artigianale ed imprenditoriale delle donne insieme ad un programma musicale incentrato sulla presenza artistica femminile.
Sarà possibile assistere ad esibizioni di trampolieri e giocolieri, spettacoli di teatro di strada e giocoleria, cabaret, lettura di poesie romanesche, spettacoli pirotecnici. Inoltre si potrà degustare piatti della cucina tipica romana ed ascoltare dell’ottima musica.
Il 26 giugno sul palco salirà Tosca, il 27 Lara Martelli, mentre in tutte le altre serate si esibiranno gruppi e cantanti che interpreteranno, sempre, almeno un brano tradizionale romanesco.
Per la realizzazione di questo evento il IX Municipio si è avvalso della collaborazione del Circolo degli Artisti e di Init, ai quali è stata affidata la direzione organizzativa, artistica e la programmazione musicale.
Il villaggio delle streghe sarà attivo tutte le sere a partire dalle 18 fino alla mezzanotte.
Per maggiori informazioni http://www.circoloartisti.it/FESTASTREGHE.

Ricordo il vecchio ritornello:" Tremate, Tremate...le Streghe son tornate!"

Auguri di Buon Onomastico ai Giovanni e alle Giovanne del web!

" L'ultima estate" di Cesarina Vighy

2009-06-22T09:06:00.003+02:00

L'ultima estate di Cesarina Vighy

"Raccontare la propria vita? Che cosa banale, oggi. Ma il nostro pregiudizio cade di fronte al romanzo di Cesarina Vighy, L'ultima estate. Un'autrice di talento, esordiente a settant'anni passati da poco con un libro che durerà (e che ha già vinto il Premio Campiello Opera prima ed è in finale allo Strega). Lei è bravissima a rievocare e raccontare e insieme a interpretare. E non è cosa da poco, se si pensa alla materia narrata. Per il fatto che il suo personaggio, la signora Zeta, ovvero Amelia, detta Pucci, veneziana d'origine ma trasferitasi giovanissima a Roma, ha una grave malattia neurologica, la Sla, che nel tempo le ha inceppato la parola e tolto la deambulazione. Mentre Pucci non è altro che, purtroppo, il 'doppio' della narratrice: una vita che si esprime attraverso un'altra vita, speculare. Raccontarle, è un'impresa da far tremare vene e polsi. Il pericolo, il patetismo in agguato. Non succede. L’umorismo è la salvezza di questo ‘narratore onnisciente’, come lei si definisce, un po’ sul serio un po’ per gioco (chi conosce meglio di noi la nostra vita?) nelle ultime parole del romanzo. E che vita. Così piena di fatti, imprevisti, gioie e dolori. A partire dagli avi. Con un nonno materno, Giovanni, ‘inconsapevole Saturno che divora i suoi figli’, accanendosi con loro. Una madre cui il nonno nega gli studi, fermandola alla seconda elementare, ma, di più, vorrebbe negarle il suo destino di donna (‘adesso che porti le pezze, non crederai di comandare, puttana!’), al primo mestruo. Quanto a lei, Pucci, concepita fuori dal matrimonio (il papà avvocato, è già sposato con un’altra, ma vivrà poi con la mamma un'unione amorosa e felice per oltre 40 anni), lascia intrepida la famiglia e la sua città, per cercare dopo un incidente amoroso, di rifarsi una vita a Roma. Riuscirà, coronando, alla fine, il suo sogno di diventare bibliotecaria. E avrà la fortuna di attraversare Sessantotto e anni di piombo troppo adulta per lasciarsi coinvolgere (spassosissime le pagine sull'incontro con femminismo e femministe, gonnellone a fiori e zoccoli). Un marito di sette anni più giovane, 'con nessuna voglia di capire' il suo mondo, 'e tanto meno di entrarci'. Eppure il matrimonio tiene nel suo 'legame inestricabile'. Una figlia. 'Anni di quiete che si potrebbero chiamare anni felici se solo sapessimo, mentre la si vive, che quella è la felicità'. Perché poi, per Amelia detta Pucci, arriva la malattia. Sofferenza e grottesco, illusioni e paure: è il miscuglio di emozioni che la Vighy fa vivere alla sua protagonista. Lei, Amelia - ma anche la narratrice -, trova una sua nuova forza nel racconto. Sciorinando un gusto formidabile per l'aneddotica, in grado di ridare energia ai momenti più dolorosi. Così avviene nel capitolo Neurologia, ninfa gentile, dove ognuno dei sette, fra medici, professori e professoroni, dice la sua conducendo la paziente, fra occhio clinico e, spesso, goffaggine umana, verso il calvario. O quell'altro irresistibile capitolo intitolato I consigli di madame de la Palisse, serissimo e insieme faceto; dove dà 'una specie di decaloghetto portatile' ai 'principianti' e 'ai catecumeni' 'di questa mia e loro malattia'. L'attaccamento ostinato alla vita: è l'oggetto che la Vighy ci fa conoscere. Tuttavia, molto al di là del suo ruolo di (apparente) narratrice principiante. Persuasi come siamo che in lei viva una tradizione letteraria veneta bonariamnete ciarliera e amabilmente digressiva, che attraversa, tutta luci e ombre, febbrile e limpida, Goldoni e Nievo. Ed è a questi due grandi che la vogliamo affettuosamente unire." (da Giovanni Pacchiano, Vicissitudini di una Zeta, "Il Sole 24 Ore Domenica", 14/06/'09).

Il romanzo di Cesarina Vighy é al terzo posto tra i cinque finalisti al premio Strega 2009.
Io spero ardentemente che vinca per due motivi:1°- La scrittrice é proprio brava!2°- La Sua testimonianza di vita può essere un valido incoraggiamento a quanti condividono con Lei la terribile esperienza della Sla!
Auguri di cuore a Cesarina.

21 giugno - ALS GLOBAL DAY

2009-06-21T09:52:00.004+02:00

SMS SOLIDALE
a sostegno delle persone affette da Sclerosi Laterale Amiotrofica.
Campagna promossa da Viva la Vita Onlus.

Dal 15 al 26 giugno è attivo il numero 48585 per finanziare il progetto Fai Centro contro la SLA.
21 giugno - ALS Global Day. Onoriamo la giornata mondiale per la SLA finanziando il Centro SLA del Policlinico Umberto I di Roma!
-
Con il sostegno di:
Fondazione Stefano Borgonovo
Rete Italiana delle Associazioni Sclerosi Laterale Amiotrofica

Un grido nella notte

2009-06-19T19:08:00.004+02:00

Un grido nella notte

Capita che ci si svegli nella notte per un rumore improvviso, più di rado per un grido lontano, poi tutto tace e si riprende il sonno.
Di giorno le attività quotidiane ci sommergono e rumori e grida ci accompagnano con l’ovvietà della vita che scorre, chi ci fa caso?
Neanche le scritte che compaiono ogni dove sono più interessanti, si guardano, si catalogano rapidamente, non si “vedono”, tranne in casi del tutto fortuiti.
Un giorno però…
L’occhio mi è caduto su una scritta un po’ lunga, una specie di messaggio, vergato con mano agitata di fianco all’ingresso di un negozio, in uno spazio un po’ rientrante, come se l’autore avesse agito nascostamente, forse a stretto contatto con la saracinesca abbassata, di notte, sicuramente.
“Sono le 23,30 e da un’ora mi hai lasciato. Mi hai detto che devi tornare da tuo marito e tra noi è finita. Io senza di te non posso vivere…ti amo troppo, torna da me Veronica. Fabio”
Seguiva la data, quella del giorno prima.
Alle 22,30 Veronica aveva deciso…poi Fabio aveva lanciato il suo grido nella notte.
Nei giorni successivi la scritta era sempre lì, come se il proprietario del negozio avesse deciso che non poteva arrecargli alcun danno…di certo lui non aveva a che fare con nessuna Veronica, pensai. Poi ad un tratto la scritta scomparve, accuratamente cancellata da ripetuti lavaggi. Ma quel grido non mi usciva dalla mente…per me era come se la scritta fosse sempre visibile, con il suo carico di dolore e disperazione.
Forse Fabio si era rassegnato, o forse erano di nuovo insieme, lui e Veronica.
Parecchi giorni dopo, accanto ad un altro negozio una nuova scritta, la riconobbi subito…lo stile era inconfondibile.
“La mia vita è un inferno, Veronica torna da me! Sono venti giorni che non ti vedo, sto male. Fabio” ore 24. Seguiva un numero, 86.
Dunque la faccenda non era risolta…che pena! Fabio era ancora in giro a gridare il suo dolore…e Veronica? Aveva letto le scritte?
Insomma avrei dato non so cosa per saperne di più. E poi quel numero…poteva significare qualsiasi cosa!
Ad un tratto mi venne in mente che le scritte erano comparse lungo la stessa strada…forse Veronica doveva abitare lì, oppure per qualche motivo era lì che avrebbe potuto leggerle.
86 poteva essere un numero civico ( magari!) oppure una specie di codice privato, nel qual caso…
Dopo pochi giorni decisi di cercare lungo la strada quel numero, combattendo con la mia coscienza che mi suggeriva di lasciar perdere…(che diritto hai…? Sono fatti loro! Chissà quanti si “prendono” e poi si “lasciano”…E poi…non hai proprio niente da fare!)
Tutti argomenti validi, ma ormai per me Fabio aveva un volto, disperato, per giunta.
E Veronica, che immaginavo bellissima ma crudele, aveva giocato con lui per poi mollarlo!
Al civico 86 c’era un negozio di parrucchiere e, nascosto ma visibile, un nuovo messaggio:
“Ho deciso di farla finita! Senza di te non voglio vivere. Veronica, sei il mio AMORE PER SEMPRE. Fabio”
Ho pensato con orrore: - Si è ucciso! Mi sono sentita colpevole, per la mia curiosità, per l’accanimento a voler seguire una storia non mia.
Sull’altro lato del negozio spiccava una scritta di colore diverso: X Fabio “Veronica è una puttana e tu sei un COGLIONE!”
Qualcuno aveva fatto il mio stesso percorso oppure no, aveva solo letto la scritta e gli era venuto spontaneo di dire a modo suo: - Non farlo, non ne vale la pena, dimostra di essere un uomo! (Era più o meno quello che avrei voluto dire io).
Mi colpì la coincidenza, strana, dell’uso delle maiuscole, entrambi, Fabio e l’altro lo avevano usato per evidenziare il significato delle parole, queste poi avevano creato una relazione: AMORE-COGLIONE.
A ben pensarci, mi dissi, non è forse vero che l’amore può farci impazzire, fino a pensare che senza non ci resta che morire?
Sperai che Fabio avesse letto la risposta al suo messaggio…che Veronica avesse udito quel silenzioso grido.
Da quel giorno se mi capita di leggere una scritta, di qualsiasi genere, il cuore mi balza in gola, con gli occhi cerco avidamente una firma.
L’ultimo grido, affidato ad un foglio incollato su una cabina telefonica diceva:
“Si è perduto CICO, un pappagallino verde con la testa arancione, è molto socievole e risponde al suo nome”. Seguiva un numero di cellulare e la firma: FABIO, anni 10.
Il foglio è ancora attaccato sulla cabina telefonica, ormai è scolorito, ma nessuno lo stacca.
Chissà Cico dov’è…avrà risposto al suo nome?

Quando gli anni fiorivano di giugno di Jolanda Catalano

2009-06-18T00:39:00.003+02:00

Quando gli anni fiorivano di giugno

Quando gli anni fiorivano di giugno
Con i papaveri nei campi e le ginestre,
temevo le parole che fluivano
nel dilagare molle di promesse
e muta, la voce, ingoiava il sentimento
nei timidi meandri del dolore
appena accennando con lo sguardo
itinerari lenti da venire.
Ora che strizzo le parole
come panni al fiume del passato
e divorandole le piego e le depongo
ai margini di un tempo che non viene,
vorrei poterle usare senza indugio,
senza timore d’essere reale.
Ma questa umanità che mi trattiene
e annienta anche il respiro più innocente,
mi chiude in un centro senza sbocco
dove vorrei ma non posso urlare.
E il rosso dei papaveri scolora
nel glicine dolce della malinconia
ora che il tempo più non può contare
attimi infiniti nell’eterno
evolversi e alternarsi di parole.

Da "La Tela di Penelope" a cura del Circolo Rhegium Julii

La vita è ora...di E.B.

2009-06-01T09:26:00.003+02:00

La vita è ora…

Per la prima volta da oltre un mese mi sono svegliata con il ricordo preciso di un sogno.
Ero “tornata” nella mia casa, come una che va a trovare una cara amica, un’altra me stessa che mi aveva accolto con indifferenza, quasi con fastidio…continuando ad occuparsi delle sue/mie cose, rivelandomi una trasparenza che non credevo di avere.
Ora mi guardo intorno e fatico a capire…poi realizzo.
La mia casa è crollata, si è inginocchiata, non come si fa quando si prega, ma allo stesso modo in cui ci si rannicchia se qualcuno vuole picchiarti e tutto quello che puoi fare è cercare di ripararti il capo.
Il tetto è scivolato da una parte, come un cappello appoggiato male, le finestre sono occhi chiusi che nulla rivelano, la porta non c’è più…un enorme squarcio mostra con impudenza immagini di una vita dove l’invadenza e il soqquadro la fanno da padroni.
Sono tra i fortunati, i privilegiati, quelli che sono vivi. Non ho perso parenti, “solo” qualche caro amico che non ho più la forza di piangere.
Ho nuovi compagni di viaggio, la paura, l’abbandono, l’incertezza… insieme andiamo con passo incerto e ci teniamo stretti ad ogni scossa che si ripete.
Mi guardo le mani, hanno il dorso cosparso di piccole macchie simili a lenticchie sul fondo di un piatto…le braccia ossute si muovono all’interno di una tuta/pigiama troppo grande.
Intorno c’è rumore di gente che parla ad alta voce, qualcuno discute perfino!
Il soffitto è un cielo senza stelle, somiglia ad una ciotola capovolta.
La luce del mattino fatica a entrare, deve fendere l’aria spessa, densa di troppi fiati.
Ripeto dentro di me il refrain di una nuova canzone: La vita è ora…

"Il quaderno" di José Saramago

2009-05-30T12:05:00.003+02:00

E' di ieri la notizia che la casa editrice Einaudi non pubblicherà la traduzione italiana del prossimo libro di Saramago, autore presente con ben venti titoli nel catalogo della casa torinese.
Per chi non lo sapesse José Saramago è stato insignito del premio Nobel per la letteratura nel 1998, però:1)nel libro citato lo scittore ha osato esprimere giudizi poco lusinghieri sul nostro premier;
2)la Einaudi é di proprietà di Berlusconi!
Editoria libera e indipendente?
Per quel che mi riguarda aggiungo un nominativo alla mia Bad list degli editori da cui stare alla larga...
La buona notizia è che "Il quaderno" uscirà a fine anno e sarà edito dalla Bollati Boringhieri. Attendo con ansia!

Per voi un testo di Saramago tratto dal sito http//caderno.josesaramago.org

Ogni giorno scompaiono specie animali e vegetali, lingue, mestieri. I ricchi sono sempre più ricchi e i poveri sempre più poveri. Ogni giorno c’è una minoranza che ne sa di più e una minoranza che ne sa di meno. L’ignoranza si diffonde in maniera spaventosa. Abbiamo un problema gravissimo di redistribuzione della ricchezza. La ricerca ha raggiunto limiti diabolici. Le multinazionali dominano il mondo. Non so se sono le ombre o le immagini a nasconderci la realtà. Si può discutere su questo tema infinitamente, certo è che abbiamo perso la capacità critica per analizzare quel che succede nel mondo. Per questo sembra essere chiusi nella caverna di Platone. Abbiamo abbandonato la nostra responsabilità rispetto al pensare, all’agire. Ci siamo convertiti in esseri inerti senza la capacità di indignazione, di anticonformismo e di protesta che per tanti anni ci ha caratterizzati. Stiamo arrivando alla fine di una civilizzazione e non mi piace quella che si intravede. Il neo-liberismo, secondo me, è un nuovo totalitarismo travestito da democrazia, della quale non restano altro che le apparenze. Il centro commerciale è il simbolo di questo nuovo mondo. Ma c’è un altro piccolo mondo che scompare, quello delle piccole fabbriche e dell’artigianato. È ovvio che tutto sia destinato a morire, c’è gente però che, mentre vive, cerca di costruirsi la propria felicità, e loro sono eliminati. Perdono la battaglia per la sopravvivenza, non sopportano il vivere secondo le leggi del sistema. Vanno via come dei vinti, ma con la dignità intatta, semplicemente si ritirano perché non vogliono questo mondo.